Европейские поэты Возрождения

В постели я лежал; был тихий час ночной,Клубился в голове моей бессчетных мыслей рой —Столь видимы они воочью стали мне,Что вздох с улыбкой то и знай мешал я в тишине.Ребенок мне предстал: чтоб розги избежать,Высоким юношею он скорей мечтает стать,А юноша, в нужде мечтой иной влеком,Чтоб жить в покое, жаждет стать богатым стариком,Богатый же старик, дрожа перед концом,Быть отроком желает вновь или хотя б юнцом.И улыбался я, смотря, как всем троимОтрадно было б свой удел дать на промен с другим,

И, размышляя так, нелепым я нашел,Чтоб некто горестный удел богатству предпочел.Но вдруг я увидал, что нехорош мой вид:Увяла кожа, сеть морщин мне щеки бороздит,А десны без зубов, врата моих речей,Так провещали мне тогда в безмолвии ночей:«Глашатаи годов, седины говорят,Что время лучшее тебе не воротить назад.Ты белой бородой похож на старика —Две первые поры прошли, и третья уж близка.Так, побежден, цени остаток шалых днейИ время наибольших благ определить сумей».Вздохнул я и сказал: «Восторг, навек прости!

Сбери суму и всех детей скорее навести,Скажи им, что у них счастливейшие дни,Хоть, несмышленые, того не ведают они».

ФИЛИП СИДНИ[326]

Перевод В. Рогова

Из цикла «Астрофил и Стелла»[327]

«Пыл искренней любви я мнил излить стихом…»

Пыл искренней любви я мнил излить стихом,Чтоб милую развлечь изображеньем бед —Пускай прочтет, поймет и сжалится потом,И милость явит мне за жалостью вослед.Чужие книги я листал за томом том:

Быть может, я мечтал, какой-нибудь поэт,Мне песнями кропя, как благостным дождем,Спаленный солнцем мозг, подскажет путь… Но нет!Мой слог, увы, хромал, от Выдумки далек,Над Выдумкою бич учения навис,Постылы были мне сплетенья чуждых строк,И в муках родовых перо я тщетно грыз,Не зная, где слова, что вправду хороши…«Глупец! — был Музы глас. — Глянь в сердце и пиши».

«Не наобум, не сразу Купидон…»

Не наобум, не сразу КупидонМеня неизлечимо поразил:Он знал, что можно зря не тратить сил —

И все равно я буду покорен.Увидел я; увлекся, не влюблен;Но бог коварный раздувал мой пыл,И наконец уверенно сломилСлабеющее противленье он.Когда же нет свободы и следа,Как московит, рожденный под ярмом,Я все твержу, что рабство не беда,И скудным, мне оставшимся умомСебе внушаю, что всему я рад,С восторгом приукрашивая ад.

«Бог Купидон бежал из Греции родной…»