Время — назад

Я спокойно осмотрел эту странную троицу.

— Вы, вообще, кто такие?

Один из них показал мне корочки капитана ФСБ.

— Слышь, ребята, а чего вам вообще нужно? Вы хоть знаете, кто я такой?

ФСБ-шники даже не отреагировали на мой вопрос. Это всё меняло. Если они не знают Авосю, значит ребята не местные. Видимо, привезли бойцов из какой-нибудь Мордовии или Сахалина.

— Ваши документы… пожалуйста.

Ещё минута, и нам подтянулось шестеро спецназовцев. Все с серьёзными лицами. Все с автоматами в руках, в бронежилетах и касках. Золотой испуганно попятился назад. Какой-то он сцыкливый стал в последнее время. Я же продолжал спокойно стоять на месте и вызывающе смотреть на ФСБ-шников.

— У меня есть право на один звонок.

ФСБ-шник едва заметно кивнул. Я достал из кармана телефон и выбрал из списка контактов номер прокурора Сидоренко. Всё это время в лицо мне смотрело шесть автоматных стволов. Спецназовцы застыли в боевых стойках, готовые в любую секунду броситься на нас.

— Алло…

— Ну, привет, Степаныч. Что за беспредел у вас здесь твориться?

— Ой, не спрашивай, Авося. Такая заварушка, бл…дь. Ещё сами толком не разобрались.

— Короче, тут в Шереметьево перед нами какие-то «люди в чёрном» нарисовались. По документам вроде как фэбсы. Ты это… образумь молодцов. Скажи им, что не на тех наехали.

— Сделаю, что смогу, Авося. Главное в драку с ними не лезьте.

— Лады, Степаныч. Всего хорошего.

После этого мы спокойно отдали ФСБ-шникам свои паспорта. Те долго изучали их, сверяли с данными из планшета и в итоге оставили документы себе.

— Пройдёмте с нами.

Меня всегда дико бесила эта казённая ментовская фраза. Но, пришлось согласиться. Спецназовцы начали слишком нервно сжимать свои автоматы. Пацаны мои тоже были не в восторге от предстоящей прогулки. Вернулись, блин, на Родину. Латыш, правда, и здесь успел отличиться. Он бухал всё время, пока мы летели из Ниццы, и потому сейчас находился в своём привычном неадекватном состоянии.

— Мужики, вы должны нас, это… понять и простить. Мы не шпионы американские. Мы обычные бандиты. Соль земли русской.

ФСБ-шник никак не отреагировал на эту реплику. Тогда Латыш продолжил:

— Хотя, нет… Каюсь… Шпионы мы. Во время отпуска нас завербовало ЦРУ и американский Госдеп. В Москву мы прилетели, чтобы внедриться в ваше новое правительство, распилить бюджет, развалить армию и лично обосцать все подъезды. Примите это, как чистосердечное признание…

Народ вокруг уже начал обращать на нас внимание. Послышались разговоры и тихий сдавленный смех. Тогда ФСБ-шник обернулся к Латышу и смерил его холодным презрительным взглядом.

— Помолчи, клоун. В камере шутить будешь.

После этого нас аккуратно вывели наружу. Забрали телефоны, бумажники и прочую карманную дребедень. «Вежливо» попросили пройти в автозак. Внутри машины уже ожидало человек пятнадцать. С виду все обычные фраера-работяги. Ни одного криминального элемента. Мне даже интересно стало, чего подозрительного в них нашло наше доблестное ФСБ. Вот этот длинноволосый двадцатилетний пацан с внешностью задрота-программиста никак не похож на коварного американского шпиона. Как и тот толстяк с маленькими испуганными глазками или седовласый дедок в старомодном костюме.

Латыш уселся посреди этой компании и обвёл всех весёлым, придурковатым взглядом.

— Ну, здравствуйте, товарищи предатели Родины.

Народ внутри ещё больше разволновался. Задрот-програмист закрыл лицо дрожащими ладонями, толстяк в страхе забился в угол, а седовласый дедок лишь горько усмехнулся. Проехали мы, наверно, минут пятнадцать, после чего машина резко остановилась посреди трассы. Кто-то распахнул заднюю дверь и подозвал одного из конвоиров. Они ещё шептались пару секунд, после чего конвоир вернулся и открыл ключом дверь нашей камеры.

— Авоськин Антон, Латышенко Василий, Колесников Николай, Бирюкин Владимир и Зинюк Егор, на выход.

Мы с пацанами поднялись. Латыш изобразил на лице печальную мину и демонстративно сложил руки за спиной.

— Мужики, похоже, нас на расстрел ведут. Прощайте, друзья. Похороните меня в моём любимом Рио-де-Женейро.

А потом, вдобавок, пьяным голосом запел революционную «Марсельезу» на ужасном ломанном французском. Это слегка развеселило народ в автозаке. Ну, вылитый клоун… мать его.

Снаружи нас ждёт всё тот же капитан ФСБ, который задержал нашу компанию в аэропорту. Смотрит холодно и презрительно. Медленно возвращает документы, бумажники и мобильные телефоны.

— Благодарите своего прокурора за освобождение. Крыша у вас, смотрю, знатная. Только не радуйтесь раньше времени. Придёт ещё ваш черёд.

А я стою вразвалочку и нагло усмехаюсь ему в лицо.

— Может и придёт. Только ты ждать зае…ёшся.

ФСБ-шник ничего не ответил. Молча развернулся, сел в машину и укатил восвояси. Хорошо иметь друзей вроде прокурора Москвы. Везде отмажет. Какое мне дело до путчей, переворотов и новых президентов. Такие как я не пропадут при любой власти.

Когда автозак и машина фэбсов скрылись вдали, я достал мобильник и набрал номер шефа службы безопасности.