Анка
. Нет…Михал
. Ты как-то странно на меня смотришь…Анка
. «Дорогая доченька…»Михал
. Что, что?Анка
. «Дорогая доченька. Не знаю, как ты выглядишь, когда читаешь это письмо, и сколько тебе лет. Наверно, уже взрослая и Михала нет в живых. А сейчас ты совсем крохотная. Я видела тебя всего один раз, больше не приносили, потому что я, наверное, скоро умру…»Анка
. «…Должна тебе признаться, Михал — не твой отец. Кто настоящий отец, не столь уж и важно, это была минутная слабость, глупость и подлость. Уверена, Михал будет тебя любить, как родную дочь, я его знаю и не сомневаюсь, что тебе с ним будет хорошо. Я представляю, как ты там, у себя, читаешь это письмо. У тебя светлые волосы, правда? Тонкие пальцы и нежная шея. Так бы мне хотелось. Мама».Михал
. Ты должна была его прочесть… когда… когда меня…Анка
. Знаю.Михал
. Тогда зачем?Михал
. Зачем?!Михал выглядывает из окошка, ищет взглядом Анку. Смотрит на свою руку, которой ее ударил. Он зол на Анку, но и на себя тоже — прежде всего на себя.
Анка выходит из такси перед домом, где живет Ярек. Это целый квартал старых невысоких домов еще довоенной постройки.
Анка
. Ярек дома?Мать Ярека
. Его нет… заходи.Анка
. Можно?Мать Ярека
. Раздевайся. Может быть, придется подождать.Анка
. Мне холодно.Мать Ярека
. Могу напоить тебя горячим чаем… А хочешь просто рюмочку водки?Анка
. Ярек говорил вам, что… хочет на мне жениться?Мать Ярека
. Выпей.Мать Ярека
. Говорил…Анка
. Я могу за него выйти. Хоть сейчас.Мать Ярека
. А твой отец?Анка
. Неважно. Да он мне и не отец.Мать Ярека
. Торопишься. А изменить уже ничего не удастся.Анка
. Да.Мать Ярека
. Чтобы что-то начать, надо сперва покончить с тем, что было.Анка
. Я покончила.Мать Ярека
. Нет. Иначе бы ты так не спешила.