Басни. Книга II

Пой, пой, моя прелестница,Кружись, порхай, приятна лёгкость эта;Пусть наслажденьем будет лето,

Спеши же жить и веселиться, дeвица,– Зима уж близко… – так когда-то произнёсПан Муравей, скупой и домовитый,

Цикаде, ветреной, на взгляд его сердитый:– Ужель безумна ты, мой свет, чтобы без слёзПеть продолжать там, где нужней молитвы?

– Зима всё ближе? Что ж, от смерти не уйдёшь:Хоть житница наполнена твоя, моя ж пустеет,Но там, прокляв богов, ты вскорости помрёшь,

К чему барыш, когда им не владеют?По мне отрадней петь, коль миг последний ждёшь.Запомнила однажды я одну простую истину: