Дневник офицера КГБ

Глава 15 «Соколы»

Сегодня восьмое декабря одна тысяча девятьсот восемьдесят шестого года. Теплое осеннее утро. Не удивляйтесь! В Союзе, по крайней мере, в Волгограде такая погода стоит в августе – сентябре.

Надо же, уже декабрь! Мой второй декабрь в Афганистане. Как быстро летит время…

Настроение отличное! Впервые после госпиталя перестала «ныть» печень.

Ребята потихоньку собираются на девятой вилле.

– Здорово, мужики! – подошел Андрей с четвертой виллы. На нем темно – синий костюм – тройка. Смотрелся он солидно.

– Здорово! Здорово! Чего так вырядился?

– Фу, как грубо! Вырядился… Советник должен и в труде, и в бою пример показывать. На себя посмотрите. Ходите, как оборванцы…

Конечно, Андрей шутил. Одевались мы не броско (зачем выделяться), но аккуратно.

По утрам, перед выездом в Кандагар, меж собой мы частенько устраивали словесные перепалки. Иногда очень острые, но беззлобные. Так, для поднятия морального духа. Что-то вроде настроя на игру.

– А как в лужу падать? Костюмчика не жалко? – вставляю я свой пятак.

– Что за чушь? Какая еще лужа? Где ты ее видел? Типун тебе на язык. Как что брякнешь, обязательно сбудется, – ворчит Андрей.

– Не знаю, не знаю, есть лужа, нет лужи, но домашнее животное грязь найдет, – продолжаю его заводить.

– Ах ты, засланец! – Андрей намеренно коверкает слово. – Я тебе сейчас здоровье поправлю.

Хватает палку – и за мной. Бегая по кругу, прячусь за спины ребят. Андрей пытается меня поймать…

– Кончай зарядку. По коням! – раздается команда шефа.

– Мир, Андрей, – подаю ему руку.

– Мир, – отвечает он.

Садимся по машинам. Про лужу я зря ляпнул, что-то на душе снова стало тревожно.

* * *

В Кандагаре относительно спокойно. Сижу в горотделе, обсуждаю с Гаузом предстоящую операцию. В «зеленке» слышны разрывы: это наши летчики работают по душманским базам. После каждого бомбометания стул подо мной плавно поднимается вверх и резко опускается на пол. Ничего себе толчки! А ведь обработка «зеленки» ведется в километре от горотдела. Тяжеленькие, видать, бомбочки!

Позвонил Александр:

– Шеф объявил общий сбор в Управлении.

Минут через двадцать почти вся группа собралась в кабинете Гульхана. Не успели рассесться по креслам, как раздался шум двигателей приближающихся самолетов. Значения этому никто не придал. У летчиков своя работа, у нас своя. Вдруг – оглушительный взрыв. За ним второй! Здание содрогнулось. С потолка посыпалась штукатурка, зазвенели стекла… Автоматная очередь, крики.

Выбегаем во двор. Андрей сидит на земле, держась руками за голову; по лицу течет кровь. У Женьки рука в крови. На земле лежат два окровавленных тела. В голове промелькнуло: «Слава Богу, не наши ребята».

Афганцы с автоматами наперевес зло смотрят на нас. Холодок тонкой струйкой пробежал по спине.

«Вот оно! – мелькнуло в голове. – Сейчас полоснут тебя из автомата вдоль и поперек и… героически погиб…».

Выдержав паузу и видя, что мы в той же ситуации, что и они, афганцы с остервенением начинают палить по самолетам, что-то громко крича. Мне послышалось: «шурави…».

Это действительно были наши «сушки». Они что, совсем с ума спятили?!

В кабинете Гульхана шеф пытается по телефону связаться с военными. Тщетно. Наконец ему удается дозвониться до дежурного.

– Мать вашу! – кричит он в трубку. – Совсем охренели?! По своим лупите!

Дежурный, как всегда, ничего не знает. Шеф продолжает ругаться, но это бесполезно… Снова гул приближающихся самолетов. Теперь его воспринимаешь более отчетливо. Гул нарастает. Он становится все невыносимее. Вспоминается фильм о войне: «Хроника пикирующего бомбардировщика»…. Понимаешь – ничего нельзя изменить.

Перед глазами, как при ускоренном просмотре видеофильма, мелькают кадры из моей жизни. Вот я родился… Вот я октябренок… пионер… А гул нарастает. Вот моя свадьба… А гул нарастает… и нарастает. Кажется, тебя уже нет, ты слился с прошлым, растворился в воздухе. Никаких эмоций. Полное спокойствие. Вот и все! И вдруг гул стал затихать. Самолеты удаляются… Ушли! У них кончились боеприпасы. Вторая атака была психологическим воздействием. Только на кого? Врагу бы не пожелал такого воздействия…

– Давай закурим, – прерывает молчание Тахир, вылезая из-под стола.

Никак не могу достать из кармана брюк пачку сигарет. Руки не слушаются. Дрожат! Да где же она?.. Достаю пачку, подаю сигарету Тахиру. Он не может прикурить, у него руки тоже дрожат. Держим зажигалку четырьмя руками. Наконец, прикуриваем. Глубоко затягиваюсь. Кровь медленно отходит от висков. Кажется, полегчало!

Тишина. Слышно, как на стене тикают часы. В кабинет вбегает Женька, – он недавно в нашей группе, переведен из Калата.

– Что, сукины дети? – говорит он смеясь. – Чеки приехали зарабатывать?

Через мгновение стены кабинета вновь содрогнулись, но уже от хохота.

Действительно, сукины дети. Чеки отрабатывать нужно. Это верно, только вот от своих летчиков обидно погибать. Даже если это командир и замполит звена, коими были «асы», обработавшие нас неуправляемыми реактивными снарядами. Хорошо, что закончились. А если бы они у них были?..