Численник

Итальянская фарфалавсе кружилась и порхала,тканью Божьей трепетала,утверждая жизни стиль.Так задумала природа,нет вины, а есть свобода.Но семья не без урода —ты в чужой горсти, прости.Одинокая фарфалакейфовала, блефовала,век фефелой вековала,

о, святая простота!Ты была, как я, фарфала,ты была и миновала,и в чужих руках пропала,и сквозь пальцы – пустота.

«На карте Италия похожа на сапог…»

На карте Италия похожа на сапог,Россия – на распятую шкуру.Тоска в Тоскане – классная тоска.Как на холсте, холмы в Тоскане плоски.Твой грифель чертит четкие наброски.Я раса табула. Я чистая доска.

Где третий Рим, где первый…Погоди.Вот занавес дождя. От тяжести и жестив рисунке, точно театральном жесте,он скроет нас.Остались позади:шампанского бутылка в серебре,что в римском кабаке стрельнула датой,куда бежал, загадочный и датый,муж, урожденный дома в сентябре.А прежде – благородный фюзеляж

да одиночество в порту Да Винчи,отельчик, миновавший, к счастью, нынче,и незатасканный тосканский пляж.Прикинем италийский сапожокв феллиниево-дантовом размере,хоть лезет в щели, телевизор, дверидух буржуа, коммерческий божок.Не страшно.Формой форму повторя,куском коралла вверх шатер из пиний,тосканский дождь пересеченьем линийштрихует все печали октября.

Октябрь уж наступил меж пришлых нас.И раса табула, нагая, входит в водутирренскую, благословя свободу,дождем и морем дышит про запас.Москва в Тоскане и тоска в Москве,распятой шкуры наползает абрис,медвежья полость – наш удел и адрес,по чувству, по сюжету, по молве.Прелестный сапожок не по ноге.В звериный мех, как в шкуру, завернуться,вернуться в отчий дом – к себе вернуться,где в душу сапогом на сапоге.

Венеция