Земля 2.0 (сборник)

Я упал в рас­кис­шую гли­ну. Шум­но упал, с кри­ком и гром­ким шлеп­ком. От уда­ра у ме­ня пе­ре­хва­ти­ло ды­ха­ние, а вопль за­стрял в глот­ке. Я ле­жал на дне ямы, в ко­то­рой мы до­бы­ва­ли сы­рье для кир­пи­чей, и гля­дел в за­тя­ну­тое мгли­стой по­во­ло­кой небо. Вы­со­ко све­ти­ло солн­це, его лу­чи зо­ло­ти­ли верх­нюю гра­ни­цу ту­ма­на. Неров­ные края ямы по­ка­за­лись мне глаз­ни­цей, а сто­я­щее на­до мной солн­це – пы­ла­ю­щим зра­ком; я смот­рел в этот глаз, а он про­жи­гал в от­вет ме­ня.

Ко­гда Гос­подь вер­нул спо­соб­ность ды­шать, я сра­зу же за­шеп­тал мо­лит­ву Де­ве Ма­рии. Я не стал рас­про­стра­нять­ся о ви­де­нии, по­се­тив­шем ме­ня на склоне, по­сколь­ку по­счи­тал, что мои бра­тья еще не го­то­вы услы­шать та­кие от­кро­ве­ния. К то­му же вряд ли уви­ден­ное мною дей­стви­тель­но бы­ло свя­то: я уве­рен, что ис­тин­ная Де­ва Ма­рия не поз­во­ли­ла бы слу­ге Гос­под­не­му со­рвать­ся со ска­лы.

Я услы­шал ис­пу­ган­ный го­лос Мат­тео:

– Фран­циск! Фран­циск! Ты жи­вой, брат?

Пом­ню, как на ис­хо­де со­рок ше­сто­го со­ла в оран­же­рею на­ве­дал­ся про­фесс Га­б­ри­ель. Он за­дал мне несколь­ко необя­за­тель­ных во­про­сов, по­том сел на та­бу­рет у вхо­да и про­из­нес глу­бо­ко­мыс­лен­ным то­ном: «Гос­подь наш зна­ет толк в тер­ра­фор­ми­ро­ва­нии…»

Я ото­рвал взгляд от мох­на­то­го стеб­ля тол­сту­хи Эс­тер и по­вер­нул­ся к ру­ко­во­ди­те­лю мис­сии. За­кат­ное си­я­ние от­ра­жа­лось от об­шир­ной лы­си­ны Га­б­ри­е­ля, из-за че­го ка­за­лось, буд­то его го­ло­ва окру­же­на кро­ва­вым ним­бом. Я счел это дур­ным пред­зна­ме­но­ва­ни­ем.

В юно­сти Га­б­ри­ель по­стра­дал во вре­мя Брюс­сель­ско­го тер­ак­та, хи­рур­ги спас­ли ему ли­цо, о бы­лых ра­нах те­перь на­по­ми­на­ли лишь неров­ные шра­мы на об­вис­лых ще­ках и мас­сив­ном под­бо­род­ке. Во­ло­сы не рос­ли на неко­гда по­вре­жден­ных участ­ках ко­жи, по­это­му бо­ро­да про­фес­са все­гда вы­гля­де­ла клоч­ко­ва­то и неопрят­но.

Про­фесс хму­рил­ся и иг­рал жел­ва­ка­ми. Он то­же при­шел по­го­во­рить о том, что тя­го­ти­ло ду­шу. Оран­же­рея пре­вра­ти­лась в некое по­до­бие нефор­маль­ной ис­по­ве­даль­ни; и брат Ал­ло­и­зий в опре­де­лен­ной ме­ре был прав, вы­ска­зы­вая по­до­зре­ние, что это ме­сто ста­ло мо­им хра­мом, но от­вет­ствен­ность в том ле­жа­ла не на мне од­ном, но на всех нас.

– Ты зна­ешь, По­ми­дору­шек, – об­ра­тил­ся ко мне Га­б­ри­ель, – что мой отец был вид­ным фи­зи­ком и ра­бо­тал на БА­Ке? Он столь ис­то­во ис­кал опро­вер­же­ние со­тво­ре­ния Все­лен­ной по во­ле Бо­жьей, что я, ру­ко­вод­ству­ясь ду­хом под­рост­ко­во­го про­ти­во­ре­чия, вы­брал путь слу­же­ния Хри­сту. Ведь вся­кое дей­ствие рож­да­ет про­ти­во­дей­ствие, ну, ты в кур­се, По­ми­дору­шек. В свое вре­мя я изу­чал фи­зи­ку, слов­но сол­дат, ко­то­рый зуб­рит язык про­тив­ни­ка лишь для то­го, что­бы до­пра­ши­вать плен­ных. Сей­час пе­ре­до мной сто­ит за­да­ча удо­сто­ве­рить­ся, дей­стви­тель­но ли на Мар­се слу­чи­лось чу­до. Для это­го я дол­жен усо­мнить­ся в фак­те чу­да и про­ве­рить иные ги­по­те­зы на­уч­ны­ми ме­то­да­ми. Сей­час я – мой отец. Зна­ешь, это так стран­но и тре­вож­но. Как буд­то вре­мя мне ото­мсти­ло.

Га­б­ри­ель за­мол­чал, под­няв взгляд в про­зрач­ный свод. На стек­ле ле­жа­ли от­све­ты до­го­ра­ю­ще­го дня. Я опу­стил­ся на плос­кий мар­си­ан­ский ка­мень, остав­лен­ный для кра­со­ты у края до­рож­ки, и при­го­то­вил­ся слу­шать даль­ше.

– Го­во­рят, что спо­соб­ность ис­тин­но ве­ру­ю­щих ви­деть ан­ге­лов и слы­шать го­ло­са свя­тых объ­яс­ня­ет­ся фе­но­ме­ном из­ме­нен­но­го со­зна­ния, – вновь за­го­во­рил про­фесс. – Я так­же зна­ком с ос­нов­ны­ми по­ло­же­ни­я­ми кван­то­вой фи­зи­ки. На кван­то­вом уровне ре­аль­ность опре­де­ля­ет­ся на­блю­да­те­лем. И на кван­то­вом уровне су­ще­ству­ет все и сра­зу – Бог, Акт Тво­ре­ния, Боль­шой Взрыв, при­шель­цы, ан­ге­лы, без­жиз­нен­ный кос­мос, Сти­вен Хокинг – олим­пий­ский чем­пи­он. Мы как буд­то за­ня­ты пе­ре­тя­ги­ва­ни­ем ка­на­та, и тот, кто по­бе­дит, ре­а­ли­зу­ет свой сце­на­рий кван­то­во­го ми­ра в ми­ре клас­си­че­ской фи­зи­ки. И сей­час я вы­сту­паю на про­ти­во­по­лож­ной сто­роне, По­ми­дору­шек. Силь­на ли моя ве­ра? Не по­ра ли при­нять чу­до апри­о­ри, свер­нуть ис­сле­до­ва­ния и пе­ре­бро­сить все си­лы на стро­и­тель­ство хра­ма? Как ты ду­ма­ешь, брат?

Вне­зап­но про­фесс по­тем­нел ли­цом, схва­тил­ся за грудь и за­шел­ся му­чи­тель­ным кашлем. Я вско­чил на но­ги, од­ним дви­же­ни­ем пе­ре­ме­стил­ся к сто­лу, на ко­то­ром во вме­сти­тель­ной пла­сти­ко­вой бу­ты­ли гре­лась во­да для по­ли­ва. По­ка я ис­кал, а за­тем на­пол­нял пла­сти­ко­вый ста­кан, про­фесс успел про­каш­лять­ся. Он шум­но про­чи­стил гор­ло, сплю­нул на гряд­ку и в недо­уме­нии уста­вил­ся на свой пле­вок. Ком мок­ро­ты был ко­рич­не­во-крас­ным, слов­но ку­сок несве­же­го сы­ро­го мя­са.

– Domine mis­erere… – про­бор­мо­тал Га­б­ри­ель обес­ку­ра­жен­но. – Толь­ко это­го не хва­та­ло!

– Мон­се­ньор! – встре­во­жил­ся я. – Что с ва­ми?