В заповедной глуши

— Ужасно, — отозвался Витька. — Всё горит, в башке концерт и спать невозможно. Она такая… Валь, она такая… она такая… такая… — Витька засмеялся в полутьме. — Я просто не знаю, почему она… Ну, за что мне она.

"Не знаешь?" — хотел спросить Валька. Но снова промолчал.

— Ну и люби, — немного грубовато сказал он. Потому что вдруг позавидовал Витьке. — Кто мешает? У тебя что, не было их, что ли?

Сказал — как будто сам же в дерьмо вляпался. Но Витька не обиделся. Он вздохнул:

— Да в том-то и дело, что были… Егор тогда шутил, что я никогда… а я ведь первый раз был… когда мне ещё только двенадцать…Она раза в три старше была…Только Валь. Разве это одно и то же?

— Прости, — прошептал Валька, чувствуя, как горит лицо. Но Витька и этого не заметил. Он продолжал:

— В том-то и всё дело, понимаешь? Если бы это просто трахаться, я бы так не…

Валька перевернулся на живот и с заминкой спросил:

— Ви-ить… Ты извини, я не в тему… А вот это. С женщинами… Это как?

— Да вообще-то приятно… — Витька усмехнулся, перекатил голову туда-сюда по подушке. — Просто приятно. Очень. Да ты сам потом поймёшь, чего рассказывать-то, всё равно не рассказать…Но трахаться и вот так — это разные вещи. Я рядом с ней вздохнуть лишний раз боюсь, ты понимаешь? Не знаю, куда руки-ноги девать, как дурак, честное слово! Сам на себя не похож… Но я знаю точно: когда я с ней — как будто не было ничего страшного и мерзкого в моей жизни. Понимаешь, Валь, я как будто совсем новый. Без капельки грязи.

— А она? — спросил Валька, приподнимаясь на локтях. — Она что?

— У девчонок разве поймёшь? — философски ответил Витька. — Не гонит… Вот, послушай, я про неё стихи сочинил… — и начал читать, не дожидаясь ответа Вальки. Впрочем, тот меньше всего был против… —

Ты как будто пришла из прошлого,По моей прошагала судьбе…

Всё, что было там, в прошлом, хорошего,Словно в капле воды — в тебе.Пламя галстуков ало-кровавое,Непреклонная смелость слов,Жизнь по чести и смерть со славоюПод свинцовым взглядом стволов.Партизаны. Стройки. Рабочие.И уменье стоять на своём.

Споры, истины полуночныеИ стихи под летним дождём.Удивляться умение светлое,Безоглядная вера в друзей.Дело — важное и заметное —На земле счастливой своей……Я совсем не такой, прости меня.Не похож на героя поэм.

И глаза мои — серо-зимние —Жизнь видали другую совсем.Не мальчишеский груз на плечах ношуИ не знаю, чем пахнут цветы…Об одном я только тебя прошу:Научи меня верить, как ты!

— Витька отчётливо передохнул и спросил: — Ну как?

— Она правда такая? — помолчав, вопросом ответил Валька.