Трое

— А другие! — спрашивает она разочарованным голосом маленькой девочки.

— Виолетте!

— О-го! — Марта смеется, глядя на спокойное лицо Младена. — Для начала хорошо! Ей никто до сих пор не дарил цветов!

Она оставляет букет в прихожей и игриво берет их под руки. Втроем они входят в комнату. Сильная, теплая рука. Ничего больше Иван пока сказать не может.

В комнате шумно. Младену известна привычка Марты окружать себя ватагой поклонников, таскать их за собой по улицам, чтобы подразнить старых дев. И все же во всем этом есть какая-то особая атмосфера. Всюду рюмки с вином, тарелки с запусками, сигареты.

— Ты что, помолвку празднуешь? — спрашивает ее Младен.

— Отгадал! — и, смеясь, тихо говорит ему на ухо. — Если только найдется жених! Ты случайно не хочешь?

— Нет!

— Почему? Я тебе не нравлюсь… Ах да! Ведь мой отец не директор!

Младен пожимает плечами. Ему все равно. Женские капризы.

Почти все гости с завода. Даже Ивану, не отличавшемуся хорошей памятью, кажется, что лица знакомы — хорошо одетые молодые люди, на первый взгляд похожие друг на друга. Быть может потому, что от вина и от музыки на всех лицах написана чувствительность. Всякий вздыхает о чем-то безвозвратно ушедшем и дорогом. Вот один затягивает сердцещипательный романс о вине и любви. Бессмысленный набор слов, растянутая, затейливая мелодия. Голос его осип и для большей выразительности певец трясет головой. Остальные подтягивают в ленивом опьянении.

— Привет армейцам! — вскакивает навстречу вошедшим рыжеволосый молодой человек. Гости еще не успевают сесть, как он подносит им рюмки.

Марта берет свою и чокается с ними.

— Пожелайте мне что-нибудь, товарищи генералы! — шепотом произносит она, разглядывая Ивана. Она не очарована его внешностью. Некрасив. И все же было бы приятно вскружить ему голову.

— Подходящего жениха! — Младен отпивает вина и ставит рюмку на столик.

— А вы? — она наклоняется к Ивану. — Что вы мне пожелаете?

Иван улыбается.

— Ничего. У вас как будто все есть.

Марта останавливает на нем удивленный взгляд. Она ожидала услышать какой-нибудь смущенный банальный ответ.

— Мне этого мало! — в глазах ее блеснули игривые огоньки.

— Пустое пожелание может ли что-нибудь прибавить? — добродушно спрашивает он.

— Зачем пустое! Вы пожелайте что-нибудь полное. Ну! — она волнуется.

— Чтобы вас никогда не обманывали! — говорит он с неожиданной холодностью и опускает голову.

Марта две-три секунды смотрит на него. Потом, вспомнив о чем-то, хватает Младена за руку и тянет его в другой конец комнаты.

Там, спиной ко всем, сидит у окна молодая девушка в голубом платье.

— Виолетта! — громко обращается к ней Марта. — Разреши мне представить одного твоего обожателя… он пожаловал с цветами!

Девушка поворачивается. На миловидном личике большие черные очки. За ними прячется улыбка. Какая улыбка! «Я знаю, вы пришли не из-за меня, а из-за кого-то другого или просто так! И все же хорошо, что пришли!»

Она грациозно подает свою тонкую руку с длинными пальцами и говорит, как все в таких случаях:

— Очень приятно…

Рука ее попадает в огромную горячую ладонь — исцарапанную, с загрубевшей, почти бесчувственной кожей, но в ладонь надежную, сильную. По всему ее телу пробегает теплая трепетная волна, и кажется ей, будто она превратилась в маленькую птичку, укрывшуюся под крылом могучего покровителя. Нежными кончиками пальцев она ощупывает широкие борозды на этой руке, и от этого ей становится еще теплее.

Это ее знакомство. С неизвестной ладонью.

Младен дает ей цветы. Она уверенно берет их из его рук и подносит к лицу. Белые гладиолусы, девичье лицо и черные очки связываются в странную картину — на фоне нежных цветов и милого бледного лица поблескивают черные стекла очков.

— Я давно хотел вас видеть поближе, — с чудесной уверенностью начинает Младен. — До сих пор я видел вас только в машине отца, когда стою на посту.

Приятный мягкий голос, без сочувственных интонаций, без сожаления. Ей надоело слышать сочувственные лицемерные голоса. Это первый человек, который держится так, словно ничего не знает.

— Почему вы хотели меня видеть? — спрашивает она с робким любопытством, сама удивляясь своей дерзости.

Младен не смущается.

— Не знаю, поймете ли вы меня правильно… Я обыкновенный солдат и не всегда могу точно выразить свои мысли, и потом, у нас слишком мало времени для того, что я хочу сказать.

Маленькая головка подается вперед. Опять участие, сожаление? Опять кто-то хочет полюбоваться на свое собственное благородство? А, может быть, это коварная игра испорченного человека?

Младен садится рядом с нею, и в эту минуту ему кажется, будто она его видит. Лицо у него точно такое, каким ему хочется выглядеть — застенчивое, наивное, доброе. Младен внимательно обдумывает слова. Может быть, сейчас решается все его будущее. Что ей сказать?