Воздушный колокол. Книга стихов

В город Пушкин поедем, друзей навестим, посчитаем потери.Здравствуй, дом невысокий, рогожей обитые двери,рыхлый свет за окном до полуночи станет светиться,загребает крылом царскосельская древняя птица.Голубь мира над нами дряхлеет, тучнеет, кружится,разрушая фонтаны, студеная катит водица,этот строенный парк – к декабрю только остов да балки,купол церкви горит булавою дамасской закалки.В город Пушкин поедем, а в полночь вернемся оттуда,голубые шары принесем, потеряем у пруда,водкой горло сожгло или воздух сомкнулся железом —нет дыханья в груди на пути окровавленным лесом.

Вот он, осени дом, обнаженье древесного сердца,кривизною страданья отмеченный рост страстотерпца,бестелесны в лесу, мы застыли у самого края,он бредет мимо нас, алый пот с облаков отирая.Помнишь пламя дерев, пепелище остывшее луга,непросохший бетон, горизонты смыкающий туго,хруст сучка под ногой, нашатырь, восходящий над парком,иностранный автобус, заваленный набок под аркой.Я рассталась, срастаясь навек с этим городом ветхимпод неслышным дождем, под галдящею галочьей сеткой,из какой глубины я услышу однажды: «Пора мне»?Парк. Аллея. И смерти прибрежные камни.

Кинематограф

Прохладнеет. Столетья на рассветебыл город Петербург в молочной ватезалива. Рельсы пахли серебром.И Райвала, и Царское в цветенье,на островах гулянья и сирени,поэт, эсер, студент, городовой —и яшмовое небо над Невой.В пределах погибающей Пальмирычужих земель тогда звучали лиры,иных наречий складывался стих.Империи дряхлеющее сердце,

ты всем давало место обогреться,сгореть в чахотке у твердынь твоих.Литовский стих у царскосельских статуй,грузинский – пышноцветный и богатый,и Сёдергран мистический узор…И мучит нас, у века на закате,звук русского стиха, его собратий,как эха отдаленного укор.

«Блокада. Простуда. Поленьев отрада…»

* * *

Блокада. Простуда. Поленьев отрада.Не надо о будущем думать, не надо.

Два сломанных стула. Два томика Блока.И мирное время далёко-далёко.Блокада и стужа навеки вдвоем.Блокада – и черный оконный проём.Ты выживешь телом, ты духом умрешь,ты станешь на каменный город похож,пройдешь по цветущим садам Ленинграда —здесь брат похоронен. Блокада, блокада…По-прежнему воздух весной леденит,по-прежнему памятник в парке зарыт.

«Едва ли не с начала сентября…»

* * *