Земля 2.0 (сборник)

– На­деж­ды на тер­ра­фор­ми­ро­ва­ние по­шли пра­хом? – не удер­жал­ся я.

– Что-то в этом ро­де. А холм ско­ро со­всем круг­лый стал. По­том по­шел ве­тер, пе­сок с него сле­тел, и вы­яс­ни­лось… Это – ту­ча.

– Ту­ча?

– Да. На­ту­раль­ная, гро­зо­вая. Ото­рва­лась от зем­ли, под­ня­лась в небо. По­ви­се­ла для по­ряд­ка. А по­том из нее и по­сы­па­лось… Вот что, ду­ма­е­те, по­сы­па­лось?

– Не знаю. Во­да?

– На Де­мет­ре-то? В пу­стыне? Нет, Немов. Гри­бы.

– Гри­бы?!

Ере­мин усмех­нул­ся:

– Ну да. Гриб­ной же дождь.

Он под­нял­ся на плот, взял кап­су­лу-бу­ек. При­выч­ным дви­же­ни­ем вскрыл Н-про­стран­ство.

Я на­блю­дал за тем, как быст­ро дви­га­лись его ру­ки, как лов­ко ша­ри­ли в нед­рах буй­ка длин­ные паль­цы. И ду­мал. О Де­мет­ре, ко­то­рая вы­рас­ти­ла из гри­ба ту­чу, а из циф­ро­во­го ку­ло­на – баш­ню. О сло­вах Ере­ми­на, на что спо­соб­на обе­зья­на, ес­ли ее до­пу­стить к управ­ле­нию Н-про­стран­ством. И впер­вые – об «Ин­тер­ста­ре». О том, на­сколь­ко его ре­ше­ния це­ле­со­об­раз­ны.

– Мы, ко­неч­но, сде­ла­ем все по ин­струк­ции, – про­дол­жал Ере­мин, буд­то чи­тая мои мыс­ли. – Но Де­мет­ра – струк­ту­ра слож­ная. Мы ни­ко­гда не зна­ем, как она от­ре­а­ги­ру­ет. В част­но­сти, на ге­ны ста­ре­ния. «Фо­то­гра­фии» хо­тя бы взять – уже по­вод на­сто­ро­жить­ся.

– Фо­то­гра­фии?

– Да. У нас ра­бо­чие дав­но прак­ти­ку­ют. Бе­решь фо­то­гра­фию, за­ры­ва­ешь в пе­сок. Вот как раз ве­че­ром. Ку­да за­ко­пал – на то ме­сто па­мят­ный ка­му­шек. А но­чью они при­хо­дят.

– Кто?

– Род­ствен­ни­ки. Дру­зья, зна­ко­мые. До­маш­ние жи­вот­ные, на­ко­нец. Сло­вом, те, кто на фо­то­гра­фи­ях изоб­ра­жен.

– Они… ма­те­ри­аль­ны?

– Ну как ска­зать. За­ви­сит от ка­че­ства сним­ка. И от бу­ма­ги. Фо­то­гра­фии долж­ны быть бу­маж­ны­ми – та­кие дер­жат­ся доль­ше все­го.

Я мол­чал. Я дол­го мол­чал, по­ка он из­вле­кал из Н-про­стран­ства ге­не­ти­че­ский мо­дуль, сни­мал за­щи­ту, по­ме­щал устрой­ство в по­сев­ной бу­ек. Ге­ны ста­ре­ния. А мо­жет, это и прав­да ва­ри­ант обуз­дать пла­не­ту?

Нет. Обе­зья­ны в кос­мо­се, от­ве­тил се­бе я. Ма­ка­ки, ко­то­рые не зна­ют, к че­му при­кос­ну­лись. Мар­тыш­ки, не име­ю­щие по­ня­тия о том, что де­лать, ко­гда на­хо­дишь оч­ки.

– Го­то­во. По­смот­ри­те.

Я по­вел пле­чом. Стрях­нул на­ва­жде­ние, слов­но на­до­ед­ли­вую му­ху.

– Вот, – бод­ро, по-во­ен­но­му от­чи­тал­ся Ере­мин. – Кап­су­ла уста­нов­ле­на, бу­ек на ав­то­ма­те. Бу­дет ви­сеть над ме­стом по­се­ва, сбро­сит кап­су­лу, ко­гда по­лу­чит ко­ман­ду. В прин­ци­пе, сброс мож­но за­дать сей­час. А мож­но и с от­сроч­кой уста­но­вить.

– А мне­мо­кри­стал­лы? – спро­сил я. Он недо­умен­но по­смот­рел на ме­ня, и то­гда я до­ба­вил: – Кто-ни­будь при­дет, ес­ли мне­мо­кри­стал­лы за­ко­пать?

На­чаль­ник Даль­ней по­мед­лил, преж­де чем от­ве­тить.

– При­дет. Толь­ко про­дер­жит­ся мак­си­мум ми­нут два­дцать. Да и ка­че­ство… так се­бе.

– Ни­че­го. Мне до­ста­точ­но.

Я по­вер­нул­ся и спрыг­нул с пло­та. Его го­лос до­гнал ме­ня уже на зем­ле:

– Немов, ну так что? Ста­вим по­сев сей­час или с от­сроч­кой?

– С от­сроч­кой, – на­щу­пы­вая на гру­ди мне­мо­кри­сталл, от­ве­тил я.

10

На низ­кой пол­ке ти­ка­ют ча­сы. Тик-так. Ста­рин­ный ме­ха­ни­че­ский бу­диль­ник – сей­час уже та­кие не про­из­во­дят. Вре­мя пу­та­ет­ся сре­ди ко­ле­си­ков и ше­сте­ре­нок, дви­га­ет стрел­ки впе­ред. От­ме­ря­ет се­кун­ды, остав­ши­е­ся до пус­ка по­сев­ной кап­су­лы. Се­кун­ды пе­ре­те­ка­ют в ми­ну­ты. Ми­ну­ты умно­жа­ют­ся в ча­сы.

Нет, до утра у ме­ня еще есть вре­мя. Я на­де­ваю мас­ку, встаю.

Ночь на Де­мет­ре – вся в си­я­нии зо­ло­ти­стых лун. За ни­ми не вид­но звезд, все пред­ме­ты от­бра­сы­ва­ют трой­ные те­ни. Че­рез тер­нии – к тер­ни­ям.

Она ждет ме­ня у кам­ня, под ко­то­рым я спря­тал мне­мо­кри­сталл. Ма­лень­кая ис­кор­ка в сво­ем бе­лом пла­тье. Ост­рые ко­лен­ки, как у боль­шин­ства де­тей, ост­рые лок­ти. И боль­шие, в пол-ли­ца, немно­го изум­лен­ные гла­за.

Тик-так. Шесть. Шесть лет про­шло с тво­ей смер­ти на Ио. И до за­пус­ка по­сев­но­го буй­ка те­перь та же циф­ра. Шесть. Ча­сов.

– Са­дись. – Она по­хло­пы­ва­ет ла­до­шкой по плос­ко­му кам­ню.

Я ка­чаю го­ло­вой, от­сту­паю. Мои бо­тин­ки уже за­хле­сты­ва­ет пе­сок.

– Не бой­ся, – сме­ет­ся. – Я не бу­ду те­бя про­ра­щи­вать.

– Кто ты?

Она про­тя­ги­ва­ет мне ру­ку.

– Не ся­дешь? То­гда да­вай прой­дем­ся.

Ка­кое-то вре­мя я ко­леб­люсь, по­том бе­ру ее паль­цы в свои. У нее слег­ка влаж­ная, теп­лая ла­донь.

– Кто ты?

Она смот­рит на ме­ня сни­зу вверх. До бо­ли зна­ко­мая и до жу­ти чу­жая.

– А кто ре­ша­ет, ка­ким бу­дет утро? Или в ка­кой цвет по­кра­сить небо? Или ко­гда на­сту­пит сле­ду­ю­щий день?

– Я не со­всем те­бя по­ни­маю.

Тик-так. Вре­мя пу­та­ет­ся в ше­сте­рен­ках. Я чув­ствую его так, слов­но я – се­кунд­ная стрел­ка. Весь мир, вся Все­лен­ная – огром­ный ци­фер­блат под про­зрач­ным стек­лом.

Она взды­ха­ет. Креп­че сжи­ма­ет мою ла­донь.

– Пап, а ты ведь ко­гда-то со­чи­нял сти­хи. За­чем пе­ре­стал? За­чем бро­сил?

– А по­че­му не дол­жен был?