Восемнадцать роз Ашуана

* * *

      Марк постарался незаметно проскользнуть по коридору в ванную — и мать его не заметила, разговаривая по телефону; заметил Ренни — и рубашку, измазанную грязью, и сине-красную опухшую скулу, и кровь под носом.

      Да уж, подумал мальчишка. Матери не стоит его видеть… разнервничается. Пусть умоется хотя бы, переоденется… хотя такую рожу не скроешь!

      У Ренни в классе тоже случались драки между особо петушистыми, но все же второй класс — не восьмой… котята — не бойцовые псы. И вообще… свое лицо дороже, чтобы еще ввязываться в потасовку.

      — Тебе принести чего-нибудь? — спросил, стоя под дверью.

      Невнятное, довольно злое бурчание наполовину потерялось за шумом воды.

      — На… — Ренни приотворил створку, протянул чистую майку, наобум взятую с полки. Сам предусмотрительно остался снаружи; когда Марк в таком состоянии, лучше под руку не попадать.

      Тот вышел нескоро — похоже, стоя под душем, пытался смыть злость. Выглядеть стал приличней. И больше не производил впечатления шипящего уличного кота — усталый подросток со следами драки на лице.

      — Марк, это кто? — спросил, указывая на майку старшего брата. С нее широко улыбался лохматый тип.

      — Никто.

      — Интересно, сам-то он не против, что его портреты вот так издают? — задумчиво сказал Ренни, будто не заметив ответа.

      Марк задумался на пару секунд. То ли вопрос его озадачил, то ли попросту не привык слышать подобное от младшего брата.

      — Он умер, — ответил немного нескладно.

      — А если бы не?

      — Почем я знаю? Откопай и спроси!

      — А ты бы сам для себя хотел, так вот — попасть на майки, наклейки…

      Сейчас психанет, подумал — и пожалел о вопросе. Мол, намек самый прозрачный — тебе-то никогда, ни в жизнь не светит…

      Марк в каждой реплике слышал подвох, это Ренато знал наверняка. Поэтому задавать ему вопросы, как нормальному человеку, было попросту невозможно. Проявлять интерес к тому, что он делает, было еще труднее — тут он ухитрялся найти издевку.

      И, как понял Ренни, видел в младшем брате одновременно надоедливую мелюзгу и соперника. Одни боги знают, как ему это удавалось.

      — Да ну тебя, — сказал Марк, намереваясь пройти в свою комнату.

      — А я думал, он тебе интересен, — разочарованно сказал Ренни. — Это же с ним открытка на окне? Не смотри ты так, я же заходил, видел, а шпионить, где у тебя что, надо мне больно… Но у него лицо хорошее, вот и спросил.

      — Лицо… это легенда, а не человек! А на майки сейчас мультяшных героев лепят. Уроды…

      — А что он такое сделал?

      Марк посмотрел на Ренни в упор, так, будто вот-вот совершит нечто героическое.

      — Он поднял восстание… зная, что не победит. Их было всего-то человек сто, и всех убили.

      — Как-то нелогично. Зачем ввязываться, если заведомо проиграешь?

      — Он был прав. Нельзя сидеть и терпеть. Станешь… овощем, а не человеком. Как все вокруг.

      — Был прав, потому что воевал и с ним умерли товарищи? Без надежды?

      — Потому что не стал прятать голову в песок.

      — Не понимаю. По-твоему, лучше бессмысленно умереть, чем бороться?

      — Лучше умереть, чем прятаться.

      — Даже если потом победишь?

      — Потом уже не будет. От тебя останется… половая тряпка. Лучше вовремя получить пулю.

      — Что значит вовремя? Решаешь всегда сам. Человек или кто?

      — Да что с тобой говорить… ты всю жизнь просидишь за мамой и папой, гордясь, какой ты умный.

      Ушел-таки. Ну, хоть не разозлился, кажется, даже расстроился. Правда, что ли, хотел, чтобы поняли? Может…

      Братец достался — не сахар… врагу такого пожелать, чтоб этот самый враг поскорее повесился. Но Марк умел думать, это открытие удивило Ренни.

      Умел, и боялся оказаться неумным, лишним, униженным. И старательно защищался от всего мира.

      "В детстве он гнал меня, потому что не верил и ревновал, а после… Если бы Марк чувствовал, что рядом есть хоть одно близкое существо… он бы не сделал этого. Особенно если это существо — юное и нуждается в опеке старшего брата. Но что я могу поделать, если в заботе Марка я не нуждался, и представить не могу себе такую нужду?!"

      Снег засыпал подоконник, крупный снег, в сумерках похожий на сероватый сахар. Ренато сгорбился в кресле и разговаривал сам с собой. Через плечо поглядывала тишина; хороший дом, слишком хороший — не слышно позвякивания тарелок с кухни, и автомобилей не слышно. И даже голос брата не примерещится. Теперь он является воочию, и неясно, что делать с ним, и стоит ли делать что-то вообще.

      Как — вопрос второстепенный, Ренато привык сперва обозначать задачу, выяснять ее целесообразность, а средства найдутся. Гору можно убрать и бесконечным движением волн, и динамитом.

      "А где гарантия, что он, остановленный сейчас, не пойдет убивать через десять лет? Через пять? Нянька ты, что ли?"

      "Гарантии никакой. Можно перечеркнуть имена погибших, будто их вовсе не было. А можно попытаться спасти. Всех. И Марка. И, может быть… может быть, он сумеет прожить хорошую жизнь".

      Если бы Марк черпал удовольствие в боли других… если бы издевался над слабыми… может, не стоило бы уходить в мир собственных грез, потому что садист, сволочь, маньяк — это понятно. Будь Марк таким, трагедию Лейвере легче бы удалось пережить.