Время возвращаться домой

 Возле очередного придорожного кафе дядя Миша притормозил:

 - А ну-ка на выход, братцы. Перекусим.

 - Я не...

 - Быстро!

 Марк выскочил из машины как паяц из коробочки с сюрпризом.

 Лейтенант, глупо улыбаясь, вышел тоже. Пахло жареным и шашлыком. Дозвезделся...

 Сели вчетвером за столиком из зеленого, тьфу, зеленой пластмассы. Духанщику дядя Миша показал четыре пальца. Тот молча кивнул и скрылся за строением. По дороге взревывали лошадиными двигателями авто, по обочинам шелестели кронами янтарные сосны. На столик села муха. Волков закурил, наблюдая за насекомым. Оно вляпалось в каплю томатного соуса и тщательно начало тереть лапками друг о друга, недовольно жужжа.

 - Ну, рассказывай, колонист из Одессы.

 - Из Одессы я лейтенант, а вот колонист я из Харькова.

 - Леша, тебя, действительно так зовут? - взгляд дяди Миши был черен и недобр.

 Вместо ответа лейтенант вытащил из левого кармана комсомольский билет и командировочное удостоверение.

 - Годная бумага! - подивился дядя Миша документам. - Даже скрепки аутентичные. Молодец. Предположим. Дальше.

 - Что дальше?

 - Вы ведь все равно не поверите. Давайте так. Я останусь здесь, а вы езжайте.

 - Э, я же хотел... - вскинулся Марк и тут же получил от дяди Миши подзатыльник.

 - Молчи, волчья сыть! Продолжай.

 - А что еще?

 - Слушай, Леша, или как тебя там. Ты представляешь, куда мы едем?

 - Не очень.

 - Мне там не нужны уголовники. Рассказывай.

 - Что?

 - Все.

 - Я предупредил, что вы не поверите...

 - А это не важно. Важно, как ты красиво врать будешь.

 - Хорошо. Родителей я не помню. Год рождения определили примерно. Дата рождения - это меня нашли в этот день. Тринадцатое августа девятнадцатого. Отчество дали в честь Владимира Ильича. Ну, Ленина, конечно. До семи лет жил у кулака, дочь у него бесплодная была, меня и тетешкала. С пяти у него батрачил. Сначала на огородах сорняки полол, а шестилеткой подпаском отправили. Как семь исполнилось, сбежал с цыганами. Или это они меня украли, не знаю. Потом от цыган отбился...

 - А где твой папаша приемный жил?

 - В Вятской губернии, уезд Слободской, Вахрушевская волость, деревня Волково.

 - Океюшки. Дальше давай.

 - А дальше что? Дальше до Москвы добрался как-то. Под вагонами. Жил как все, что воровал, что попрошайничал. Зимой на юг с пацанами кочевали, один раз даже до Ташкента добрался. Только мне там не понравилось.

 - Что так?

 - Чужое все... В тридцать втором добрался до Украины, нанялся в подпаски. Это под Мелитополем село. Забыл уже название. Ну вот... Осенью тридцать второго хозяин всю скотину перерезал, чтобы в колхоз не досталась. Сам же в тот колхоз и записался, чтобы в Сибирь не раскулачили. Летом тридцать третьего голод начался. А я кому нужен? Ну, к парням прибился, те на дорогах обозы грабили. Один раз взяли подводу, ой, наелись от пуза. У одного даже заворот кишок случился от сырого зерна. Так и похоронили его в степи. А потом нарвались на отряд милиции и ОГПУ. Нас там и... Не, хрусты взяли немного, даже перо в бок засадил Пантюха гепеушнику. Часть постреляли во время боя и Патнюху тоже на месте шваркнули, не посмотрели, что фраер знатный. Меня за шкварник, в смысле, за воротник и... Ну, связали, на телегу и в каталажку. Оттуда уже в колонию к Антону Семеновичу Макаренко. Он из меня человека и сделал. В тридцать шестом я в Одесское пехотное поступил. Вот закончил, направлен в Западный Особый военный округ. А попал сюда. Сойдет за сказку?

 - Сойдет, хорошо легенду выучил. Молодец. А теперь давай честно рассказывай.

 - Э... А больше все. Вы меня в чем-то подозреваете, дядя Миша?

 - Марк! - резко обернулся бородач к репортеру.

 - Я чего?

 - Я тебе сколько раз говорил, я чужих в поле не беру. Говорил?

 - Ну...

 - Так какого хера ты мне голову на отсечение давал, что вот отличный парень, хуё-моё?

 - Так откуда я знал, что он крейзанутый! - отчаянно крикнул Марк.

 - Да не крейзанутый он... Слышь, лейтенант, или как тебя там по званию... - снова повернулся дядя Миша к Волкову.

 - Да?

 - Вот твои документы. Не, ну хороши, хоть сейчас в музей. Давай, звони своему начальству, скажи, что дядя Миша дятла раскусил. Пусть лучше готовят, прикольщики хреновы.

 - Нету у меня начальства, - буркнул Волков и расстегнул кобуру. А потом выложил "Наган" на стол.

 Шашлычник, подойдя в этот момент к компании, замер:

 - Э!, господа-товарищи! А можно вы стрелять в другом месте будете? Я простой азербайджанец, у меня денег не хватит от ментов откупаться, если тут ваши трупы найдут...

 - Дядя! Шашлык давай, сколько с нас? Полтыщи? Держи и сотню сверху. И это... Никто никого стрелять не будет. Я говорю, Джафар.

 - Дядя Миша, я тебя прошу...

 - Иди, Джафар, иди...

 Марк изумленным взглядом проводил шашлычника:

 - Дядь Миш, тебя и здесь знают?

 - А то, - ответил бородач. - Я по этой трассе мотаюсь в месяц раз по пять. У Джафара лучшее мясо по всей трассе. Боевой?

 - Конечно, - ответил лейтенант.

 - Что ж так в руки чужие даешь?

 - А чтобы не думали, что я подставной. Сами подумайте, если бы ваше НКВД, тьфу, ФСБ задумало какую подставу сделать, оно бы так глупо поступило?