Желанная для диктатора (СИ)

— Вы не виноваты, Вероничка Сергеевна. Громов так отыгрывается. Он же здесь ГЛАВНЫЙ, — дергает бровью и выходит на улицу подышать.

— Фортуна! — слышу голос Артёма и понимаю, что звучит он не из кухни, а из комнаты на первом этаже.

— Что?

— Пройди. Встань напротив зеркала.

Я выполняю приказ, а Громов мрачной тенью встает за моей спиной. Вздрагиваю, чувствуя холод металла на шее — Артём надевает бриллиантовое колье. Тяжелое и сияющее. Глубоко вдыхает и целует меня в обнаженное плечо.

— Ты прекрасна, Фортуна.

Я очарована своим отражением и не замечаю посыла, с которым говорит Артём. Сейчас я действительно выгляжу сногсшибательно, а Громов и без прикрас чертовски хорош собой. Но уродлив душой. Сглатываю и склоняю шею так, чтобы ему было удобно скользить губами к мочке уха. Прикрываю глаза.

— Ты очень жестко обошелся с Касымом. Унизил его.

— Жалеешь наемника? Это плохо, Фортуна. Кто знает, может, завтра он захочет тебя убить.

— Не говори так.

Громов дотрагивается кончиками пальцев до моей талии. Заигрывает. Щекочет. На днях точно выпадет снег. Громов — заигрывает! Нонсенс! Он разжимает мою ладонь и кладет в нее что-то холодное.

— Жду тебя в машине, — хрипло шепчет на ухо и выходит из комнаты.

Я раскрываю ладонь и вижу круглые бриллиантовые серьги и кольцо. Украшения из одного комплекта. Такую ценность я никогда прежде не носила. Дополняю образ. Беру внушительную сумку и заполняю ее, чем считаю нужным. Не то что маленькие клатчи.

Надеваю туфли. Первые шаги даются с трудом. Чувствую себя кузнечиком, потом становится легче, привыкаю к высоченным шпилькам и двигаюсь грациозно.

Заглядываю в гостиную. Бабка Замута пьет чай перед телевизором. Касым и Аришка на журнальном столике собирают пазл. Громов — садист. Там же деталей полторы тысячи! Еще бы заставил Касыма гречку от пшена перебирать. Жуть.

Молча двигаюсь к выходу и замечаю новое песцовое манто, как у знатных дам из Голливудских фильмов. Вещица точно не Глафиры. Зачем старушке меха? Значит, предназначена для меня. Наверное. Накидываю на плечи.

На улице не очень тепло, и манто пришлось в самый раз. Дохожу до ворот и расстраиваюсь. Во-первых, уже устала на шпильках, во-вторых, с нами в машине поедет ненавистный Замут. Он курит стоит. Весь салон теперь табаком провоняет.

— Ля…какая ты обворожительная, Сергеевна! — протяжно говорит.

Вздыхаю, усаживаюсь к Артёму поближе. Замут выкидывает окурок и умещается впереди возле безымянного водителя.

Темнеет. За окном, обтянутым черной пленкой, ничего не видно. Мужчины общаются между собой на языке, от которого уши вянут. Я пытаюсь дополнить общение своим мнением. И Громов отвечает, что оно очень важно, особенно в теме добычи камней на рудниках.

— Артём, я могу создавать эскизы для украшений. У меня есть вкус!

— Не сомневаюсь.

Водитель останавливается где-то. Не дожидаясь, сама распахиваю дверцу авто. Мы во дворе новых высоток. Не освещенном и безлюдном. Дома все одинаковые — из белого кирпича. Впотьмах виднеется спортивная площадка. Это я к тому, что здесь нет и намека на ночной клуб. Тишина абсолютная, только собака гавкает.

— Идем.

Громов берет меня за руку. Еле поспеваю за ним, и по асфальтовому тротуару мои железные набойки стучат с эхом. Замут шагает за нами.

— В цоколь? Громов, ты серьезно? — удивленно вопрошаю.

Именно туда мы спускаемся по ступеням каменным. Громов открывает толстую металлическую дверь. Вывески на ней нет. Неприметная дверь, словно портал в другое измерение — не в обоссанный притон, как подумалось, а с российского двора прямиком в Париж, в кабаре «Мулен Руж», не меньше.

Здесь все красное и золотое. До неприличия роскошное. Охранники в стороне — для вида. Они сами боятся посетителей этого клуба. И я боюсь. Попала в самый концентрат криминала и беззаконья.

— Засмотрелась на танцовщиц? — Громов ведет меня через общий зал. — Нам наверх.

Мимо бархатных диванов — родни царских тронов. Мимо гостей с протокольными мордами. Здесь пахнет дорогим виски и большими деньгами. А еще сигарами. Ловкие официантки с перьями на головах и в юбках, не прикрывающих задницы, снуют туда-сюда. Играет джаз. И я ощущаю себя странно до дрожи.

Мы поднимаемся на второй этаж. Замут — простой наемник, ему с нами нельзя. Он остается ждать внизу. Будет выпивать и глазеть на танцовщиц с намереньем снять очередную Каролинку. Мы поднимаемся на второй этаж и сворачиваем направо. Артём отодвигает плотную ширму, вынуждая мое сердце застрять в горле.

— Здарова, Гром!

Именно «здарова» говорит пухлый лысый мужик с цепью на шее. Но это не так важно. Я оглядываю жен, любовниц, эскортниц… Черт их знает. Сравниваю с собой. В мыслях калейдоскоп, в груди тревога. Они все такие разные. Я представляла себе моделей в соцсети, но в жизни совершенно иначе. Дамы в теле и совсем тощие. Есть рыжая с веснушками и женщина возрастом моей мамы. А еще блондинка с ангельскими голубыми глазами. Увидев такую девочку на улице, сроду не догадаешься, что она пара криминального авторитета. Девочка носит очки и похожа на девственницу. Все женщины без накаченных губ и грудей. Естественные.