Земля 2.0 (сборник)

Про­фесс хлоп­нул ла­до­ня­ми по бед­рам и, слов­но же­лая раз­ря­дить об­ста­нов­ку, из­рек:

– По­сколь­ку мы все уже здесь, не ото­бе­дать ли нам? Это не за­пах ли све­же­го шпи­на­то­во­го су­па до­но­сит­ся из кам­бу­за?

Тень смер­ти рас­пра­ви­ла кры­лья над Ter­ra In­no­cen­ti­ae, и день стал мрач­нее но­чи.

Шел сто один­на­дца­тый сол. Я со­би­рал пер­вый уро­жай то­ма­тов, это был тор­же­ствен­ный и очень от­вет­ствен­ный мо­мент мо­ей жиз­ни. Я пред­по­чел бы остать­ся с мо­и­ми по­ми­доруш­ка­ми тет-а-тет, но на кой­ке в за­те­нен­ном уг­лу ле­жал Жан Ба­тист и чи­тал, ше­ве­ля вос­па­лен­ны­ми гу­ба­ми, Еван­ге­лие. От­кры­тые по­то­лоч­ные фор­точ­ки мел­ко виб­ри­ро­ва­ли, от­зы­ва­ясь на при­кос­но­ве­ния вет­ра. Вкрад­чи­во шеп­та­ла листва. Я изо всех сил ста­рал­ся не увлечь­ся мыс­лен­ной бе­се­дой с мо­и­ми зе­ле­ны­ми дру­зья­ми и не за­го­во­рить с ни­ми вслух.

Что-то за­ста­ви­ло ме­ня под­нять взгляд и по­смот­реть сквозь стек­ло в сто­ро­ну при­мы­ка­ю­щих к ла­ге­рю пу­сты­рей и тем­ной гро­ма­ды От­ца над ни­ми.

Со ска­лы, увен­чан­ной кре­стом, па­дал че­ло­век. Он ле­тел, рас­ки­нув ру­ки, слов­но сам был сим­во­лом на­шей ве­ры, и ве­тер тре­пал его ря­су. Па­де­ние дли­лось несколь­ко мгно­ве­ний, я не услы­шал ни воп­ля, ни во­об­ще ка­ких-ли­бо зву­ков гром­че по­скри­пы­ва­ния фор­точ­ных пе­тель. Я по­чув­ство­вал, как че­ло­век упал. Зем­ля вро­де как вздрог­ну­ла. Но ха­рак­тер этой дро­жи был не фи­зи­че­ским, а ско­рее эмо­ци­о­наль­ным.

То, что я уви­дел, не укла­ды­ва­лось в го­ло­ве. По­это­му еще се­кунд де­сять, на­хо­дясь в сту­по­ре, я ме­ха­ни­че­ски сры­вал с ве­ток пло­ды и бе­реж­но скла­ды­вал в ве­дер­ко.

Брат Жан Ба­тист от­ло­жил Еван­ге­лие, раз­дви­нул вет­ви Фран­че­ски и Ан­джея, при­ник к стек­лу. На его по­бе­лев­шем ли­це вы­сту­пи­ла обиль­ная ис­па­ри­на.

Сту­пор от­сту­пил, я мет­нул­ся к вы­хо­ду из оран­же­реи. Ве­дер­ко пе­ре­вер­ну­лось, и по до­рож­ке по­ка­ти­лись спе­лые по­ми­до­ры. Жан Ба­тист, нераз­бор­чи­во бор­мо­ча по-фран­цуз­ски, схва­тил за­ла­тан­ные нос­ки, ко­то­рые он по­ве­сил су­шить­ся на из­но­жье кой­ки, но по­том плю­нул и за­прыг­нул в са­по­ги бо­си­ком.

Со сто­ро­ны ла­ге­ря к ме­сту тра­ге­дии уже спе­ши­ли бра­тья Мат­тео, То­маш, Яков и Ал­ло­и­зий.

– По­зо­ви­те про­фес­са! – на бе­гу по­тре­бо­вал Яков. – По­зо­ви­те кто-ни­будь про­фес­са!

Но ни­кто не от­клик­нул­ся на его прось­бу, все про­дол­жи­ли дви­же­ние к От­цу.

– Кто там был? – за­ды­ха­ясь, спро­сил Жан Ба­тист.

– Брат Ми­ха­ил со­би­рал­ся по­кра­сить крест, – про­го­во­рил То­маш.

– Брат Ми­ха­ил? – Жан Ба­тист в ужа­се схва­тил­ся за го­ло­ву. – Нет, Гос­по­ди! По­жа­луй­ста, нет!

Ко­гда до ме­ста ги­бе­ли на­ше­го бра­та оста­лось мет­ров два­дцать, все неволь­но пе­ре­шли на шаг и да­лее дви­ну­лись ед­ва ли не кра­ду­чись. Де­ло бы­ло не в том, что мы хо­те­ли от­сро­чить встре­чу с неми­ну­е­мым или ма­ло­душ­ни­ча­ли. Про­сто в тот мо­мент у нас опу­сти­лись ру­ки, а в серд­ца про­кра­лось от­ча­я­ние.

Мы во­шли в гу­стую тень. От вер­ши­ны ве­я­ло хо­ло­дом. По небу полз­ли ту­чи, цве­том и фак­ту­рой по­хо­жие на на­ши кро­ва­вые плев­ки. Но­вый Марс ка­зал­ся нам как ни­ко­гда чу­жим и непри­вет­ли­вым.

Все тя­же­ло ды­ша­ли, кто-то по­сто­ян­но каш­лял. Жан Ба­тист нерв­ным дви­же­ни­ем пы­тал­ся убрать с глаз спу­тан­ные во­ло­сы, но они сно­ва па­да­ли ему на ли­цо. Эк­зор­цист Ал­ло­и­зий по­сто­ян­но ози­рал­ся и при­ню­хи­вал­ся, слов­но ожи­дал по­чу­ять за­пах се­ры; его гла­за нездо­ро­во бле­сте­ли, а из по­лу­от­кры­то­го рта вы­ры­ва­лись сла­бые то ли вздо­хи, то ли сто­ны. То­маш шел прак­ти­че­ски стро­е­вым ша­гом, ви­ди­мо, просну­лись его сол­дат­ские ин­стинк­ты. Яков был со­сре­до­то­чен и од­но­вре­мен­но – рас­тре­пан, мож­но бы­ло по­ду­мать, что он толь­ко-толь­ко ис­пы­тал на се­бе по­са­доч­ные пе­ре­груз­ки. Мат­тео че­сал­ся, как пес, ко­то­ро­го за­еда­ют бло­хи.

– Ми­ха­ил… – кон­ста­ти­ро­вал То­маш и пе­ре­кре­стил­ся.

Бед­ня­га ле­жал ли­цом вниз на гру­де щеб­ня. Его ру­ки бы­ли рас­ки­ну­ты, слов­но он про­дол­жал па­де­ние. Мок­рые во­ло­сы по­хо­ди­ли на раз­ли­тую чер­ную смо­лу. Воз­ле те­ла ва­ля­лись кус­ки раз­бив­ше­го­ся вдре­без­ги ко­ча­на ого­род­ной ка­пу­сты. Эта де­таль пе­ре­тя­ну­ла мое вни­ма­ние и при­ве­ла в шок. Ка­пу­ста? От­ку­да она у бра­та Ми­ха­и­ла? Уж точ­но не из мо­ей оран­же­реи.

Я на­кло­нил­ся и по­тро­гал один из со­ча­щих­ся вла­гой кус­ков. На ощупь – что-то мяг­кое, со­всем не по­хо­жее на рас­те­ние.

– Что ты де­ла­ешь, бол­ван? – за­ши­пел на ме­ня Яков. – Это его моз­ги!

Я по­спеш­но от­дер­нул ру­ку от страш­ной на­ход­ки и вы­тер па­лец о ря­су. Брат Яков про­шел впе­ред, пих­нув ме­ня пле­чом. Мат­тео и Жан Ба­тист взя­ли с двух сто­рон и осто­рож­но пе­ре­вер­ну­ли из­ло­ман­ное, тря­пич­ное те­ло. Я опу­стил­ся на ко­ле­ни, воз­дух Мар­са для ме­ня вдруг стал сно­ва мерт­вым: гор­тань сжа­ло сталь­ным об­ру­чем.