Вкус вишнёвой лжи

— Заедем по дороге тогда, возле дома Костяна есть аптека. Пожалуйста, Ир. Это займет всего ничего, и больше ты нас не увидишь…

Я кривлюсь, пытаясь собрать все свои силы, чтобы отказать парню. Позвонила, блин, на свою голову. Скажу «нет», тогда совесть замучает. Костя ведь, правда, не пойдет в больницу, а без должного лечение все только ухудшится. В принципе, я знаю, как остановить заражение, но я ведь не врач! Но если не проверю рану, то пойдет заражение крови, а после и смерть. Смогу ли я простить себе такое?

— Ладно, — сдаюсь я. — Но я только посмотрю и скажу, что делать. Все.

— Отлично! Спасибо, Ир, буду должен!

— Ты мне и так должен за молчание, — шучу я. — Ладно. Я пришлю адрес и время. Не опаздывай.

Стас смеется, а я качаю головой и шумно вздыхаю, сбрасывая вызов. Отлично, Ира. Ты только что снова подписалась на очередную авантюру этих двух идиотов. А что будешь делать, если они тебя еще во что-нибудь втянут?

Ложь 17. Стас

Мы околдованные юнцы с обманутыми взглядами. (Our Last Night, Voices)

Назар живет со своей матерью в двухкомнатной советской квартире на третьем этаже. Лифта в доме нет, так же как и домофона — последний вырван из двери в буквальном смысле этого слова. Бухой сосед Костяна по лестничной клетке, дядя Витя, выкорчевал его ломом, словно пень, потому что постоянно по пьяни забывал свои ключи. В прочем, в этот раз домофон продержался дольше, чем обычно, но, по ходу, никто из жильцов ремонтировать его все равно не собирается.

Взбегаю по ступеням, пугая двух облезлых котов. Перепрыгиваю через спящего на площадке алкоголика, нежно прижимающего к груди пустую бутылку водяры. Наконец, добираюсь до нужной квартиры. Нажимаю на звонок, но в ответ мне тишина.

Ах, да. Сломан же.

Колочу в дверь.

— Назар, блять, открывай… — бурчу себе под нос.

Прислушиваюсь, достаю сотовый и смотрю на время. Почти одиннадцать, значит, парень должен уже проснуться. Он обычно встает ни свет, ни заря, даже если ляжет под утро. Жаворонок фигов.

Снова стучу кулаком. Бам. Бам. Бам.

— Ну, чего ты колотишь как ненормальный? — хрипит у меня за спиной бабка.

Приходится обернуться.

Она спускается с верхнего этажа, держась рукой за перила. Синий платок плотно укрывает голову, старая потрепанная одежда бог знает какого года выпуска, в руке пакет, а лицо покрыто глубокими морщинами. Не смотря на внешний вид, выглядит она бодренько.

— Срочные дела, бабуль! — почти огрызаюсь я.

— Срочные дела у него, — кряхтит бабка. — Спят они еще! — говорит с такой уверенностью, словно недавно была у них в гостях. — Костя даже в магазин не выходил, а мать его подавно. Нечего тут шуметь…

Любят же на старости лет от скуки следить за всеми. Тоже мне…

Она проходит мимо меня и начинает спускаться на этаж ниже. Жду, пока ее укутанная в кучу тряпок фигура исчезнет из виду, а после снова возвращаюсь к двери. Стучу, но уже не так уверенно, как в начале.

В магазин, говорите, даже не выходил? Видно, дела хуже, чем я думал. Может, зайти к соседям и перелезть по балкону, вдруг че случилось…

Неожиданно щелкает замок, отвлекая меня от навязчивых мыслей, и дверь приоткрывается. Мой взгляд падает на Костяна — парень сонный и явно только что проснулся. Лицо бледное, раскрасневшееся, футболка взмокла из-за пота, да и волосы тоже. Спортивки надеты наизнанку.

— Ты че с дуба рухнул? — скалится Назаров. — По голове себе постучи…

Костя чуть прищуривается, фокусируя на меня взгляд.

— А, это ты, — бурчит он. — Думал, дядя Витя приперся…

— Он там в отрубе валяется на лестнице, — бросаю я, уверенно проходя в квартиру. — А, может, это не он. Чет ты херово выглядишь, — закрываю за собой дверь и машинально стаскиваю ботинки. — Короче, звонила Ира и рассказала, что ты устроил…

Костя шикает на меня. Приходится понизить голос, чтобы его мать не услышала.

— Вот только нотации мне не надо читать, — бурчит Назаров. — Сделал и сделал. Че дальше? Бошка и так раскалывается…

Я хмурюсь, осматривая парня с ног до головы. Уже собираюсь спросить на счет раны, но меня отвлекает тихий приглушенный голос.

— Костя-я-я, — доносится из-за закрытой двери.

Друг кривится, морщится, делая шаг в сторону комнаты, открывает дверь.

— Че, ма?

— У нас гости? — голос уставший и протяжный. Говорить женщине явно тяжело.

— Это Стас пришел, — Назаров просовывает голову внутрь, но преграду полностью не открывает.

Ему всегда неловко, когда кто-то посторонний видит его мать в таком состоянии.

— О, Стас? — голос приободряется. — Так угости его чем-нибудь. Нужно, наверное, чайник поставить. А у нас не убрано… — начинает суетиться.

— Не надо, лежи, — грубо отрезает Костя. — Я сам. Все равно ничего нет, потом в магаз сгоняю. Мы в комнате у меня посидим.

Дальше она что-то неразборчиво бормочет, но Назар уже закрывает дверь и направляется к себе. Хмурится, сутулит плечи.

Дышит медленно и тяжело, хрипло.

— Температуру мерил? — спрашиваю я, прикрывая за собой дверь и осматриваясь.