В полночных звёздах правды нет. Избранное

Обычный Б'aндар надо мной живёт на той сосне.Я часто думаю о нём в ленивом полусне.Обычный зверь, казалось, дверь мне в новый мир открыл,И как-то раз приснилось мне, что он заговорил:«Ты носишь тысячи одежд и ползаешь внизу,А я в чём мама родила качаюсь на весу.Бумажки – тлен, идти к ним в плен не пожелаю я,Чтоб заплатить за то, что пить не станет и свинья.Я у хозяина зерно краду в теченье дня:Я худ, я тощ, – он жир и мощь, – пусть кормит он меня.Я приключений для себя дурацких не ищу,Жену другого Б'aндара к себе не потащу.Живу я, брат, без лишних трат, я весел и здоров:

Ведь я живу без лошадей, карет и кучеров,Что не изъян, для обезьян, – как раз наоборот, –Живёт без шляпок и колец хвостатый мой народ.Выносят сор семейных ссор лишь люди за порог.Супруга знает: у неё – один я царь и Бог.Отдай свой завтрак, человек, отдай за так, не в долг,Ведь – как там люди говорят? – я «голоден, как волк!»Был краснорож приятель мой, взиравший свысока,И он слезал, и он чесал мохнатые бока,И как завистлив был мой ум и беспокоен взор:Я сам быть Б'aндаром хотел среди великих гор!И я сказал ему: «Мой друг, Великий СудияРешил, что ты – счастливый Ты, что я – несчастный Я.

Так ешь и помни обо мне с моей живой тоской:Я свой удел сменить хотел – на твой, на нелюдской!»

Арифметика границы

Солдата лет, наверно, семьУ нас готовят, чтобы далеЕго, на страх и вся, и всем,Послать в губительные дали,Где он поймёт, прибыв едва,Сколь верно: «Всяка плоть – трава!»Три сотни фунтов тратим в годНа то, чтоб мозг приставить к телуИ подготовленный народПриставить к воинскому делу.

А результат? О том без вракПускай расскажет битый враг!Солдат в две тысячи казнеАнглийских фунтов обойдётся.Джез'aйль[4] в афганской сторонеЗа десять рупий продаётся.Один дешёвый «трах-бабах», –Солдат – убит, расходы – в прах!Какой там, Господи, Евклид!Какие, к чёрту, постулаты!Уж если пуля прилетит,Любые траты ей не святы:Солдат бессилен дорогой

Перед дешёвкою такой!Закончил Оксфорд? Ну, балбес!А ты, дурак, закончил Итон?Но у Афганца – перевес:Ведь он в невежестве воспитан,И всех магистров-докторовОн режет ночью, будь здоров!Набили целый пароходТаких, кто учен-переучен.Афганец выступит в поход,Наукой лишней не замучен.И потому стреляй, не мажь:Здесь дёшев – он, здесь дорог – наш!

Песнь женщин. Фонд медицинской помощи индийским женщинам, основанный леди Д'aфферин[5]