Зона любви

Бардак (в смысле бедлам) в комнате был отменный - творческий. Вещи были раскиданы, постель не застелена… Чашки, однако, были чистые и чай хорошего качества. Очень мне это напомнило мое родное гнездышко… И еще я подумал: а если помножить ее творчество на мое - что получится?

Когда мы вышли на улицу, она встретила каких-то девиц. Мельком. И тут же потащила меня за угол. На мой удивленный возглас, она заговорщически зашептала:

- Это наши… из театра. Хорошо, что они тебя не заметили… (А я-то, простак, смел надеяться, - познакомлюсь с подружками).

Врать она не умела, зато я умел анализировать. Пробудившийся во мне Штирлиц, расшифровал послание Ставки как и должно - профессионально и в срок: «Если ее увидят с мужчиной, выходящим из ее квартиры вечером, то девицы, ясен перец, разнесут это по театру молниеносно. И первый, кто узнает об этом, будет  о н ».

Так вот почему она не приглашает меня в театр. Она вообще не хотела меня показывать… Я был тайна (а может быть вымысел?), а он явь. Реальность.

Опытные политики на это бы мне сказали:

- Дурак ты, Штирлиц, и расшифровки твои дурацкие. Какая серьезная женщина, после недельного знакомства будет светить тебя? А вдруг ты ее завтра бросишь?»

Но мои - двоечники - разволновались: «Все ясно! Ясно, как божий день! Не ты, не ты ее любимый - он!»

А я молчал, пережевывая свои открытия. (О, рефлектирующий кретин, опять загоняющий себя в угол).

И, вольно или невольно, стал собирать компромат.

Эй, любитель искренних, открытых отношений, ты, кажется, призвал на службу тайных агентов? Не так ли? Ой, ля-ля!

В общем, клубок противоречий покатился туда, куда надо - в кромешную тьму.

А утром еще одно послание Ставки: по радио интервью и ее монолог из «Камеры обскура» Набокова. Она играла женщину, запутавшуюся, как я понял, в роковом треугольнике. В пьесе, ее душу терзал один мужик, и она по этому поводу эмоционально высказывалась…

"Вот ведь как бывает у творческих натур, - встрепенулся я, не донеся до рта утренний бутерброд, - сцена и судьба переплетаются…"

А она всё так же звонила мне каждый день.

- Привет! Как делишки?

Я больше не умирал от счастья. Я потихоньку начал умирать от другого. От ревности.

И молчал.

Но не как глыба-финн, (его молчание называлось иначе - выдержка) а как мальчишка с «Поля чудес».

Я впал в прострацию… Некто спрашивал: «Как же быть?» А я не знал. Слишком глубоко в меня въелась моя прошлая жизнь, слишком свежи были воспоминания предыдущих пыток! Меня переклинило. Врата в Ад были уже приоткрыты… И я приказал себе: «Молчи, что бы ни случилось!» Зная свой суетливый характер и творческий дар, (уж таких страстей навыдумываю, такие трагедии на пустом месте разыграю!) а так же свою непомерную категоричность: «или - или», я, быть может впервые, забаррикадировался: «молчи, скрывайся и таись!»

Господи, убеждал я себя, какую-то вшивую неделю переждать! Делов-то… Займись какой-нибудь творческой работой. (Полезный, а, главное, своевременный совет, не правда ли?)

«А что будет дальше? - спрашивал все тот же Некто - через неделю?» И я посылал его к черту: «Дальше - будет дальше. Разберусь!» (Уж я разобрался… по полной программе!)

На самом деле всё было не так.

Всё было прозаичней… как в жизни. Ты уже влип, приятель! Как бы ты не дергался, чего бы не предпринимал, - всё главное  у ж е  случилось! Все эти установки, баррикады… вся внутренняя драматургия - они только кажутся незаметными. У тебя же - престарелый отрок - всё на роже написано! Политик с разведчиком - не твой звездный путь, поверь… Как говорится, ежу понятно.

Тебя уже обхватили нежные руки и повели на поляну, где девушка с длинной и острой косой собирает свою кровавую жатву…

А у Анны в это время были свои проблемы. Ее действительно водил за нос этот канадский чувак.

И она - открытая душа - всё мне рассказывала.

- Он меня к себе зовет… завтра вечером…

- И ты пойдешь?

- А почему нет? Мы же старые друзья… И мать его хотела меня видеть. Я к ней все никак не могла вырваться…

"Мать - это хорошо, - думал я, - только неизвестно, сколько там комнат. И вообще, мать в таких делах не помеха."

Я позвонил ей утром. В первый раз. Я вообще звонил редко. И всегда вечером.

- Анны нет, - сказала мне ее подруга. (Они вдвоем снимали квартиру).

Утром - и нет! Задачка без неизвестных. Уйти она никуда не могла… Актеры все психи. Не спят до полночи, а потом, наглотавшись снотворного, забываются до полудня. Она мне сама рассказывала про свой сумасшедший режим.

На следующий день мы с ней встретились

- Я тебе, мать, звонил вчера утром… часов в десять.

Я говорил нарочито небрежно. Получалось же - грубо.

- Я не мать, я - девулька.

- Хорошо, девулька… (откуда она словечки такие выкапывает?) Я звонил тебе утром. Мне сказали, что тебя нет.

- А зачем ты звонил так рано?

- А что, нельзя?

Врать она не умела. И подпольщица из нее была такая же, как из меня разведчик. Хотя в данном конкретном случае информацию я получил в срок и разобрался с ней грамотно. Так что, разведчик я оказался лучше. Проворней. Просто мой чуткий барометр, настроенный на ложь, во время дал показания…