Топологии Миров Крапивина

А может — оно и не страшно — что вытерлись и потускнели старые фрески, что полуосыпались, а местами и полностью исчезли под гнётом времени мозаики и иконы?.. Ведь разве дело в них?! Живут в бесконечном мире люди — те самые мальчишки и девчонки, спасённые когда-то Настоящими Командорами — Хранителями! Одни уже выросли, другие ещё растут. Но каждый из них помнит то нежданно-чудесное «Не трогать!», обращённое навстречу опасности! И как от этого вскрика-приказа опасность остановилась, замешкалась, отступила!.. И неожиданным чудом — Хранители, Всадники, Командоры… Такое не забывается! И не забудется никогда!

И если кто-то из этих ребят сам станет затем Командором, Хранителем (а ведь станут!) и сам поспешит на помощь тем, кто в ней нуждается — это ли не лучший памятник Добру! А бронза — она зеленеет от времени… И в гипсовую крошку рассыпается Равнодушие, когда звучит над Землёй, вдоль Дороги, по всему Кристаллу:

Всадники

Я у книжки не помню названия.Книжка — вихрь из атак и погонь.Я читал, как сбруей позванивалПотерявший всадника конь.Конь ушёл. А мальчишку взяли.Был коротким у белых допрос.Руки тонким ремнём связали,Повели на крутой откос.И поставили там над кручей.Серебристы, но не легкиВыползали из ножен тягучиеИх отточенные клинки.

Становился я злым и упорным.Злой прищур не сходил с лица.Я отбрасывал книжку в сторону.Я хотел другого конца.Как травинка в заснеженном садике,Как росточек сквозь синие льды,Пробивалась надежда на всадников,На спасителей от беды.Мы тогда не очень умелоРазбирались в героях книг.Были красные. Были белые.Были наши, и были враги.Наши — это любому знакомо.Наш — он тот, кто всегда готовК другу мчаться стрелой на помощь

В дробном грохоте конских подков.Что ж! Они не обманут доверия.Видел я в мальчишеском сне,Как ковбои в выжженной прерии,Торопясь, седлали коней.И, играя литыми кольтами,Подгоняя мустангов лихих,Развивали арканы кольцамиМексиканские пастухи.Расцветали шрапнельные гроздья,Мчались всадники в пыльный зной,И будёновки с синими звёздамиКолыхались серой волной.Мушкетёры, Спартак, АйвенгоИ чапаевцы в бурках седых

Вылетали одной шеренгойНа песчаный крутой обрыв.И мальчишка вставал опять,Саблю брал и шёл воевать……Но в ответ на твою бедуЭти всадники не придут.Нынче места нет чудесам.Хочешь чуда — будь всадником сам.Чтоб на помощь друзьям кидаться,Чтобы подлость узлами вязать,Чтобы в руки врагам не даться,Чтобы сыну потом сказать:«Помнишь песню о зимнем садике?О травинке среди зимы?Жили-были на свете всадники,

Жили-были на свете мы.Вся земля гудела под нами.Были ночи, как копья, отточены.Били кони копытом в камень —Искры сыпались по обочинам.Знали кони лихую выучку,Не успеет смолкнуть труба,Как мы мчались уже на выручкуК тем, кто звал нас,Где шла борьба.Мальчик, думаешь, нет тех дней?Или, думаешь, нет коней?Время есть! И лошади есть!Да и порох не вышел весь!Владислав Крапивин, 1969 г.