Восставшие из небытия. Антология писателей Ди-Пи и второй эмиграции.

В пространстве громко дышит моя грудь.Сирень на столике, словно сиделка.Во времени кратчайший путьОхотно, честно совершает стрелка.Надежда варится точь-в-точь, как суп,И через час она уже готова.Немного позже и с бесцветных губСлетит ругательство с цветами снова.О времена! О губы! Да и ты,Пространство, вскормленное мною, —Все исказило образ красоты,И зло творится за моей спиною.Пока она ещё мне не видна,Но где-то кроется моя вина.

7.

Победа сумерек. Увядший светПытаются поймать слепые окна,И первая звезда (о, сколько лет!)На землю тихо смотрит из бинокля.Куда-то облако опять спешит,Намазав губы толстые закатом,Но улица моя (вернее, уже стрит)Цветами тёмными весьма богата.Вдали от родины чего ещё я жду?Душа теплом неведомым согрета.Встречаю с радостью я первую звезду,Чуть слабый блеск её привета.Быть может, где-то за её спинойстоит душа иная, мир иной.

8.

Снимаю тень свою, как бы с креста.За что и кем была она распята?Иду по улице, чуть-чуть грустя.Как хорошо грустить всегда по блату.Одно и то же, кажется, везде.Как далеко находится нирвана?Одни застряли глубоко в беде,Другие в роскоши бесцельно вянут.Так было, скажут мне, вчера,Так будет, пояснят мне, завтра.Живи в рассрочку, слёзы вытирай.Какой посев – такой и будет жатва.Никто не думает, как тень сберечь,Когда над головой повиснет меч.

9.

Мучительны бывают вечера,Когда из памяти, уже довольно зыбкой,Всплывает заблуждений мишура,Когда блестят отчаянно ошибки.Мерцанье молний тех далёких встречИ неизбежный зов и звон бокалов,Сияние случайных голых плечВ разгаре пьяных и весёлых балов.Но от себя бежать уже нельзя.Ты заперт в прошлом, как в звериной клетке.Идешь вперёд, а вот живёшь назад,Глотая настоящего таблетки.И в прошлом, и теперь кружись,Тебе дана как бы двойная жизнь.

10.

Октябрь в окне. Мой клён совсем разделся.Он – вот пример! – всегда навеселе.Из пальцев образуя быстро дельту,Рука течёт свободно на столе.В наш разговор влетает ветер темы,Интересующей не только нас.Вот ловят всякий вздор теперь антенны,Оставив в сердце горький резонанс.Жестокий мир в упор глядит с экрана,Заплаканные лица смотрят из газет,И это всё, как говорят, по плану.Какому плану? Кто нам даст ответ?Тот вещий и испытанный оракул?Да он бы не ответ дал, а заплакал.

11.

Памяти В. Маяковского