Вкус вишнёвой лжи

Я курю в стороне, дожидаясь, когда же репортеры прекратят толпиться возле входа. Это вам не премия МузТВ. Просто глупый благотворительный вечер, зачем устраивать из этого шоу? Мобильник в кармане настойчиво вибрирует — братец. Злится, наверное, я ведь и так опоздал почти на два часа. Да, в принципе, я и приходить-то не хотел, надеялся, что пронесет. Не пронесло.

Идеальный черный костюм, который я прикупил специально для этого вечера, смотрится на мне нелепо. Белая рубашка без галстука с небрежно расстегнутыми верхними пуговицами. Вместо классических ботинок, кеды. Тоже новенькие, стильные. Чтобы брат не придирался. Хотя этот придурок найдет, в чем меня упрекнуть.

В последний раз затягиваюсь, бросаю под ноги окурок, небрежно тушу ботинком. Медлю, осматривая толпу возле входа, неохотно морщусь. И ведь с черного входа не зайдешь, братец велел «засветиться». Достаю из кармана «Орбит», отправляю в рот парочку пластин, чтобы сильно не разило дымом, жую примерно секунд двадцать, после сплевываю на асфальт. Урн поблизости нет.

Ладно, была не была. Все-таки не в первый раз посещаю подобные сборища, чего мне бояться?

Я же крут, красавчик, твою мать. Все только и будут обсуждать мое появление. «Младший сын бизнесмена Скворецкого, наконец, вылез из своей норы». Аллилуйя.

У меня слишком раздутое самомнение…

Достаю сотовый, отвечаю на звонок.

— Да пришел я, прекрати звонить, — шиплю в трубку.

Сбрасываю.

Направляюсь в сторону входа, уверенно преодолевая расстояние до ограждений и выхожу на «красную дорожку» (той, кстати, вовсе нет). Щурюсь из-за вспышек, чуть опускаю голову. Кто-то кричит, взвизгивает, а мне кажется, что эти фанатики готовы пищать при виде любого человека, который пройдет здесь. Даже если это алкоголик с соседнего района.

— Кто это?..

— Это же Стас Скворецкий… — слышу откуда-то сбоку. — Снимай, его. Снимай!

Ну, началось.

Камера преграждает мне дорогу, и приходится притормозить. Как шакалы, ей Богу. Раздуют теперь сенсацию, что я появился в свете после длительной игры в прятки. Легко улыбаюсь, пряча руки в карманах. Особенно яркая вспышка ослепляет, и я практически зажмуриваюсь.

Уже собираюсь как-нибудь проскочить мимо оператора, но на мне почти виснет репортерша, хватая своими цепкими пальцами за локоть, словно боясь, что я сбегу.

— Стас, парочку слов для нашего канала, — весело улыбается девушка. — Ты два года не появлялся на светских мероприятиях. Поговаривают, что ты учился за границей. Что привело тебя сюда?

Если бы не брат, я бы сюда даже не сунулся.

— Никогда не поздно заняться благотворительностью, — говорю в микрофон. — К тому же мой любимый старший брат очень хотел, чтобы я поучаствовал в этом мероприятии. Как я могу ему отказать?

Как я могу отказаться, когда на кону моя свобода, да и отец стоит за всем этим. Глупо бастовать, когда можно просто поиграть по чужим правилам. Меньше проблем.

— Артем собирается унаследовать компанию твоего отца, а чем ты планируешь заниматься?

Уж точно не бизнесом папочки.

— Для начала получу аттестат, а потом уже буду думать. Вы же не забыли, что я еще школьник? Не смотря на то, что я выгляжу чертовски взрослым и невероятно привлекательным, — шучу я, и девушка заливисто смеется. Так неестественно, что аж тошнит.

— Хорошо, Стас, — улыбается она. — Спасибо, что уделил пару минут. Не будем тебя задерживать.

Вспышки камер, которые до этого ни на секунду не прекращались, усиливаются. Рука репортерши отпускает меня, и я, улыбнувшись, огибаю оператора, бросаю взгляд прямо в камеру и решительно добираюсь до крыльца. Охрана даже не спрашивает пригласительный, сразу же пропускает.

Внутри шумно, гости стоят кучками, либо поодиночке. И так ясно, что обсуждают бизнес, семью или новое редкое украшение. Хвастаются, заводят новые знакомства, притворяются дружелюбными и приветливыми.

Я осматриваюсь — телефон в очередной раз вибрирует, заставляя меня мысленно выругаться. Да что б его. Я же сказал, что приехал, какого черта он продолжает доставать меня?

Достаю сотовый и выключаю звук, скольжу взглядом по гостям, хватаю с подносу официанта бокал с шампанским и делаю небольшой глоток. Терпеть не могу эту газировку, но, к сожалению, здесь не бар, чтобы требовать мое любимое пиво.

Кто-то со мной здоровается, и я машинально улыбаюсь, кивая. Аккуратно иду в сторону шведского стола, выискивая взглядом знакомые лица. Где же Артем? Хотя, плевать. Надеюсь, удастся не пересекаться с ним до конца вечера. В принципе, на входе я засветился, так что у меня есть доказательства, что я здесь был.

Взгляд скользит по красивым дорогим платьям и нарядам, милым кокетливым улыбками, блестящим украшениям, идеальным прическам. Терпеть не могу все эти светские вечера, они нужны лишь для того, чтобы показать свой статус, похвастаться богатством. За их масками дружелюбия лишь алчность и зависть.