Долгое дело

- Он вас послал?

- Вы не знаете своего мужа, - усмехнулся инспектор.

- Нет, знаю, - звонко и глупо возразила она.

- По-моему, теперь вы даже не подозреваете о его неприятностях.

Лида знала эти неприятности, но у нее начало все цепенеть и отваливаться от холодеющей мысли, что появились другие беды, новые, в которых виновата уже она.

- Любой свидетель может умереть, - сказала Лида, не догадываясь, что она не Рябинина оправдывает, а оправдывается сама.

- Да разве дело в том, что умерла свидетельница? Рябинин ее не допросил.

- Почему?

- Пожалел больную женщину.

Казалось, что у нее перехватило дыхание. Она смотрела в суховатое, как вычерченное, лицо инспектора, не понимая наплывающей злости к этому человеку.

- Вы бы не пожалели, - бросила Лида и пошла, стараясь оторваться от инспектора. Но скрип песка под тяжелыми шагами настигал.

Она резко повернулась и встретила его нещадным вопросом:

- Что вы лезете не в свое дело?

- Вы мне льстите.

Она сердито оглядела его, не понимая этих слов.

- Люди только своими делами и занимаются, а я вот чужими.

- Вас не просят.

- Лида, я его высеку.

- Кого?

- Вы знаете кого.

- А я подам на вас в суд!

Странная и сладкая боль чуть не свела скулы, ушла на переносицу и докатилась до глаз. Лида испуганно села на скамейку, зная, что сейчас она может расплакаться. Петельников тихонько опустился рядом.

Сквер, отмежеванный от улицы заслоном кустарника, жил своей микрожизнью. Старушки, дети, голуби... Пахло цветами и нашинкованной травой, которую не скосили, а состригли маленькой тарахтящей машинкой.

- По-моему, есть четыре типа женщин, - сказал инспектор вроде бы самому себе.

Но Лида отозвалась - лишь бы спугнуть слезы:

- Да?

- Красавицы, в которых влюбляются.

- Да?

- Секс-девы, с которыми проводят время.

- Да?

- Семьянинки, которых берут в жены.

- Да?

- Общественницы, с которыми рядом трудятся.

- Сейчас вы скажете, к какому типу по этой пошлой классификации отношусь я.

- Раньше я думал, что вы относитесь к пятому типу.

- Ах, есть еще и пятый...

- Да, женщина-друг.

Она поднялась и заговорила, как захлестала словами:

- Ваша дурацкая классификация ничего не стоит. Истинная женщина обладает всеми пунктиками. А истинный мужчина не суется в чужие дела.

Инспектор тоже встал, заметно бледнея.

- Лида, чего бы я стоил, если бы не лез в дела своих друзей...

И з  д н е в н и к а  с л е д о в а т е л я. Думаю, что те, кто верит в неизменность человеческой души, сравнивает ее с технической революцией. Тогда кажется, что душа и за тысячу лет не изменилась. Но она меняется. На нее влияют вездесущая техника, лавина информации, новый образ жизни, рост городов, медленная гибель природы... Но есть в ней одно неизменное и будет всегда, пока душа держится в человеке, - это сочувствие и переживание. То сочувствие, которое мне все предлагают и которое я гордо отвергаю. То сочувствие, которого мне так не хватает.

Д о б р о в о л ь н а я  и с п о в е д ь. Бог-то богом, но ведь не придешь и не скажешь, что ты бог. Нужна оболочка, то есть должность, социальное положение. Попробуйте провести такой опыт: пусть придет мужик от пивного ларька, плохонький, без степеней, и прочтет умнейший доклад - его слушать не будут. Пусть придет, допустим, кандидат из НИИ и наговорит кучу дури - его будут слушать, задавать вопросы и хлопать. Вот я и задумалась о социальной оболочке. Врач санэпидстанции - это не оболочка, это шелуха. Ни вару, ни товару. При проверке круг копченой колбасы в детском саду или рыбину в магазине презентуют. Не для бога это.

Лида не поняла, проснулась ли она или совсем не спала...

На улице была такая темь, что в комнате даже белое не белело. В приоткрытое окно задувал влажный ветер. По оцинкованной жести стучали крупные капли дождя, как по пустому ведру. Да нет, не пустому. Странный звук... Почему жесть так жалобно скрипит?

Она протянула руку и включила торшер. Желтый свет мигом выдавил тьму из комнаты, но там, за стеклом, она стала еще плотней - хоть режь ее. Лида спустила ноги с кровати и подошла к оконному проему, из которого текла зябкая ночь. Звук капель по жести был звонок и льдист. И тогда она прошла к двери, задетая смутным предчувствием. Стояла, прислушиваясь. Жалобный скрип жести. Нет, жалобный скрип дерева, какой можно услышать в деревне или в ветреную погоду на опушке леса. Он шел оттуда, из глубины квартиры.

Босиком, в ночной рубашке, метнулась она через переднюю к порогу большой комнаты, где замерла привидением.

На диване, опаленный светом забытого ночника, спал Рябинин и плакал во сне...