Заставь меня остановиться 2

Ухмыляюсь в голос. Любит она. Дура. Поднимаюсь наверх и стучу в комнату дочери. Не получив никакого ответа, вхожу в ее спальню. Первое, что приходит на ум — слушает музыку, только уже в наушниках. Однако наушников, равно как и дочери — нет. А вот мольберт с очередной убогой мазней — есть. Подхожу ближе, рассматривая сие искусство. Черные жирные закругленные палки и рядом красные разводы. Хрень. Просто убогая хрень. Никогда мне не понять современного искусства. Если смотреть объективно, моя дочь рисует хорошо, если не сказать больше. Талант это или усердная работа с детства — понятия не имею. Но то, что она стала рисовать в последнее время… это полная чушь. И ведь не могу сказать прямо — оставь эту убогую хрень и вернись к нормальным картинам. Не по-родительски это. Хотя, надо признать, она и без слов в курсе моего отношения к современному искусству.

— Нравится? — резко поворачиваюсь назад на голос Ники.

— Тебе приятное или обидное?

— Что ты здесь видишь? — улыбаясь, произносит дочь.

— Две черные жирные хрени и около них красные пятна.

— Ну так и что это по-твоему?

— Понятия не имею.

— Это брови.

— Брови? — кажется, у меня сейчас взлетели мои собственные брови.

— Да. Жирные, густые брови твоей гёрлфренды, а рядом с ними кровь. Дорожки крови, — улыбка моментально слетает с моего лица, как только Ника напоминает мне об Ане.

— Ты знаешь, это уже перебор. И совсем не смешно. Какой-то психиатрией попахивает, тебе так не кажется?

— Попахивает красками. Не волнуйся, это не то, что ты подумал. В психушку мне пока рано. Эти красные дорожки — вены. Скоро они превратятся в руки, тянущиеся к голове. Ну головы пока нет, есть только жирные брови твоей девушки. Они меня и вдохновили на рисование этого портрета.

— У нее нормальные брови.

— Да прям. Присмотрись. Брежнев отдыхает.

— У тебя здесь три Брежнева.

— Не утрируй. Когда я закончу этот портрет пригласи ее к нам на ужин, я хочу подарить его ей, — из меня вырывается откровенный смешок. Мне по морде двинули впервые за тридцать пять лет, а она еще про ужин талдычит. Ну-ну. — Не вижу ничего смешного, — обиженно бросает дочь. — Портрет будет нормальным, а не то, что ты себе надумал.

— Да я тоже не вижу ничего смешного. Расслабься. Иди сюда, — беру за руку дочь и тяну на край кровати. — Нам надо поговорить, Ник.

— Все и так ясно. Хотя… почему она? Ну она ведь молодая. Слишком. Таким нужны только деньги, — да, действительно, почему она? И вообще какого хрена мы снова говорим об Ане?

— Ее отец — владелец строительный фирмы. У Ани очень обеспеченная семья, если не сказать больше. Деньги ей от меня точно не нужны, — кажется, это единственное, на что хватает моей фантазии.

— Тогда вообще непонятно. Чего она к тебе прилипла?

— Она ко мне не липла. Это скорее я… к ней липну.

— Да быть такого не может.

— В смысле?

— Ты другой. Ты не можешь вестись на молодушек и заниматься с ними в кабинете… тем, чем бы не стоило. Все должно было быть не так, — разочарованно выговаривает Ника, переводя взгляд со своих рук на меня.

— Ты серьезно? Может, еще скажешь, что я святой?

— Зачем ты утрируешь? Одно дело быть с какими-то женщинами, потому что ты мужчина и тебе это надо, и совершенно другое представлять мне какую-то малолетку, от которой ты еще и детей планируешь завести. Откуда она вообще взялась?

— Она моя студентка, — не задумываясь, отвечаю я.

— Пипец! Папа, блин. Ты чё вообще с ума сошел?! — возмущается дочь.

— Есть немного. Но закон на моей стороне. Точнее, я его не нарушал, — я всякое мог ожидать, но точно не то, что через несколько секунд Ника, сжав кулаки, начнет плакать. Ну приплыли. Когда закончатся эти говнодни?! — Ник, — притягиваю ее к себе за плечо. — Прекрати. Ну чего ты плачешь?