Душа любовью пленена… Полное собрание стихотворений

Амор, я одинок и безоружен,А у тебя есть лук и есть колчан,Ты мне на гибель тою, верно, зван,Что тщится, хоть я ей совсем не нужен,Пронзить – притом что сир я и сконфужен —Мне грудь стрелой; но, зная мой изъян,Я убежден, не будешь столь ты рьян,Мне нанося удар, что не заслужен.Ты гнешь, калечишь, мучишь, но, ей-ей,В заведомой победе чести мало,Когда не может жертва дать отпор.Однако честь тебя не занималаОт века, и над злой бедой моейСмеешься ты, а мне терпеть позор.

XXXI

«К чему усилья? что же ты? УжельРаспилишь цепь, что вздел по доброй воле? —Корит Амор. – Ты сам хотел сей доли,И я тут ни при чем, вина на мне ль?Скрывайся хоть за тридевять земель,Не ты ль мне клялся в верности, поколеМог созерцать как будто в ореолеЛик ангельский, твоих желаний цель?Вы словно звери, чье сознанье зыбко!Ты жаждешь скинуть это забытье,Умчаться ввысь, не обретая крыл,Но жест единый, слово иль улыбка,Единый взгляд на дивный лик ее —

И ты в тенётах скованней, чем был».

XXXII

Подавлен, бледен я с тех пор, как этиУвидел несравненные чертыВрагини милосердья, доброты,Меня пленившей, залучившей в сети,Когда почти всему, что пел в сонете,Я верил как поклонник красоты,Она ж тиранила, храня мечтыСуровостью прославиться на свете.Всё верю, что изменится она,Амор же не согласен, осуждаяЗа то, что глупо я ее хвалю.День будет светел, хоть и ночь темна;

Быть может, если побраню, тогда яУгоден стану той, кого люблю.

XXXIII

Как некогда Нарцисс, в источник глядя,Самим собой пленился, так онаСобой зеркальной заворожена.И так залюбовалась отраженьем,Что ревностью сама к себе зажглась,На всякого поднять глаза боясь,Чтоб у себя саму же не похитить.Я в мыслях представляюсь ей таким,Кто знает цену всем сердцам людским.Но, глянуть вчуже, волею судебОна как Дафна, я ж люблю, как Феб.

XXXIV

Когда же на призыв моих желанийПрельстительница-донна снизойдет?Вотще молю Морфея, чтобы тотИз тысяч выбрал лик всех несказаннейИ мне явил среди ночных мечтанийСей образ, только знаю наперед:Мне не узреть жестокой, что ведет —Увы мне, бедному! – к могиле ранней.Да, не узреть – скорее потекутВспять реки и от агнца одичалоПомчится волк, пробравшийся в закут.Убей меня, Амор, дабы началоВсех мук, сиянье глаз, что сердце жгут,Смеясь моей беде, прекрасней стало.

XXXV