Алая аура протопарторга. Абсолютно правдивые истории о кудесниках, магах и нечисти самой разнообразной

– По-эльфийски, гуадор, по-эльфийски…

Глава 3

Добрые самаритяне

И вот пришли три брата,Варяги средних лет…А. К. Толстой

За исключением трёх разнокалиберных мечей, скрещённых подобием буквы «Ж» в узком простенке между книжными стеллажами, ничто не намекало на причастность владельца квартиры к ролевым играм. Пока одинокий супруг (молодая супруга, как выяснилось, гостила у родителей) чем-то звякал и громыхал на кухне, устроившийся в кресле гость открыл наконец тоненькую серую брошюрку – и содрогнулся уже на первой строке.

– Свят-свят-свят!.. – с преувеличенным ужасом вымолвил он. – Чур меня, чур…

Забормотали колёсики – Пётр Маркелович катил из кухни сервировочный столик.

– Слушай!.. – обратился к нему ошарашенный Савелий. – Да этак можно каждого в ролевики записать…

– Что это у тебя? – удивился тот. – О господи! Неужели так с собой и таскал?

– Нет, ты послушай!.. – не унимался гость. – «Как узнать, не вовлечён ли ваш ребёнок в ролевые игры?» Первый признак: «Рисует оккультные символы: пентаграмму…» Значит, и полицейские – тоже? У них ведь пятиконечные звёзды на погонах!..

– Полицейские? Поголовно… Может, отвлечёшься, а?

Однако отвлечься от подобного чтива было непросто.

– Ну, ночные кошмары, бессонница – это про меня, – объявил Савелий. – О! – воскликнул он чуть погодя. – Вот и до великих добрались. «Пишет поэмы о смерти и мертвецах…» Стало быть, и Жуковский ролевик!

– Почему только Жуковский? А Пушкин? «Тятя! тятя! наши сети…»

Савелий Павлович не слышал.

– «О тьме и сверхъестественных случаях»! – взахлёб зачитывал он. – Здра-авствуйте, Николай Васильевич!.. «Говорит загадками…» Хм… Загадками… Кто бы это мог быть? Сократ? Христос?..

– Отберу и выкину, – пригрозил хозяин, откупоривая бутылку чинзано.

Угроза впечатления не произвела.

– Позволь! – всполошился Савелий, тыча пальцем в страничку. – А как такое совместимо вообще? Седьмой пункт: кровавые жертвы, употребление их в пищу. А девятый: вегетарианство…

– Очень просто… – растолковал хозяин, силой отнимая у гостя брошюрку. – Берёшь соломенную вдову… или, скажем, сенную девушку… И употребляешь в пищу. Людоед-вегетарианец…

Будучи обезоружен, Савелий снова нахохлился, загрустил.

– За отсутствующих здесь дам! – провозгласил Пётр Маркелыч, воздевши узкий бокал. – Или нет… Первый тост за окончание учебного года. А за дам, если не ошибаюсь, третий…

Коллеги пригубили бледно-золотистый напиток (водки Савелий Павлович не терпел).

– Ну ладно, – проговорил он с тоской. – Я понимаю, где-нибудь в Сызново за такую методичку на лечение бы определили… Но ты-то сам! Ты можешь объяснить мне, в чём вообще смысл этих твоих ролевых игр?

Хозяин, казавшийся теперь ещё толще, поскольку успел переодеться в роскошный коричневый халат, искоса глянул на гостя:

– Могу. При одном условии.

– При каком?

– Если ты предварительно объяснишь, в чём вообще смысл жизни.

– Ну знаешь! – вспылил тот.

– А что такое?

– Я не философ и не восьмиклассница, чтобы маяться подобными вопросами!

– Крепко сказано! – Хозяин одобрительно крякнул. Расположился со всеми удобствами на диване, окинул весёлым взглядом взъерошенного коллегу. – Следует ли из этого, что смысл жизни найден тобой в восьмом классе и с тех пор ты к этой проблеме не возвращался?

– Я же сказал «восьмиклассница», а не «восьмиклассник»!

– А! То есть такого вопроса ты вообще перед собой не ставил… Слушай, прекрати щипать бороду! Или уж совсем побрейся!

Савелий Палыч с досадой отдёрнул руку от скудной растительности на невыдающемся своём подбородке и вскинул запавшие глаза.

– Я прекрасно понимаю, куда ты клонишь, – сказал он. – Если жизнь не имеет смысла, то какой спрос с игры! Так?

– Ну… примерно так…

– Но жизнь-то – основа!

– Основа чего?

– Всего!

– И это добавляет ей смысла?

– Нет! – твёрдо ответил молодой словесник. – Тем не менее игра по отношению к жизни – вторична. А никак не наоборот!

– А литература? – не преминул поддеть коллегу Пётр Маркелыч.

Тот запнулся и, недоумённо сдвинув брови, уставился на благостно улыбающегося хозяина. Было что-то в Петре Маркеловиче от доброго барина. Ему бы ещё чубук в зубы да любимую борзую в ноги.

– А разложим-ка всё по порядку, – миролюбиво предложил он. – Литература вторична по отношению к жизни. Ролевая игра – по отношению к литературе… Ну и давай теперь, как в бане, конаться! «Ты – который слепок с реальности? Третий? А я второй… Вот и молчи!» – Не вставая с дивана, дотянулся до сервировочного столика, подплеснул вермута себе, затем – приподнявшемуся из кресла сослуживцу. – Кстати! – добавил он, оживившись. – Ты ведь тоже только третий по счёту слепок… Ибо не создаёшь шедевры, а всего-навсего преподаёшь их…

– Любишь ты поговорить, – с досадой отозвался гость.

Из приоткрытого окна в комнату проникал утренний холодок, сыпался звонкий воробьиный щебет. Внизу шаркали мётлы. Один дворник запальчиво доказывал что-то другому на непонятном наречии, но, кажется, отнюдь не на эльфийском. Судя по звучанию, либо какой-то диалект мордорского, либо вовсе таджикский.