Эмиль Верхарн Стихотворения, Зори; Морис Метерлинк Пьесы

Ты, убегающий впередПо всем путям земли огромной,Ты, непреклонный, ты, бездомный,Куда твой дух тебя влечет?Люблю я воздух, ветр, пространство,Иду, куда — не знаю сам;Как ветр, свистящий по лесам,Несет меня непостоянство.Под солнцем ветер раскален,Но в комнате прохладен он;Смотри: перстами рук багряныхЛаская целый небосклон,Он травы клонит на полянах.Юг, север, запад и восток,Как мяч, руками огневымиИль кулаками ледяными

Бросают вдаль воздушный ток.Он был в Неаполе, а после был в Мессине;Он жестом божества зажег верхи валов;Изрезав, положил пески в немой пустынеУзором белым вкруг зеленых островов;Истомен вздох его, дыханье слабо; с видомСмущенным перед ним трава дрожит чуть-чуть;А он меж тем, летя, коснулся к пирамидамИ сфинксу древнему бросал песок на грудь.Но дни меняются, и ветр летит поляной,В одежде из дождя, в лохмотьях из тумана,Вот он приходит к нам из стран безвестной мглы,С Британских островов, с холодных скал Джерсея,Где тонут в небесах созвездия, бледнея,Где белым инеем сверкают скал углы.То — ветр без радости и без лучей; он стонет,

По океану он блуждает, как слепой;Но лишь коснется он скалы иль камень тронет,Подъемлет бездна грозный вой.Когда весна поля к воскресшей воле будит,Зеленую траву ветр беспощадно студит.Вот он приходит к нам оттуда, где в МосквуГлядится древний Кремль и золотые главы,Бросая в небеса багряный отблеск славы;Где ветр, озлобленный и дикий, наявуВонзает зубы в степь; летит с полей УкрайныВ Германию и рвет кустарники, кричаМедяным голосом, чтоб после, словно тайны,Легенды повторять, где льется Рейн, журча…Ветр, тот же ветр, зимой, в сияющие ночи,И даль и небеса белит и жгуче точит.Он с полюса пришел, где к леднику ледник

Дворцы молчания возвел на белом снеге;Спокойный, дерзостный, упорствуя в разбеге,Как острие копья он заостряет пик;Овеяв хмурый Зунд, коснулся он Урала,Во фьордах пробежал, к Исландии проплыл,И над безбрежностью седых морей усталоОн перья снежные отряхивает с крыл.Откуда б ветер ни пришел,Он, возвращаясь из блужданийПо степи, лесу иль поляне,Весь — блеск, здоровье, произвол.Он землю целовал губами золотымиВезде,Над радостями был людскимиИ был с людьми в беде.Надежды, гордость, страсть, все, что бессмертно в мире,

Что жажда вечная во глуби душ зажгла,Всё раздували в нас его четыреКрыла!В нем словно сердце есть, великое, святое,Что бьется, плачет, буйствует, дрожит,Он отдает его и в холоде и в зное,И там, где счастье ждет, и там, где скорбь грозит.О ветр! Тебя люблю, дивлюсь тебе, с волненьемТебя пою,И твой текучий хмель, живучий, с умиленьемДо дна я пью.Он существо мое величит, он, который,Пред тем как проскользнуть сквозь легкие и порыВ меня и пламенем взыграть в моей крови, —То грубо-сильно, то глубоко-нежно,БезбрежноМир обнимал объятием любви.