Зона Посещения. Забытые богами

И это уже не был старик. Он резко помолодел, хотя вовсе не избавился от бледности и измождённости. Куда-то исчезли лет двадцать возраста, будто пожилое тело искупалось в эликсире молодости! То ли ретромузыка, звучавшая в салоне, оказалась волшебной, то ли ещё что-то наделило его энергией.

По улицам, залитым светом фонарей, экранов и витрин, он вышел на широкий проспект. По центральной аллее были проложены и трамвайные рельсы, а не только тротуар и два ряда деревьев.

– Ну, здравствуй, дорога разочарований, – сказал он тем же убийственно-спокойным тоном, – я снова припёрся за шансом, как видишь. Сумел вырваться. Я же обещал, что вернусь. Хоть на миг повторюсь. И попытаюсь ещё раз. Ты не верь слезам, всё вернётся после долгих ночей. Былью сладкий сон обернётся.

Бродяга встал на остановке. Слева проспект резко подымался в гору. Человек с ожиданием во взгляде посмотрел туда. За его спиной, возвышаясь над косматой головой, к столбу было прикреплено табло с указанием номеров проходящих здесь маршрутов.

Позиций было пять, но в четырёх овальных, похожих на нули окошках ничего не светилось. Они были пусты, эти четыре светлых пятна на тёмном фоне.

В пятой позиции ярко сверкала красная единичка.

Наверху показался электровагон и быстро помчался вниз, к остановке. Съехав по склону, замедлил ход. В скрежещущих звуках тормозящего вагона вдруг послышался отголосок низкой рваной мелодии, напоминающий ответный эхо-крик, донёсшийся из Леса.

Беглец вздрогнул и быстро оглянулся через плечо, будто к нему сзади подкрадывалось нечто, наступающее на пятки, и вот-вот свирепо вонзит меж лопаток клинок.

Но позади в этот момент был только притормозивший на красный режим светофора «тыща шестисотый» цвета расплавленного серебра, скоростной седан на ДВС-тяге. Он распространял едкую вонь выхлопа, а в открытое окошко из салона вырывались звуки рычащего запила соло-гитары.

Высокий человек закусил губу и ринулся внутрь длинного вагона обтекаемой, зализанной формы…

…И снова ходка Адаманта против желания перенаправилась на чужую тропу, в продолжение не своей истории!!!

Когда всё только начиналось, он поехал на старую дачу, решив спрятаться и сориентироваться. Продумать дальнейшие действия и заодно достать закопанный под деревом бокс с «наследством».

Ему тогда и в лихорадочном бреду не могло привидеться, что продолжать будет вынужден, следуя сценариям, в авторах которых сам не числится! Какие угодно перспективы обрисовывались, вплоть до откровенно пессимистичных, но среди них не было и намёка, что его насильно «раскидает» по множеству параллелей.

Только бы не выпустить в желанную, необходимую ему, надо так понимать. Пресекается желание уйти, он удерживается в статусе «невыходного». Хотя по унылому состоянию его души вследствие этого удержания точней было бы сказать – безвыходного…

Попытки найти выход кидали его из реальности в реальность, не давая найти правильную дорогу в правильный лес.

На этот раз вместо нужной тропы опять запроторило в самую гущу событий чужой драмы. Он мало что понял и узнал об этом бородатом человеке, к личности которого поневоле был «подселён» на некоторое время. Но почувствовал, ещё бы, неизбывную трагедию, скрывающуюся за кулисами происходящего там.

В недосмотренной истории, начало которой ему неведомо и финал её никогда не будет узнан.

Эпизодных, обрывочных присутствий в чьих-то жизненных ходках набралось уже немало, впечатляющая коллекция. О-о-о, там, в «параллелях», свои страсти кипят, ураганы чувств и торнадо событий бурлят! Человек везде человек, без желаний и страстей никуда и никак… Увы, ближе познакомиться и установить контакт ни с кем из временных носителей не получается.

С этими «транспортными средствами поневоле» ему не дано общаться, они даже не в курсе, что он к ним ненадолго прицепляется, как мальчишка к заднему буферу трамвая, а то, может, помогли бы ему чем. В одиночку стеречь, без напарника и подмоги, о-го-го как стрёмно!.. Но зато упрекнуть себя не за что, совесть у него чиста. Ручки не умыл, от ответственности не открестился и в крайнюю хату не спрятался.

Хотя бы пытается противостоять концу света. Не прячет голову в песок, как бы страшно ни было смотреть на приближающееся цунами, сулящее напрочь смести мир, заслать цивилизацию к чертям зонным.

В крайней на сегодня попытке найти проход, опять неудачной, выбросившей его разум обратно, используя в качестве носителя донельзя странного, чуть ли не фэнтезийного «деду» с мечом-трубкой-палкой, восприятие резанула одна деталь.

Понравилось, но и одновременно вызвало грустную улыбку название посёлка. Населённый пункт назывался Вольный. Ни много ни мало.

О какой воле может идти речь, когда застрял, по сути, в бессрочном заключении! Пусть это и самозаключение, как бы добровольное. Вынужденное на самом-то деле, но можно ведь взять и отказаться от желания стеречь. Просто, как обычный человек, выживать. Отвернуться от смерти, протянуть, сколько там ещё отмерено судьбой. А то и приспособиться к грядущему пост…