Воскреснуть, чтобы снова умереть

Они поднялись по лестнице на второй этаж. Осмотрелись. Марков облегченно выдохнул. В номере относительный порядок. Кровать разобрана, на столе фрукты порезанные, бутылка виски, в которой еще остался алкоголь, стакан… Один стакан! На дне его янтарная жидкость. Воздух наполнен ароматом дорогого одеколона и бананов. На прикроватной тумбочке планшет, телефон, зарядники. Кошелек, часы в ящике. Тапки на балконе. Они валяются — слетели с ног, когда Витас падал. Но когда полицейский спросил у Бори, был ли потерпевший босым, когда делал гимнастику, тот подтвердил. Ушу только так занимаются, без обуви. И по примеру Наташи принял пару поз.

Ничего не вызвало подозрений у тайских полицейских. А Макаров нюхом чуял неладное. Причем в буквальном смысле. В номере пахло не только одеколоном и бананом… Еще страхом! Его не всякий улавливал, но Борис, следак с большим опытом, прослуживший в прокуратуре бандитского Петербурга десяток лет, научился его распознавать. Еще он подметил, что номер прибрали. Совсем чуть-чуть, но все же. Он не удивился бы, узнав о затертых отпечатках. Борис незаметно от полицейских заглянул под кровать, кресло, журнальный столик. Ничего не нашел, кроме резинки для волос. Ее мог обронить любой, в том числе горничная. Но Марков подобрал ее и сунул в карман. На всякий пожарный!

Он ничем себя не выдал. Не показал заинтересованности и подозрительности. Это не его расследование!

Напомнив себе об этом, Марков перестал цепляться взглядом за детали, обдумывать версии, перебирать в уме подозреваемых. И о том, как убийца покинул дом, тоже не стал думать. Это дело нехитрое. В конце концов, можно и спрыгнуть с того же балкона, но в более безопасном месте. Перелезть через парапет сначала, потом повиснуть на руках…

«Все, хватит! — остановил себя Марков. — Моя хата с краю…»

— Скоро мы всех вас отпустим, — сообщил ему полицейский. — Но в Паттайе вас могут вызвать в криминальную полицию. Не беспокойтесь, это формальность.

Еще через час группа погрузилась в автобус. Все были подавлены и не пожелали продолжать экскурсию. Решено было сразу ехать в Паттайю. Это Маркова обрадовало. Удобно усевшись на переднем сиденье, он надвинул на глаза кепку, закрыв их от света, и приготовился дремать, но…

«ПОЩАДИ!» — стучало в ушах.

Тогда Марков сунул в них наушники, включил любимый «Сектор газа» и, как только надрывный вокал Юры Хоя заглушил все остальные звуки, уснул.

Часть вторая

Глава 1

Тридцать шесть часов спустя…

Он был похож на артиста советского кино. Не конкретного — типажного. Мужчины с подобной внешностью в фильмах той эпохи играли рыцарей или мореплавателей. Правильные черты сурового лица, умные глаза, густая серебристая шевелюра, это и король Артур, и Христофор Колумб. Однако тот, кто явился к Борису этим утром, как будто только что отыграл сцену в фильме об Америке, но снятой на прибалтийской киностудии. Что-то похожее на «Богач-бедняк» или детектив по Чейзу. В раннем своем детстве Марков смотрел такое кино по телевизору вместе с бабушкой, ничего не понимая, но будучи уверенным в том, что перед ним настоящие иностранцы.

— Вы отец Витаса? — на всякий случай спросил Боря у визитера.

— А вы ждете кого-то еще? — вопросом на вопрос ответил тот.

— Нет, но вы слишком молоды для родителя сорокалетнего мужчины.

— Мне шестьдесят восемь.

Борис ни за что бы не дал ему столько! Пятьдесят пять от силы. Морщинки только у глаз, но щеки не висят (не то что у него!), шея не дряблая. Неужели мужчина пластику делал? Даже при хорошем уходе и правильном образе жизни так не сохранишься.

— Меня зовут Иво, — представился отец Витаса. По-русски он говорил значительно лучше сына, что неудивительно, ведь он был уже состоявшимся человеком, когда развалился Советский Союз. — Можете обращаться ко мне по имени или фамилии Густавсен. Мне все равно.

— И мне. Я Борис Марков.

Он протянул руку, и Иво ее пожал. Не крепко и быстро. Но этого хватило, чтобы понять, старик не так бодр, как кажется. Руки у него совсем слабые, а пальцы узловатые, подрагивающие. Артрит, а то и паркинсон у Иво Густавсена. А еще легкое косоглазие. Боря только сейчас заметил, что правый глаз периодически уезжает в сторону, тогда как левый находится по центру.

— Вы тут живете? — спросил Иво, обведя глазами комнатушку. Правый за левым не поспевал, и Боря очень на это отвлекался. — В этом скворечнике? Или только товар складируете? — В углу стояло несколько коробок с бальзамом на основе змеиного яда.

— Живу, — честно ответил Марков. Времена, когда он стыдился тех скворечников, в которых обитал, давно прошли.

— Прибедняетесь для видимости?

— Что, простите?

— Маскируетесь под голодранца, чтобы никто вас не раскрыл?

— Что за ерунду вы выдумали?

— Владлен сказал мне, что вы, господин Марков, были одним из ведущих адвокатов криминальной столицы России.

— Питер давно уже лишился этого звания, — фыркнул Боря. — Да и не называл его так никто, кроме героев бандитских сериалов.