Цвет греха: Алый

Лучше бы выкинуть все эти неуместные эмоции, как можно дальше, желательно навсегда. Рано или поздно, закончится. Всё. Надо просто перетерпеть и дожить до этого момента.

Да, так и сделаю!

Тем более, отвечать на мой вопрос Кай не спешит. Будто не слышит. Или же больше занят своими мыслями, чем моими нелепыми вопросами. А может, ему просто-напросто опять всё равно. Молча следует за мной сперва на выход из административного здания, затем – дожидается, пока я сяду в машину, после чего пристёгивает меня ремнём безопасности, усаживается за руль и выводит автомобиль на дорогу.

Ещё сорок минут гнетущего молчания…

Смешанных с постыдными образами недавно случившегося в моей голове. Никак не отпускают. Забыть – слишком сложно. Как ни стараюсь избавиться. Хотя я очень стараюсь. Упорно занимаю своё воображение мелькающими сбоку пейзажами сперва городских узеньких улочек, затем и показавшегося загородного шоссе. Кусты. Деревья. Обочина. Птицы. Столбы и линии электропередач. О чём только не заставишь себя думать, лишь бы притупилось ощущение того, какими же обжигающими до сих пор чувствуются прикосновения мужчины, которые давно заканчиваются в реальности, но только не в моей памяти.

Как если до сих пор прикасается…

Да сколько можно?

Хоть головой об панель стучись, чтоб всю эту дурь оттуда выбить, ей-богу!

Не стучусь, конечно.

И пусть соблазн в самом деле велик.

Пока барахтаюсь в своих мыслях, пропускаю тот факт, что наш путь завершён. Машина припаркована перед высокими коваными воротами, обнесёнными таким же высоким внушительным забором. Вокруг – ни души. У калитки прикреплена гравированная табличка, с наименованием нашего местоположения, но адрес – незнакомый, ни о чём мне не говорит.

На язык так и просится спросить снова: “Где мы?”, но раз уж в прошлый раз ответа я не получаю, нет никакой гарантии в том, что и в этот раз не будет также. Вот и придерживаю приступ своего любопытства, компенсируя это тем, что вскоре и так всё станет гораздо понятнее.

Или же не совсем…

– Идём, – звучит от моего сопровождающего скупое и односложное в повторе, прежде чем он тянет меня наружу, выбравшись на улицу первым.

Последующий контакт чужой ладони к моей – очередной приступ моих мучительно грешных воспоминаний. Его рука больше моей в два раза. Отмечаю это, как данность, на краю подсознания, прежде чем он крепко обхватывает, дарит своеобразный несуществующий ожог, держит надёжно, как тот же капкан, не отпускает, а я сама притянута к мужчине ещё ближе, вплотную.

И ведь вроде сказал – идём.

Но сам на месте застывает. По-прежнему с силой сжимает мои пальцы, зарывается другой ладонью в мои волосы. Смотрит сверху-вниз до того пронзительно, словно ищет во мне что-то и никак не может отыскать.

А может, мне снова всё это кажется?

Последующий поцелуй – отчасти порывистый, неожиданный для меня, и вместе с тем – почти привычный: жадный, алчный, на грани грубости.

Такой же глубокий, как самая беспроглядная пропасть, в которой я моментально пропадаю, потеряв всю себя.

– У тебя есть два часа. Можешь делать здесь всё, что захочешь, – проговаривает Кай, оторвавшись от моих губ, шумно и тяжело дыша. – Потом – будет то, что хочу я.

Едва ли мне удаётся вернуться в реальность настолько быстро, чтобы в полной мере сразу осмыслить всю глубину озвученной щедрости. Но, как только до меня всё-таки доходит…

Лишь в последнюю секунду прикусываю себе язык!

Так и напрашивается, как минимум, ключи у него от машины попросить, раз уж прямо “всё, что захочу”, если не врёт, конечно.

А потом сесть за руль. И переехать. Его. Потом сдать заднюю. И ещё разочек. Или два. Шесть. Да. Шесть будет достаточно.

Наверное…

Ну, а что?

Сам же сказал.

Вот. Пусть исполняет. Да и слишком соблазнителен – сам факт, как отреагирует, если в самом деле попрошу.

В моих мечтах, ага. На практике, разумеется, я всего лишь остаюсь стоять с приоткрытым ртом. В очередных раздумьях.

Здесь – это где?

Явно за воротами. С другой их стороны.

Там…

Представляется какое-нибудь место наподобие свалки, неспроста ж в такую глухомань приезжаем, где и нет никого толком. Но не совсем мусорка. Скорее этакий своеобразный аттракцион. Где можно на законных основаниях разнести и разрушить что угодно, отведя тем самым душу, как самый последний дебошир.

Мне вот точно не помешает снять таким образом весь свой стресс!

А то мысли о ключах и сопутствующем никак не отпускают…

Слишком нервная я становлюсь в последнее время.

Вот и мой сопровождающий это замечает:

– Время пошло, – напоминает он с непонятной насмешкой, внимательно разглядывая меня всё это время.

Господи, пожалуйста, пусть у меня на лице не будет написано всё то, что живёт сейчас в моей голове!

За воротами…

Парк. По крайней мере, именно так кажется поначалу. Громадная территория, усаженная деревьями с тяжелыми кронами, тянется далеко-далеко вперёд длинными аллеями из грунтовых троп, ассиметрично расходящихся в разные стороны. А в конце той, что по центру – целый комплекс из построек, предназначение которым я определяю лишь после того, как подхожу ближе.

– Ферма? – удивляюсь уже вслух.