Война где-то рядом

— Война.

— Да, победят одни или другие. Или никто не победит, перебьют друг друга. Но нас это не касается.

— Почему?

— Потому, что это не наша война.

— А чья?

— Тех, кто остался. — Стас посмотрел на часы. — Странно, по времени мы уже должны подойти к железке. — Он остановился, снял с плеч рюкзак. — Да и туман должен уже начать рассеиваться. А он стал ещё гуще. Сергей. — Сергей не откликнулся. Стас оглянулся, Сергея не было. — Серёга. Серёга!

— Что?

— Ты где?

— Тут. — Сергей появился из тумана. — Никогда не видел такого тумана, шаг в сторону и пропал.

— Не пропадай так больше, а то я чуть в штаны не наложил.

— Я стараюсь, изо всех сил стараюсь, всё равно, исчезаю.

— Давай завязывай со своей тоской.

— Это не тоска. Я понять хочу.

— Что ты хочешь понять?

— Что со мной происходит?

— Хрень с тобой происходит. Стресс на фоне всех этих событий.

— Каких событий?

— Война, мобилизация, закрытые границы, поверь мне, я тоже чуть не свихнулся. Но мы с тобой справились, почти справились. Мы продали фирму, вывезли деньги, обошли кордоны, осталось совсем немного и мы на той стороне. И никто, слышишь, никто нас не потащит на эту чёртову войну.

— Ты боишься смерти?

— Что?

— Ты боишься смерти?

— Нет. Но я против бессмысленной смерти.

— А что значит бессмысленная смерть?

— Это когда тебя ведут на убой, за чужие интересы.

— А как их различить?

— Кого?

— Интересы. Где свои, где чужие, всё так переплетено.

— Вот, видишь — Стас показал на рюкзак с деньгами — Это наши с тобой интересы. Мы их заработали, и наш интерес преумножить, заработанное, а война, разрушила наш интерес. Разнесла его в пух, и прах. Потому, что ей плевать на наши с тобой интересы. Ей вообще на всё плевать. И тем, кто её начал, плевать. Им важны, только их интересы. А я за их интересы в пекло не полезу, и ты тоже, потому, мы здесь.

— А если там не только, их интересы?

— А чьи ещё?

— Тех, кто попал в жерло всех этих интересов, и каждое минуту, гибнет там, как им быть?

— Откуда я знаю? Я не Иисус и не Будда. Я не должен заботиться о спасении человечества.

— Это так. Скажи. Ты, когда, поздно вечером возвращался, откуда, ни будь, домой. Ты выбирал, пустую, тёмную улицу, или шёл там, где есть фонари, и много людей?

— Естественно, как и все нормальные люди, я выбирал многолюдную и освещённую улицу.

— А почему?

— Ясно почему, на многолюдной улице, меньше вероятности подвергнуться нападению.

— Я так и думал.

— Что ты думал?

— Ты выбирал многолюдную улицу, потому что понимал, что в случае, чего, кто ни будь, обязательно поможет тебе. Ты сознательно опирался на помощь людей.

— И что?

— Ничего. Я думаю это потому, что в людях, где то глубоко внутри, там — Сергей постучал себя по груди — заложено тяготение к своему этносу, или лучше сказать к душе своего народа. Потому, что только там они чувствуют себя в безопасности. Это как ребёнок, который успокаивается, попав в поле своих родителей.

— Это философия.

— Нет, душа, пронизывает и связывает воедино, определённый народ, образуя единый организм, пропитанный полем этой души. И потому, когда кому то угрожает опасность, срабатывает защита, этого поля, и любой, кто оказывается рядом, приходит на помощь.

— Что-то в твоём случае, эта защита не сработала.

— Не в этом дело.

— А в чём?

— Человек, это сложная биоконструкция, кроме души, эта конструкция пронизана, более низкими проявлениями, такими как желания, страхи.

— Страхи?

— Да, страхи… и самый жуткий страх, это страх смерти. Инстинкт самосохранения, он срабатывает на животном уровне, и человек становиться глух к зову души, и тогда он стремиться спасти своё тело. Но спасая тело, удаляется от души, обрывает нити, связывающие его с ней, как бы исчезает для неё. Нечто подобное и произошло со мной. Потому я исчезаю, исчезаю с каждым шагом…

— Тебе нужно прийти в себя, а для этого ты должен опираться не на философию, а на что-то более реальное. — Он похлопал по рюкзаку. — Я уверен, выберемся от сюда, всё станет на свои места.

— Нет, не станет. Ты не понимаешь, кто мы теперь? Беглые каторжане, прячущие свои лица от людей? Сухие кусты, оторванные от земли, и гонимые ветром? Кому мы нужны там, куда мы бежим? Кто мы для них? Что мы несём им, горстку своих воспоминаний? Они не нужны там никому. Длинными, унылыми ночами, мы будем тешить друг друга, этими воспоминаниями, напиваясь до беспамятства? Орать песни, о своей потерянной родине, и проклинать, всех и вся, оправдывая, свой побег. Или ты скажешь, что я не прав? Вспомни колонну автомобилей, что растянулись вдоль маленьких горных селений, ожидая своей очереди на погранпереходе. Вспомни, что нам кричали, местные женщины, и их дети. Они кричали, — вы не мужчины, вы трусы. В вашем доме пожар, а вы бежите от него, как трусливые зайцы. — Они плевали нам в след, ты помнишь это?

Мы никогда, и нигде, не найдём себе места. Мы станем вечными скитальцами, потерянными, в лабиринтах своих собственных страхов, и иллюзий.

Ни один народ не примет нас, потому, что, таким как мы нельзя доверять. И мы будем скитаться, до тех пор, пока не умрём, на чужих задворках, как умирают безродные бродяги.