Unknown

Ваша прелесть – в мимолетных встречах,

а в знакомстве с вами нет резона.

Щедрость королевская – ваш вечер,

«королевы летнего сезона».

Кто-то говорит о вас с презреньем,

кто-то утверждает – нет на свете

девушек, дарящих нам везенье,

промелькнувших и пропавших где-то.

Не об идолах на глянцевых обложках

я вздыхаю в романтическом угаре –

так, скорее ностальгирую немножко,

отдаю иллюзию задаром.

Вы и снов и грез – прекрасный слепок.

Иллюстрацией к цитате из Назона

посчитать вас было бы нелепо,

«королевы летнего сезона».

Оживленно обсуждали что-то,

равнодушно проходили мимо…

Вспоминали о своих заботах,

возвращались в чьи-то весны, зимы.

Разбредались по своим державам,

становясь кто фрейлиной, кто прачкой.

Королевами иные оставались,

в экономки шли другие и в батрачки…

Вы своею жизнью жили, чаще,

может быть, обыденной и пресной,

сами не догадываясь, нашу

делая немного интересней.

Шороха прилива все слышней

зовы труб дворцовых гарнизонов.

Долгих лет вам в памяти моей,

«королевы летнего сезона»!

*****

Провинция не справит Рождество:

Омела в наших не растет широтах,

А ели порубили на гробы.

Наместнику совсем не до того,

Эдилы обожрались до икоты,

Префекты пьют... Короче, все жлобы.

Не видим даже носа своего,

Зря грязнем в зряшно нажитых заботах,

Не молимся, но расшибаем лбы.

Прости, Иосиф, будет все не так.

Померкнет Август, победит Зима;

Тебя увидит Сцинтия в могиле,

Патриции отпляшут на костях.

Поди, пойми: где Тибр, где Колыма!

И деньги лишь пребудут вечно в силе...

Конечно, в мире счастлив лишь дурак.

Как водится - лишь горе от ума.

Ну да и ладно. Мало, что ли, били?

Гуляя по граблям, на синяки

Нелепо обижаться. Голова

Нужна, чтобы шишки набивать. За этим,

А больше ни к чему и не с руки.

Дела? Ай, бросьте: жесты и слова.

Мы ловим день, а больше нам не светит:

Не дотянуться до конца строки...

И хрен с ней: деньги есть и плоть жива!

Но Рождество провинция не встретит.

*****

Провинция… Что-то из прошлого –

романы французского стиля,

где детство наше гостило,

пикантные водевили

и что-то еще – хорошее…

Провинция… Что-то далекое.

Повсюду – грязь и распутица.

Колеса автобуса крутятся,

и в кресле соседнем попутчица

случайная – в джинсах и локонах…

Провинция… Окна светятся,

прохожих почти не видно.

Все – чинно, достойно, солидно…

И даже слегка обидно –

так хочется с кем-нибудь встретиться.

Провинция… Сумерек месиво.

Кругом незнакомые лица.

Скучая, дорога пылится.

И куча поводов злиться,

но мне почему-то весело.

Провинция… Просто слово,

известное каждому издавна,

уютное, грустное изредка…

Порой появляется издали –

и все повторяется снова…

Провинция… Что-то знакомое…

*****

Жизнь тяжела, особенно с утра –

И легче не становится к обеду.

Не помню точно, где я был вчера,

Но точно знаю: завтра я уеду.

Куда-нибудь на дальний океан,

Где всяческих кораллов пруд-пруди,

Где очень много диких обезьян,

Где никогда я не был… Заводи –

И тронулись. Ну что ты так шумишь?

Ты мне всю рыбу распугал (почти).

Опять зачем-то хочется в Париж

Под шербурские зонтики… Свисти

Мотив знакомый. Не вернусь. Хотя,

Кто знает – где здесь «да» и где там «нет»?

Когда-нибудь увидим шум дождя.

Когда-нибудь услышим звездный свет…

*****

Друзья мои, у нас идет игра –

Роскошный бал французского двора…

Интриги, шпаги, кружева,

и скорая на суд молва

о поединках и свиданьях..,

и наших ученических страданьях…

Все это было будто бы вчера.

А вот игра уже не та –

улыбки, слезы, суета

другого бала, бала выпускного.

Его нам, как и тот, не повторить.

Никто не знал, когда мы сможем снова

собраться вместе и поговорить.

Друзья мои, у нас идет игра –

Все ближе старт, и нам уже пора.

Ведь наш патрульный звездолет

скучает и, конечно, ждет

свой бесшабашный экипаж…

Ну до чего же скучен лектор наш!..

Все это было будто бы вчера.

А вот игра уже не та.

И вроде цель достигнута.