В координатах мифа

Здесь все полни́тся очертаньями времен,Здесь место есть и свежести и хвори,И счастья следу и остаткам горя,И ярким светом вечер озарен,Что не угаснет вдруг по чьей-то воле.Отсюда нет пути ни прямо, ни назад.Здесь нет тех врат, что в откровенья двери,И тот, кто в этот мир поверит,Не стар отныне будет и не млад.Навеки жизнь толкнет его качели.Не обретет покоя он во прахе,Ведь прахом никогда не стать ему.И благодушью и пороку своему«Прощай» не скажет в свете иль во мраке,Покуда те не превратятся в тьму.Пути отсюда нет, как нет сюда —Не осквернить величия такого.

Не будет прошлого, прошедшего, былого,Будет лишь здесь, всегда и никогда,Как никогда и ничего иного.

Воскресение

Суббота пролетела, воскресенье.Похмелия костер совсем дотлел.Я сделал все сегодня, что хотел,И вижу в зеркале гримасу умиленьяОто благих, достойных своих дел.Я научил любить себя сегодняИ веру научился посещать.Или ж, напротив, пригласил игратьЕе на флейте – голосе Господнем,От грешных мыслей ум свой причащать.Услышав флейты той прозо́рливый мотив,В порыве к понедельнику побрился,Воды глотнул, как заново родился,Чем смыл вражды порочный негатив.

Порядочно душой преобразился?

Не порок

Опять один, но нет печали.С окурком, в кухне, в тишинеСижу и думаю, в винеВся истина, в его начале,Что разливается по мне.Секунды словно одичали.Летят стремглав, и уж на днеСтакана мысли прокричали:«Бери нас, служим мы тебе!»И я беру, кручу их лихо,Цепляю и кладу на слог.Стакан опорожнен – не смогОн вихря дум сдержать. И тихо.И пустота, как эпилог.И каждый час вестит уныло:

«Сложил опять», и будто впрок,Вливаю белое ярилоИ верю: пьянство – не порок!

Музе

Было лето, вечерело.Ты сказала мне: «За дело!»Коему с тех пор всецело,Муза, предан твой слугаБез остатка и следа,С головой и навсегда.Взял перо я и бумагу,Табуретку, сигаретИ, приобрести отвагуЧтоб, пошел писать в клозет.Просидев пол-но́чи тщетно,Только похудел заметно.Ножки бы размять… Привстал,Те две строчки прочитал,

Что в полночи написал,Бросил дело в унитаз,Смыл – окончен мой рассказ.Потому что прозы силойТы другого наделила.Мне же, Муза, поручилаРифмы складывать про жизнь.И теперь сама держись!

Радость

Поковырялся пальцем на душе,Сомненья все ненужные откинул,Несвежесть, поперек что стала, минулИ стойку сделал на одной руке.Вот это впечатленье! Вот так диво!Напасти все долой сошли с меня,И страсти, накипевшие со дня,Перед восторгом расступилися учтиво.Чья это радость, если не моя?

Отражение