Жестокий 2. Тебе не сбежать

ГЛАВА 28

– Куда мы едем? – задаю вопрос осторожно, слегка опасаясь. Хотя, какое там слегка… Рядом с Басаевым ничего слегка не бывает.

– На ужин, – как ни странно, охотно отвечает тот. Он сам в чёрном, строгом костюме, выглядит, как породистый бизнесмен. Только вот мы оба знаем, что это всё мишура. Под дорогой одеждой скрывается всё тот же бандюк. Наркоторговец и убийца. Презренная сволочь, ломающая судьбы с присущим только ему садистским удовольствием.

– В ресторан? – удивляюсь, потому что ну никак Басаев не вяжется у меня с подобными мероприятиями. Вот трахнуть за ужином свою пленницу – это да. Отыметь её прямо у стола, а потом кончить в рот и заставить проглотить его сперму – да. Но ресторан… Это что-то новое.

– Почти. Мы едем на ужин к моему отцу.

И вот тут я каменею, впадаю в ступор. Чего он сейчас сказал?

Я помню его надменного папашу. Я умоляла его о помощи, но тот даже бровью не повёл. Лишь смотрел на меня, как на дерьмо, в которое он случайно вляпался и теперь не знал, как поступить: то ли выбросить свои дорогие туфли, то ли вытереть дерьмецо о ковёр.

А теперь главный вопрос. Зачем Имран везёт меня к своему папаше? Что за очередная игра?

– И что я там забыла? У твоего отца? – поворачиваюсь к нему всем корпусом, ловлю на себе заинтересованный взгляд чёрных глаз.

Да, посмотреть, и правда, есть на что. На мне шикарное платье, которое обошлось Басаеву почти в тысячу баксов, что для него, разумеется, пыль, пущенная по ветру, а вот я себе таких шмоток никогда не позволяла. Банально не было денег. Антон всегда говаривал, что одеться можно и в секонд-хенде, кто там узнает. А вот питаться нужно хорошо. Особенно мужику. Ведь мужик – он же глава семьи.

Бляяядь… Как я могла жить с таким ничтожеством? Как я могла настолько себя не ценить? Как я могла во всё в это вляпаться?

– Поужинаем. Ты в роли моей женщины. Папе будет приятно, – скалится Имран, а я понимаю, что папу хватит удар, когда он меня увидит. Больно мстительная ухмылочка у его сынули. Это же надо быть такой сволочью, чтобы даже своих родных ненавидеть. Впрочем, его родные мало от него отличаются. Папаша – тот ещё заносчивый говнюк. Снова будет смотреть на меня, как на кусок грязи, который в его, без сомнений чудный домишко, притащит беспутный сынишка.

– Приготовил для меня новую порцию унижений? Всё тебе мало? – улыбаюсь, всеми силами стараясь не разреветься.

– Тебя никто не посмеет унизить в доме моего отца. И он сам не посмеет.

– Почему же? – приподнимаю брови, а Имран вдруг кладёт на мою коленку свою ладонь, сжимает.

– Потому что ты со мной, – исчерпывающий ответ.

– Какая прелесть, – не удерживаюсь от сарказма, а Басаев ухмыляется, глядя прямо на дорогу, бегущую под колёса его внедорожника.

– А после ужина выебу тебя. Выебу до звона в ушах и пены у рта, – забавляется, сволочь. – Тебе вчера понравилось? Это только разминка была.

Мой пыл тут же угасает, потому что воспоминания о вчерашнем сексе с этим бабуином заставляют внутренне сжаться. Непонятное чувство. Пугающее.

– Тебе не говорили, что ты похож на животное своими повадками? Только животные добрее.

– Говорили. Твоя сестра, кажется. В своё время она тащилась от того, какое я животное, – и снова на меня зыркает, изучает реакцию.

– Так это ты её в чудовище превратил? В такое же, как сам? – вопрос, разумеется, риторический, потому как ответ на него мы оба знаем.

Басаев как-то неопределённо цокает языком, и больше мы не говорим. Я понимаю, что сопротивляться бесполезно, а он делает то, что хочет. Как обычно, в общем.

Подъезжаем к дому папули, и я удивлённо открываю рот. Мои предположения по поводу чудного домишки рушатся с треском, потому что домишком это здание трудно назвать. Замок. Огромный, до жути пафосный и пиздец какой красивый замок. Особняк Имрана по сравнению с ним – собачья конура. Ну или каморка прислуги. Хотя до этой минуты я считала, что дом Басаева шикарен. Замок папаши немного мрачноват. То ли оттеняет цвет души хозяина, то ли богатство сего дворца придаёт ему тяжёлой и загадочной задумчивости. А может, это я себя так накрутила. Как бы там ни было, мне не хочется туда идти. Совсем не хочется.

– Давай, красивая. Поднимай свою хорошенькую жопу и пойдём. Не будем заставлять папу ждать, – стебает меня Басаев, чьё настроение с приближением к дому старшего упыря становится всё лучше. Чтоб тебя…

Мне открывает дверь какой-то мужик в строгом костюме, подаёт руку. Игнорирую этот жест и совсем неэффектно выпрыгиваю из машины на дорожку, отчего едва не ломаю каблуки, а вместе с ними и свои ноги. Ко мне приближается Имран, на ходу швыряет охраннику ключи. Тот ловит их и… Кланяется? Это же он поклонился? Басаеву? Серьёзно?

Истерически прыскаю, на что Имран растягивает губы в дерзкой ухмылке.

– Нравится тебе?

– Это ты их так выдрессировал? – поджимаю губы, чтобы не заржать, аки лошадь.

– Нет. Это входит в их обязанности – кланяться наследникам господина Шамаева, – Басаев ловит меня за локоть и уверенным шагом направляется к замку.