Жили-были

А Саша подступила к нему, смотрела ему в глаза, после чего головой покачала.

— Нет.

Он прищурился.

— Ты мне врёшь опять.

— Не вру. — Саша облизала сухие губы. — Какой ты отец? Ты его воспитывал? Ты его на руках качал, когда он ночами не спал? Или в садик его водил? Успокаивал, когда он плакал?

— Саня…

— Что?! — крикнула она.

— Я не знал!

— Не знал или не хотел знать, Толя?

Ефимов потёр рот, потёр с силой, потому что губы нервно кривились. Потом за голову схватился. Всего пять минут прошло. Пять минут, поделившие его жизнь на до и после. До отцовства и свалившуюся на него реальность. И взгляд снова забегал по фотографиям мальчика, и оставалось лишь поражаться, как он не понял, не почувствовал, не разглядел при встрече. Настолько сбила с толка его экстремально короткая стрижка? Или он просто не брал в голову, не собирался приглядываться, только разглядывал как нечто диковинное — сына Саши. А оказывается, не только её. Вот как тут за голову не схватиться?

— Я же спрашивал у Лики, она сказала, что ему семь, — повторил Ефимов, чувствуя себя в этот момент полным идиотом. Уже знал, что ему Саша скажет: разве можно слушать, что говорит Анжелика, а уж тем более слепо этому доверять? Нужно было проверить, разобраться, Сашку спросить, раз уж мысль допустил. Но в тот момент это казалось неосуществимым. Саша так смотрела на него при встречах, он видел в её глазах нетерпение и досаду, считал, что раздражает её, и, конечно же, знал, что сам виноват. А всё оказалось сложнее, куда сложнее. — Она сказала, что отец твой бывший одноклассник, тот дылда в очках.

— Его зовут Саша.

— Да, и отчество у мальчика…

— А ты и отчество выяснил? Весьма похвально!

— Саша, не рычи на меня. Я только узнал, что у меня сын есть.

— Мне тебя поздравить или пожалеть?

— Саша!

— Уходи, пожалуйста. — Саша на всякий случай отступила от него на пару шагов, боясь, что Ефимов снова её схватит, и тогда уже выдержки ей потребуется куда больше. И без того из последних сил держалась. Очень хотелось зарыдать. Не так она себе всё представляла. Сотни версий за все эти годы, а особенно за последний месяц, обдумывала. А вышло всё глупо. Толя вошёл в Митькину комнату, ткнул пальцем в его фотографию и сказал: мой, а она виновата осталась. Что скрыла, что не довела до его сведения, практически обокрала.

— Я никуда не пойду. Нам поговорить надо.

— О чём?

— Перестань прикидываться! Саша, он мой. — Ефимов в порыве чувств даже кулаком себя в грудь ткнул.

— А тебя это сильно впечатлило? И что ты будешь теперь делать, раз он твой? Мне даже любопытно!

— Когда он придёт?

Саша с ужасом на него посмотрела, затем головой отчаянно замотала.

— Нет. Ни за что. Даже не думай.

— Он мой сын!

— Господи, Толя, ну хоть раз в жизни не будь ты эгоистом! Ему всего восемь, ты чего хочешь? Обрадовать его? «Здравствуй, сын, я твой папа»?

После этого вопроса Толя всерьёз растерялся. На этот счёт у него мыслей не было, по крайней мере, на данный момент. Он выдохнул, волосы взъерошил и даже отвернулся от Саши. Решить ничего не мог. Наверное, это было самое большое потрясение в его жизни, потому что точно мог сказать — большего смятения не испытывал никогда.

А пока он молчал, Саша тоже пыталась собрать себя воедино, ощущение, что в очередной раз на части раскололась, как после его отъезда. Ефимов за голову хватался и выглядел обезумевшим, и она ничем не лучше. То, чего боялась, то и произошло. И как теперь жить, как всё исправить, чего ждать — совершенно не ясно.

— Что ты ему сказала? — спросил он через минуту.

— О чём?

Он посмотрел на неё.

— Об отце, что ты ему сказала?

Саша попыталась сделать глубокий вдох, получилось судорожно, и при этом непонятно почему голова закружилась. От взгляда Ефимова увернулась.

— Что он работает… далеко.

— Ну, хоть не похоронила.

Это замечание показалось обидным, и Саша на него глазами сверкнула.

— А кто ты такой, чтобы меня в чём-то обвинять?

Толя тут же отказался, головой качнул.

— Не обвиняю. Скорее уж, радуюсь… этому обстоятельству.

Выдержка всё-таки кончилась, Саша всхлипнула, слёзы смахнула, зло и нетерпеливо, и присела на Митькину кровать. Толя смотрел на неё, а она, пытаясь спрятаться от него, хоть как-то, голову опустила и зажмурилась. Ефимов всё ещё стоял над ней, но взглядом не сверлил, его взгляд был устремлён в одну точку, и Саша понимала, что он сосредоточенно обдумывает, точнее, пытается хоть как-то осмыслить. Но, судя по тому, как морщится, ему это не слишком удаётся.

— Толя, уходи, — снова попросила она. Тихо, безнадёжно и очень устало. — Не надо… Мите тебя видеть не надо. Он домой придёт, а тут…

— Что? Я?

— Мужчина.

— А, да. Я помню, он строгий.

Саша кулаки сжала, губу закусила, и Толе очень захотелось встать перед ней на колени, как вчера, и хоть что-то сделать. То ли обнять, то ли встряхнуть её. А скорее, и то и другое. Тряхнуть её, чтобы в себя пришла, потом обнять и сказать о том, что теперь никто никогда их друг от друга в разные стороны не разведёт: она мать его сына.