Возвращение в Москву

… А я любил гулять по кладбищам, как и многие, и даже поздними вечерами, и луна шептала, будто свет лила, могу поклясться, голову даю на отсечение… Но вот четырех солнц одновременно никогда не видывал, разве что поочередно, по сезонам: зимою – одно, весною – другое, летом – третье, а осенью – утомленное, как всем известно, оттанцевавшее танго, упившееся страстями человеческими. Оскар Строк, вроде бы тоже из чудинов волшебник, сочинил танго, посвященное солнцу, и… Умолкаю, чересчур игривый в мыслях. Сложно ли передернуть мыслишку себе в утешение? Отнюдь нет, и даже одно удовольствие. Но так и до бредовых фантазий недалеко. Умолкаю. Тем более что в хорошем разговоре не все говорится, если верить древним китайцам и современным дипломатам.

Пусть даже, добавлю, это разговор внутренний, разговор наших множественных «я», тары-бары неуживчивых соседей в коммунальной обители наших телес, соседей, которые готовы в любую минуту поцапаться и наподдавать один другому, в раже и до смертоубийства может дойти. Вот где требуется ювелирная дипломатия! Назову ее внутренней. И внутренняя дипломатия – это вам не договор о дружбе, сотрудничестве и взаимопомощи независимых государств и даже не нота протеста, на которую, как показывают мои многолетние наблюдения, можно безнаказанно чихать, состроив вежливо-холодную мину. Внутренняя дипломатия, если до нее дело довести, – это чаще всего беда, это болезнь, помешательство. Это добросовестный поиск пути к спасению, героическая попытка распутать неряшливый клубок компромиссов. Нам это надо? Нет? Кто бы сомневался, что нет! И без того хватает тягот и неурядиц. Тогда утвердим внутри себя тирана, сатрапа, самодержца, палача. Имя ему… Имя ему дайте сами. А я бы умыл руки.

Хроника моего возвращения

– …просто какой-то обезьяний джаз. Разноцветные смокинги, веселеньких расцветок «бабочки», клетчатые манишки, полосатые штаны, канотье, тросточки эти никчемные, мыльные пузыри. И невеста, как цирковая мартышка в цветных юбочках и в блондинистом шиньоне. Только жених был более человекообразный, что-то вроде сомнамбулического самца куколки Барби. Ему, должно быть, просто не удалось мимикрировать, и он стеснялся. Впрочем, весело было. Пародия, Юрка. Пародисты – герои нашего времени…

По-моему, пародисты всегда были героями времени. С душой кривого зеркала героем времени стать легко. А на этой свадьбе я видел Евгению, такую, какой она была двадцать с лишним лет назад. Как я понял, она приходилась двоюродной теткой невесте. Юльке не буду говорить об этом, чтобы не вызвать недоумения, чтобы не быть в очередной раз обвиненным в бредовых фантазиях. Но я видел то, что видел. В который раз за последние недели я повторяю эту фразу? Заклинаю видения? Мертвые, оказывается, отлично умеют возвращаться. Открылся для них какой-то путь. И я теперь не могу понять, была ли Евгения на Николиной Горе этой осенью или я день изо дня наблюдал в углу кухни привидение ленивой старухи, выжившей из ума? Куда она подевалась, когда мы уезжали в ноябре из холодного дома? А Юльку спрашивать, хоронили ли мы Евгению, немыслимо по понятным причинам.

– А нашу свадьбу ты помнишь, Юра? То есть глупый, конечно, вопрос, но ты понял, о чем я спросила? Нужна я была тебе такая, в белом платье, расшитом жемчугами и стразами, из последней коллекции Кардена? Карден тогда был высшим шиком в Москве. Все с ума сходили по Карденовым шмоткам. А фату мою помнишь? Прозрачное облако из-под короны белых бархатных бутонов, тоже в слезках стразов. Драгоценная роса – слезы невесты! Тогда снова входила в моду пышность, роскошь. Лаковые туфельки, белый букет на заказ из «Болгарской розы»… В общем, довольно простенький, со срезанными шипами, в навощенных шелковых кружевцах. Не то что нынешние букеты, затмевающие невесту своей пышностью.

– По-моему, ты путалась в нижних юбках, а я боялся наступить на подол твоего «Кардена», и фата твоя мне ужасно мешала все время, лезла в лицо, и я дышал капроном. И я чувствовал себя болваном с болонкой в петлице.

– С чем?!

– С хризантемой. Она все время вываливалась и висела на хвосте. Я завидовал Виктору, потому что у него, как у свидетеля, была всего лишь гвоздика. И костюм – нормальный, серый. Прекрасно это помню, потому что завидовал.

– Зависть обостряет память, вот как? А у тебя костюм был белый из шелка-сырца. Невиданная роскошь! Мама привезла из Ниццы. Кажется, мой «Карден» был тоже оттуда. Господи, да я забыла! Старость не радость.

– Да. Белый костюм. Еще один повод для раздражения. Когда это я носил белые костюмы? Никогда не претендовал на роль Пьеро.

– Я знаю, но тебе костюм был к лицу… У меня, правда, что-то с памятью. Какая-то она стала перфорированная. Послушай, а я ведь совершенно не помню, кто была свидетельница. Какая-то рыжеватая девица, раскрашенная по-пролетарски. И куда-то потом делась, как растворилась… По-моему, она все время ждала, когда можно будет тебя поцеловать. Что ты молчишь?