100 грамм предательства

— Шпанс — наш гений, так что всё должно пройти без осложнений. — Магнус довольно потирает руки.

— Может, хватит мне дифирамбы петь, а? — ворчит тот, массируя виски́. — Нам стоит поторопиться, ибо я не вечный. Проникнуть в Музей — меньшее из зол. Хранилище N — вот с чем нам придётся попотеть.

Шпанс и правда выглядит неважно. Землистый цвет лица. Мешки под глазами. Сколько бы ни пичкал его Биргер своими травами и настоями, но рак ими не вылечить. Сердце сжимается от тоски. В Шпансе столько жизни, а рак безжалостно её выкачивает, или сама жизнь стремительно покидает его тело, словно прохудившееся жильё.

— Да, ты прав. Давай-ка рассказывай дальше! — соглашается Магнус, прикуривая. Комнату наполняет сладковатый дым.

— Да что тут рассказывать. Я вытяну из «Трёшки» отпечаток ладони одного из счастливчиков, у которых есть доступ к Хранилищу и попробую сделать копию. Её-то вы потом и используете. Ну а в самом Хранилище всё будет зависеть от тебя. — Шпанс поворачивается ко мне. — Ты знаешь, как работать с программой каталога и ориентируешься в стеллажах, — продолжает он, то и дело закашливаясь.

— Я видела, как Шарла вводила пароль… — отвечая, стараюсь не думать, сколько осталось этому старому брюзге. Надеюсь, что он ещё повоюет за свою собственную жизнь. — Всегда один и тот же. Если он не сменился, думаю, проблем не будет.

— Насколько я понял, у каждого сотрудника свой персональный пароль, так что вряд ли он сменился… — успокаивает меня наш гений.

— А как насчёт Коридора Смерти? — интересуюсь я.

Пожалуй, этот вопрос волнует меня больше всего. Все работники Музея так или иначе слышали о Коридоре. Поговаривают, что там можно и заживо сгореть, и захлебнуться. Я всегда шагала по нему в сопровождении Шарлы: она впереди, я чуть позади.

— Здесь всё сложнее… — мрачнеет Шпанс. — Расскажи-ка, Кара, во всех подробностях, как ты обычно добиралась до Хранилища?

— Ну… Сначала лифт. На верхнем этаже рядом с лифтом установлен электроключ, наподобие тех, что стоят в наших отсеках, только выглядит солиднее. Потом Коридор смерти, — здесь я сглатываю. — У двери в Хранилище ещё один электроключ…

— Двойная защита, — кивает Шпанс. — Если это и вправду обычный электроключ, то ловушки должны отключиться. А вот если считываются какие-то дополнительные данные… Это скверно.

— А ты можешь разузнать, как он работает?

— Я не супергерой. А это вам не жевальню какую-нибудь вскрыть. Моё поле боя — Институт Технологий.

— Но ведь камеры ты отключишь… — возражает Фолк.

— Они питаются от общей сети… А ловушки — детище Музея.

— А ты можешь хотя бы разузнать, с чем нам придётся иметь дело?

— Увы, нет. Эти данные тоже хранятся на резервном устройстве Музея…

— Очень скверно, — вздыхает Фолк, — как же мы доберёмся до Хранилища?

— Будем надеяться, что слепок ладони сработает как надо, и ловушки отключатся сами.

— Мне это не нравится… — возражает Фолк. — Никаких гарантий нет.

— Ну так вы и не на прогулку собираетесь, — Магнус выпускает изо рта белое колечко дыма, — Вам придётся рискнуть.

— Кому это, нам?.. — уточняю я.

— Пойдёте втроём. Ты, Фолк и Бубба. Фолк останется внизу, у люка, а Бубба будет тебя сопровождать.

— Нет, в Хранилище со мной отправится Фолк! — произношу немного резче, чем хотелось бы, но тут я готова биться не на жизнь, а на смерть.

Фолк вскидывает на меня удивлённый взгляд, а Бубба смотрит как-то обиженно. Ну и эйдос с ним. Я слишком хорошо помню, как мы выбирались из города в прошлый раз. Бублик налажал, и вызволил нас тогда из передряги именно Фолк. Не скажу, что я ему доверяю, но уверена, он не будет рисковать без причины и не растеряется, если что-то пойдёт не так.

— Это моё главное условие! — повторяю я твёрдо. — Извини, Бублик…

— Ладно уж. — отвечает тот ворчливо. — Не больно-то и хотелось.

Магнус театрально вздыхает, но потом всё-таки машет на меня рукой — ладно, мол. Похоже, я одержала пусть и маленькую, но победу.

— Значит фронт задач обозначен. Шпанс, сколько тебе потребуется времени?

— Не знаю… Нужно вытащить отпечаток из базы данных Трёшки, распечатать на древнем принтере — он пылится в одном из кабинетов на втором этаже, вроде рабочий. Для печати возьму любой глянцевый журнал — их здесь валом. Потом перенесу изображение на плату из старого радиопередатчика с помощью нагрева.

— Так просто? — изумляюсь я.

— На словах — да, а вот на деле… Хотя плату я уже откопал среди привезённых из Диких земель вещей…

— Из Диких земель?

— Я же тебе говорил, мы не сидели сложа руки… — поясняет Магнус. — Полгода свозили Шпансу всякий хлам.

— И вовсе не хлам! — снова закашливаясь, обижается Шпанс. — Так вот. После того, как отпечаток будет перенесён, его нужно будет травить.

— Травить? — не понимаю я.

— Так называют процесс удаления поверхностного слоя с платы, не затрагивая при этом рисунок. Обычно травят хлорным железом, персульфатом натрия или персульфатом аммония.

— Ясно… — зеваю, прикрывая рот.

Честно сказать, я совершенно не разбираюсь в этих технических штучках и от монотонного жужжания Шпасна меня клонит в сон.