Воин в поле одинокий

Если б я родилась, скажем, в благообразной Германии,Там, где всё аккуратно — коровы, дома, лопухи,То любила бы пиво, копила бы деньги и знания,Уважала законы и вряд ли писала стихи.Если б я родилась в легкомысленно-женственной Франции,Там, где так хороши и любовь, и вино, и духи,То изящно флиртуя, я век не сходила б с дистанции —Заводила романы и вряд ли писала стихи.Если б я родилась в золотистой, певучей Италии,Там, где небо смеётся, а солнце — сжигает грехи,Там, где зреют лимоны, растёт виноград и так далее,Я бы пела, как птичка, но вряд ли писала стихи.Но живу я в России, с глазуньей дар Божий не путаю,

Чтоб в ночи не замёрзнуть, полешки последние жгу,И люблю непонятно за что эту горькую, лютую,Неуютную жизнь. И стихи не писать — не могу.

«О, как же я их ненавидела…»

О, как же я их ненавидела —с яростью зверя,полного сили совершенно беспомощногоперед этой маленькой дрянью —пулей,выпущенной с безопасного расстояниядвуногим ничтожеством,с отчаяньем смертника,понимающего,

что — не успеть,что ночь — на исходе,и это уже — всё.О, как же я их ненавидела —этих мальчиков из хороших семей.Ониразбираются в музыке,немного рисуют,пописывают стихив юности —от избытка эмоций,но своевременноначинают делать карьеру —

не без поддержки,однако же — трудолюбиво.Онипродвигаютсяна избранном поприщебез особенных взлётов,однако —весьма и весьма,и смотрят на ТВОРЧЕСТВО,сжигающее людей изнутри,как на приправу,экзотический соуск хорошо приготовленной жизни.

Просьба

Оттого, что я лёгкой и звонкой была,Не копила добра, не имела угла,Но любила дорогу в холмистых поляхИ умела улыбкой обуздывать страх,Вы, когда хоронить соберётесь меня,Я прошу — подведите к могиле коня.Чтоб рванул он от ямы раскрытой, и чтобКомья глины со стуком упали на гроб.И душа, осознав, что разлука — всерьёз,Без пустых сожалений, упрёков и слёзПоклонилась земле и, помедлив чуть-чуть,На ином скакуне свой продолжила путь.

Из новых стихов

«Я полю посвятить хотела стих…»