Том 4. Материалы к биографиям. Восприятие и оценка жизни и трудов

Ты, Вяземский, хитрец, хотя ты и поэт!Проблему, что в тебе ни крошки дара нет,Ты вздумал доказать посланьем,В котором на беду стих каждый заклейменВысоким дарованьем.Притворство в сторону! знай, друг, что осужденТы своенравными богамиНа свете жить и умереть с стихами,Так точно, как орел над тучами летать,Как благородный конь кипеть пред знаменами,Как роза на лугу весной благоухать.Сноси ж без ропота богов определенье,Не мысли почитать успех за обольщеньеИ содрогаться от похвал.Хвала друзей — поэту вдохновенье,Хвала невежд — бряцающий кимвал.Страшися, мой певец, не смелости, но лени.Под маской робости не скроешь ты свой дар,И тлеющий в твоей груди священный жарСильнее, чем друзей и похвалы и пени.Пиши, когда писать внушает Аполлон;К святилищу, где скрыт его незримый трон,Известно нам, ведут бесчисленны дороги,Прямая же одна;И только тех очам она, мой друг, видна,Которых колыбель парнасским лавром богиБлаговолили в час рожденья осенить.

На славном сем пути певца встречает гений,И, весел посреди божественных явлений,Он с беззаботностью младенческой идет,Куда рукой неодолимой,Невидимый толпе, его лишь сердцу зримыйКрылатый проводник влечет.Блажен, когда, ступив на путь, он за собоюПокинул гордости угрюмой суетыИ славолюбия убийственны мечты.Тогда с свободною и ясною душоюНаследие свое, великолепный свет,Он быстро на крылах могучих облетаетИ, вдохновенный, восклицает,Повсюду зря красу и благо: «Я поэт!»Но горе, горе тем, на коих Эвмениды,За преступленья их отцов,Наслали Фурию стихов;Для них страшилища и Феб, и Аониды,И визг карающих свистковВо сне и наяву их робкий слух терзает,Их жребий — петь назло суровых к ним судей:Чем громозвучней смех, тем струны их звучней,И лира наконец к перстам их прирастает,До Леты гонит их свирепый Аполлон,Но и забвения река их не спасает,И на брегу ее сквозь тяжкий смерти сонИх тени борются с бесплотными свистками.Но, друг, не для тебя сей бедственный удел,

Природой научен, ты верный путь обрел.Летай неробкими перстамиПо очарованным струнамИ музы не страшись! В нерукотворный храмСтезей цветущею, но скрытою от светаОна ведет поэта.Лишь бы любовью красотыИ славой чистою душа в нас пламенела,Лишь бы, минутное отринув, в высотыОна к бессмертному летела —И муза счастия богиней будет нам.Пускай слепцы ползут по праху к похвалам,Венцов презренных ищут в прахеИ, славу позабыв, бледнеют в низком страхе,Чтобы прелестница-хвала,Как облако, из их объятий не ушла.Им вечно не узнать тех чистых наслаждений,Которые дает нам бескорыстный гений,Природы властелин,Парящий посреди безбрежного пучин,Красы верховной созерцательИ в чудном мире сем чудесного создатель.Мой друг, святых добра законов толкователь,Поэт на свете сем — всех добрых семьянинИ сладкою мечтой потомства оживленной…О, нет! потомство не мечта!Не мни, чтоб для меня в дали его священной

Одних лишь почестей блистала суета,Пускай правдивый суд потомством раздается —Ему внимать наш прах во гробе не проснется,И не достигнет он к бесчувственным костям.Потомство говорит, мой друг, одним гробам;Хвалы ж его в гробах почиющим невнятны,Но в жизни мысль об нем нам спутник благодатный,Надежда сердцем жить в веках,Надежда сладкая она, не заблужденье;Пускай покроет лиру прах —В сем прахе не умолкнет пеньеДушой бессмертной полных струн.Наш гений будет, вечно юн,Неутомимыми крыламиПарить над дряхлыми племен и царств гробами;И будет пламень, в нас горевший, согреватьЖар славы, благости и смелых помышленийВ сердцах грядущих поколений;Сих уз ни Крон, ни смерть не властны разорвать:Пускай, пускай придет пустынный ветр свистатьНад нашею с землей сравнявшейся могилой —Что счатием для нас в минутной жизни было,То будет счастием для близких нам сердец.И долго после нас грядущих лет певецОт лиры воспылает нашей,Внимая умиленно ей,Страдалец подойдет смелейК своей ужасной, горькой чаше

И волю Промысла, смирясь, благооловит;Сын славы закипит,Ее послышав, браньюИ праздный меч сожмет нетерпеливой дланью…Давно в развалинах Сабинский уголок,И веки уж над ним толпою пролетели,Но струны Флакковы еще не онемели;И, мнится, не забыл их звука тот потокС одушевленными струями,Еще шумящий там, где дружными ветвямиВ кудрявые венцы сплелися древеса.Там под вечер, когда невидимо росаС роскошной свежестью на землю упадаетИ мирты спящие Селена осребряет,Дриад стыдливых хороводКружится по цветам, и тень их пролетаетПо зыбкому зерцалу вод;Нередко в тихий час, как солнце на закатеЛиет румяный блеск на море вдалекеИ мирты темные дрожат при ветерке,На ярком отражаясь злате, —Вдруг разливается как будто тихий звон,И ветерок, и струй журчанье утихает —Как бы незримый АполлонПолетом легким пролетает —И путник, погружен в унылость, слышит глас:«О, смертный, жизнь стрелою мчится,Лови, лови летящий час:Он, улетев, не воротится».