Земля 2.0 (сборник)

Ты ле­тишь сквозь про­стран­ство – и я с то­бой. Ты несешь­ся сквозь вре­мя – и я с то­бой. Ты зна­ешь, ка­ким бу­дет небо и сле­ду­ю­щее утро.

– Да. Знаю.

Ты бе­решь ме­ня осто­рож­но за ло­коть. Об­ни­ма­ешь – на­ив­но, по-дет­ски. Го­во­ришь:

– Мир ме­ня­ет­ся, пап. Ти­хо. Не спуг­ни.

– Кто ты?

Мы сно­ва сто­им под све­том трех лун. У те­бя – об­лик мо­ей до­че­ри. Но ты ста­ла стар­ше. Что с то­бой? Ты вы­рос­ла?

– Нет. Я про­сто на­учи­лась го­во­рить.

– А я?

– Ты то­же учил­ся.

Мы идем по пес­ку. Он влаж­ный, как на пля­же, при­ят­но хо­ло­дит ко­жу. Это та­кое сча­стье – бро­дить здесь бо­си­ком! Как жаль, я узнал об этом так позд­но!

– Позд­но? – Ты обо­ра­чи­ва­ешь­ся. – По­че­му?

Я от­во­жу взгляд. По­то­му что Ере­мин прав: мы все еще не лю­ди. Ра­зум­ные при­ма­ты, по­ки­ну­ли пре­де­лы род­ной пла­не­ты. Обе­зья­на, жад­ная до ба­на­нов, не зна­ет чув­ства от­вет­ствен­но­сти. Она про­сто жи­вет. Про­сто пи­та­ет­ся. И про­сто уми­ра­ет.

По­это­му нам ни­ко­гда не до­стичь под­лин­ных звезд. Мы веч­но бу­дем ме­тать­ся, как в за­мкну­том кру­ге. Че­рез тер­нии – к тер­ни­ям.

Ты кла­дешь мне ру­ку на пле­чо. Смот­ришь в гла­за. От­ве­ча­ешь:

– Нет.

– Раз­ве?

– Я знаю. Ис­кать до­ро­гу к звез­дам – тя­же­ло. Но вы не со­бье­тесь. Вы бу­де­те плу­тать, но пой­де­те вер­но. По­то­му что та­кие, как я, – на ва­шем пу­ти.

– Та­кие, как ты?

– Кто ре­ша­ет, ка­ким бу­дет утро? Или ка­ко­го цве­та небо? Все это – воз­мож­но­сти ми­ра. Воз­мож­но­сти ми­ра – это я.

Я мол­чу. Ты смот­ришь мне в гла­за.

– Я – ма­як. Я – веш­ка. Для вас, лю­дей, я – ста­би­ли­за­тор.

Во тьму вры­ва­ют­ся ли­ло­вые спо­ло­хи.

– Но мы же те­бя уби­ли!

– Ты мо­жешь убить боль­шой взрыв? Ты мо­жешь убить но­вый путь? Ты мо­жешь убить спи­раль, по ко­то­рой те­перь стру­ит­ся вре­мя?

– То­гда мы уби­ли се­бя?

– Да. Вы это де­ла­е­те не впер­вые. Вам сно­ва ну­жен тот, кто даст вам оче­ред­ной шанс.

– И это бу­дешь ты?

– Да. Я же ска­за­ла – я ста­би­ли­за­тор. И я – воз­мож­ность. Я воз­мож­ность для всех вас.

Ведь я – Де­мет­ра.

     Евгения Празднова

     Адаптация

Ша­ман идет по бе­ре­гу безы­мян­ной ре­ки. Под но­га­ми его чуть слыш­но по­ют кам­ни, но за го­ло­сом ре­ки этой пес­ни не разо­брать – так гроз­но ре­вет по­ток, что ка­жет­ся, не оста­лось в ми­ре иных зву­ков. Ярит­ся ре­ка, иг­ра­ет бу­ру­на­ми, кра­су­ясь пе­ред бе­ле­сы­ми небе­са­ми. Спе­шит ту­да, где струи двух во­до­па­дов встре­ча­ют­ся, сме­ши­вая та­лые во­ды с двух вер­шин Се­стер – и в спеш­ке этой хва­та­ет, швы­ря­ет, ло­ма­ет все, что ни по­па­дет­ся на пу­ти. Ство­лы де­ре­вьев и кам­ни раз­ме­та­ны по бе­ре­гам, точ­но от взры­ва. Че­ло­век осто­рож­но пе­ре­ша­ги­ва­ет вы­во­ро­чен­ные кор­ни, взби­ра­ет­ся на влаж­ные ва­лу­ны, под­ни­ма­ет цвет­ные кам­ни, по узо­рам про­жи­лок чи­та­ет ему лишь ве­до­мые зна­ки.

– Эй, ша­ман, – драз­нит­ся ре­ка, – хо­чешь, я и те­бя за­бе­ру с со­бой? Ста­нешь об­лом­ком брев­на, кам­нем ста­нешь, мхом на мо­их бе­ре­гах, ры­бой в мо­их от­ро­гах. А хо­чешь ре­кою стать, ша­ман? По­род­нись со мною, сме­шай свою кровь с мо­ей горь­кой во­дой, с буй­ным со­ком зем­ным.

Где твой ис­ток, ша­ман? Что ты за ре­ка, раз не пом­нишь сво­е­го ис­то­ка?