Вкус вишнёвой лжи

На моей третьей подработке нет кондиционера, шумных посетителей, еды и зловредного начальника, но стоять посреди улицы со стопкой никому ненужных рекламок — то еще удовольствие. К счастью, их осталось совсем немного, да и отведенное время уже заканчивается, а завтра вообще выходной, так что лучше сегодняшнего вечера и быть ничего не может.

Стас с Костей не связываются со мной уже четыре дня — это здорово, потому что, с одной стороны, Назаров идет на поправку, а, с другой, ребята наконец решают оставить меня в покое. Даже Элли не пытается намекнуть, что мне нужно получше познакомиться с Костей. Единственное, что досадно во всей этой ситуации, — книга, которую я с горяча вернула Назарову. Надо было все-таки сначала прочитать…

Звонит телефон — приходится достать сотовый из кармана и взглянуть на экран, тот отсвечивает, и я не сразу умудряюсь разглядеть имя.

Отец.

Ну, и что же ему от меня нужно?

— Алло? — отвечаю на вызов, машинально протягивая какому-то мужчине листовку.

Тот берет ее и, даже не смотря на меня, исчезает в толпе.

— Ирочка, здравствуй, — приторный голос мачехи разрезает пространство, и я морщусь, будто проглотив слишком кислый лимон.

И че она звонит с номера отца?

— Здрасте, теть Марин! — нарочито громко отзываюсь я. — Что-то случилось?

Она судорожно вздыхает — ненавидит, когда кто-то кричит или повышает голос, привыкла к тишине и спокойствию. А еще ее чертовски бесит, когда я обращаюсь к ней «тетя Марина».

«Какая я тебе тетя?! Я Марина Викторовна».

Но тетя Марина и есть тетя Марина. Как бы меня не переучивали, раздражать эту женщину — сплошное удовольствие.

— Ничего не случилось, — поспешно говорит она, и в этот момент я почему-то вспоминаю сову из детского мультика «Винни-Пух». — Нужно, чтобы ты приехала к нам сегодня вечером и забрала кое-что для бабушки. Твой отец не сможет в ближайшие дни зайти к тебе, у него и так завал на работе. Так что жду тебя сегодня, — выделяет последнее слово. — Ты приедешь?

— Ладно, — неохотны выдавливаю я. — Через пару часов буду. А Полина дома?

Полина — моя младшая единокровная сестра, ей сейчас примерно четыре года. Дочь папы и Марины. Я, конечно, недолюбливаю этот союз, но все-таки Поля мне не чужая. Да и любит эта мелочь, когда я приезжаю к ним в гости и привожу гостинцы.

— Дома. И Коля тоже дома.

А это мой сводный брат — сын Марины от первого брака. Не скажу, что мы с ним лучшие друзья, да и пересекаемся редко, но взаимоотношения у нас неплохие. Ему девятнадцать, учится в местном колледже, живет в общаге, но периодически все равно тусит у матери. Там халявная еда, интернет и прочие ништяки.

— Ага, — бросаю я. — Ждите, короче, теть Марин, скоро буду.

Сбрасываю, убираю мобильник в карман. Думаю.

А какие вообще вещи есть в доме Марины, которые принадлежат моей бабушке? Отец приезжает только привести деньги на лекарства да на прочие нужды, а все остальное у нас и так есть. Странно как-то…

Но думать об этом не хочется: я раздаю последние листовки, возвращаюсь в агентство, чтобы забрать деньги, заскакиваю в магазин за шоколадкой для Поли и еду на встречу к противной мачехе. На все про все у меня уходит чуть больше часа, поэтому возле нужной квартиры я оказываюсь куда раньше запланированного времени. Настойчиво жму на дверной звонок, прислушиваюсь.

Двери открываюсь почти сразу.

— О, здорова, — это Коля.

Высокий коренастый парнишка со светлыми волосами и карими пронзительными глазами. Он в домашней футболке и в шортах, вид заспанный, небрежный.

— Не знал, что ты приедешь, — парень отступает, пропуская меня в квартиру, и я переступаю порог.

— Ага, я тоже, — наспех сбрасываю кеды. — Марина позвонила, сказала, что нужно забрать вещи бабули.

— Мать у соседей, — зевает Коля, проходя в гостиную.

Ну, класс. Еще и ждать ее.

— Ила плишла, Ила плишла, — неожиданный детский визг разлетается по квартире. Поля выбегает в коридор и набрасываясь на меня с объятиями. Девчонка практически не выговаривает букву «р», из-за чего ее голос становится еще милее.

— Привет, — улыбаюсь я, подхватывая сестру на руки. — А смотри, что я принесла.

Достаю из рюкзака шоколадку.

— Ула! Ладка! Ладка!

Ладка — это Поля так у нас шоколадку называет. Она хватает сладость и впивается в нее маленькими ручонками, будто ее сейчас решат отобрать.

Прохожу в гостиную, отпускаю Полину и осматриваюсь. Коля на диване, лениво щелкая каналы, сестра начинает виться, словно юла, сбивая на своем пути все предметы. Парень даже не обращает на нее внимания.

Здесь уютно, ремонт, все дела. Новая мебель, идеальные обои, ковер. Не то, что в нашей старой советской квартире, где сыплется потолок и окна деревянные — не пластиковые. А еще здесь всегда пахнет выпечкой.

— Че, как дела? — спрашивает Коля.

— Да нормально, — прислоняюсь плечом к косяку — проходить вглубь квартиры не хочется. — Работа, дом, скоро учеба. Все как обычно.

— Слухи тут ходят разные, — протяжно говорит парень, откидываясь назад, чтобы посмотреть на меня.

— Слухи? — не понимаю.

Какие еще, к черту, слухи?

Коля пожимает плечом.

— Говорят, что ты с Назаровым затусила…