Бустан

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

О покаянии и правом пути

Семидесятилетний, кем ты был?Ты жизнь проспал иль по ветру пустил?Над бытием своим, как скряга, трясся.Что ж, уходя, ничем ты не запасся?В последний день, в день грозного суда,Таким, как ты, поистине беда.Отдавший все — придет обогащенный,Ни с чем — стяжатель будет пристыженный.Ведь чем базар богаче, тем больнейНа сердце обездоленных людей.Теперь — отдавший пять дирхемов, споря,Ты ночь не спишь; тебе утрата — горе.И вот полвека прожил ты почти, —

Оставшиеся дни, добром сочти.Когда б мертвец заговорил, — наверно,Он в горе бы вопил нелицемерно:«Живой! Пока ты в силах говорить,Не забывай предвечного хвалить!Ведь мы не знали, тратя жизнь беспечно,Что каждый миг подобен жизни вечной!»

* * *

В дни юности, не ведая беды,Мы пировать с утра пришли в сады.А под вечер, к смущению народа,Шутя, возню затеяли у входа.А невдали — в распахнутых дверяхСидел почтенный старец в сединах.Шутили мы и весело смеялись,

Но губы старика не улыбались.Сказал один из нас: «Нельзя весь векСидеть в печали, добрый человек!Встряхнись! Забудь, что удручен годами,Иди и раздели веселье с нами!»Старик взглянул, губами пожевал,И вот, как он достойно отвечал:«Когда весенний ветер повевает,Он с молодой листвой в садах играет.Шумит под ветром нива, — зелена...А пожелтев, ломается она.Смотри, как свеж весенний лист сегодняНад высохшей листвою прошлогодней.Как пировать я с юными могу,Когда я весь в сединах, как в снегу?

Я сам был соколом! Но старость — путы...Слабею. Сочтены мои минуты.Как уходящий, я смотрю на мир;А вы впервой пришли на этот пир.Тому, кто всем вам в прадеды годится,Вином и флейтой не омолодиться.Мой волос был, как ворона крыло,Теперь в моих кудрях белым-бело.Павлин великолепен — кто перечит.А как мне быть, коль я бескрылый кречет?От всходов ваша пажить зелена,А на току у старца ни зерна.Все листья у меня в саду опали,Все розы в цветнике моем увяли.Моя опора — посох. Больше нет

Опоры в жизни мне на склоне лет.Ланиты-розы стали желтым златом...И солнце ведь желтеет пред закатом.Даны вам, юным, крепких две ноги,А старец просит: «Встать мне помоги!»Молва простит юнцу страстей порывы,Но мерзок людям старец похотливый.Как вспомню я минувшие года,Клянусь — мне в пору плакать от стыда!Лукман сказал: «Да лучше не родиться,Чем долгий век прожить и оскверниться!И лучше вовсе жизни не познать,Чем жить — и дар бесценный растерять!Коль юноша несет свой мускус к свету,Старик идет к последнему ответу».

* * *