Вкус вишнёвой лжи

В прочем, ничем другим она не занимается. Либо спит, либо уставится в телик, где по «России» крутят бесконечные мыльные сериалы, но мне это на руку. Пока бабуля пялится в ящик, я могу не волноваться, что она выйдет из дома и потеряется на соседней улице. С памятью у нее в последнее время совсем туго — выйдет за порог квартиры и напрочь забудет, где живет.

— Милая… — слышу ее хриплый голос и выхожу из ванной с зубной щеткой во рту. — Михайловна сегодня придет?

— Угу, — быстро чищу зубы, слегка морщась из-за чересчур мятной зубной пасты. — Чуть позже заглянет. Я еще сегодня заскочу в аптеку, куплю тебе лекарств. Они закончились. Не забудь! Из дома не ногой, я сама все куплю.

— Конечно, Ирочка, — выглядывает из-за спинки кресла, чтобы взглянуть на меня. — Может, тебе завтрак приготовить, пока ты собираешься?

Ничего она не приготовит. Возьмет тарелку и забудет, зачем вообще пришла на кухню, так что вкусностей от нее не дождешься. Помню, были времена, когда бабуля целыми днями проводила у плиты: пекла пироги, готовила разные салаты, мясо, картошку. Вечно пыталась накормить меня!

А теперь все приходится делать самой.

— Спасибо, бабуль, — улыбаюсь. — Я уже приготовила.

— Ну, ладно, — она, кажется, особо и не расстраивается.

Вид у нее уставший и смертельно одинокий, в прочем, как по мне, такой бывает у всех стариков, проживших долгую и насыщенную жизнь. Уж, не знаю, насколько насыщенной была судьба у бабушки, да и вряд ли она вообще хоть что-нибудь умудрится вспомнить. Теперь смысл ее жизни — это сериалы.

Отец сегодня не приходит, и это первая хорошая новость за утро. Вторая — после смены мне заплатят за прошлую неделю, так что смогу позволить себе купить какую-нибудь безделушку. Хотя, стоп. Скоро первое сентября, так что мне нужны будут деньги на школьные принадлежности, да и потом надо уже начинать копить на выпускное платье. Кстати, о платьях! Нужно отнести Элли одежду, которую она одолжила мне на свою неудавшуюся вечеринку.

Ванная-кухня-комната-ванная-комната-кухня-коридор.

И вот я уже у двери натягиваю на ноги кроссовки, попутно набирая Элеоноре сообщение: «Зайдешь вечером? Отдам одежду. Или встретимся где-нибудь?».

Отправить. Отлично.

— Бабуль, я пошла! — кричу я, но ответа уже не слышу.

Опаздываю! Нужно поторопиться: на этой подработке задержки так просто мне с рук не спустят. Это не аниме-магазин, где можно халявно провести парочку часов.

Выхожу на лестничную площадку, уже собираюсь закрыть дверь, как замечаю висящий на ручке с обратной стороны подарочный пакет. Хватаю его, попутно закрывая ключом дверь, заглядываю внутрь. Книга.

Достав ее, я с удивлением вскидываю брови.

Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие».

Вы серьезно? Я хотела купить эту книгу уже пару месяцев, но денег было жалко, а читать в электронном варианте я не люблю. Что за чертовщина? Иду к лифту, нажимаю на кнопку вызова, только после этого проверяю пакет на наличие каких-нибудь записок или открыток, но, кроме книги, внутри ничего нет.

Кто мог знать о том, что я хотела эту книгу, и кто вообще мог додуматься оставить ее на двери?

Отец? Он такими вещами не занимается, да и с роду никогда бы не догадался, что я вообще люблю читать. Мы с ним не настолько близки.

Элли? Возможно. Я могла при ней упоминать об этой книге. Но подруга никогда исподтишка мне ничего не дарит, все время пытается втюхать вещи открыто, будто жертвует их на благотворительность.

Возможно, Гриша знает. Мы много с ним болтаем ни о чем на работе, но с чего ему вообще мне что-либо дарить? Парень даже не в курсе, где я живу.

А больше я ни с кем особо и не общаюсь.

Двери лифта открываются, и я захожу внутрь, нетерпеливо нажимая на кнопку первого этажа. Открыв книгу, я пролистываю ее. Ничего. Не надписей на страницах, ни пожеланий на форзаце, даже цены нет. Книга новая, с идеальными страницами, будто только что напечатана.

И тут я замираю из-за неожиданной бредовой мысли по поводу того, кто мог мне ее подбросить. Нет. Чепуха. Не стал бы мне Назаров присылать подобные вещи. Элли могла ему проболтаться, подкинуть парочку идей, как угодить мне, но…

Да не, бред какой-то.

Я слишком о себе возомнила, раз допустила мысль, что какой-то парень начнет ухаживать за мной. Глупости. Скорее всего, это Элли так шутит. В ее голову разные идеи от скуки могут заползти. Ну, что ж. Книга — не драгоценности, дорого не стоит, так что почитаю, а потом уже верну.

Лифт останавливается, и я поспешно вырываюсь на свободу, запихивая книгу и пакет в рюкзак. Потом подумаю над таинственным отправителем, сейчас нужно поторопиться на работу, иначе точно лишусь аванса, они там со мной нянчиться не станут.

Но, как только я вырываюсь из пропитанного сыростью, затхлым запахом и холодом подъезда, очередное событие обрушивается на мою голову, да так внезапно, что заставляет в ступоре замереть.

А это еще что такое?

«Ира прости».

Назаров, урод!!!

Хоть бы запятую поставил!

Неровные буквы написаны белой краской прямо на асфальте перед подъездом и явно не сотрутся после первого дождя. Ну, почему не мел, твою мать? Зачем так позорить-то?