Флешбэк мечты

Чтоб.

Тебя.

глава 8

Я часто смотрела на мамины школьные фотографии и гадала, не приемная ли я.

Ну не могла я, с моими нелепыми руками-ногами и непослушными волосами, родиться из тела женщины, которая в подростковом возрасте выглядела как королева красоты.

Я вглядывалась в стоявшую передо мной девчонку. Примерно моего роста, стройная, гибкая. Кожа слегка загорелая, на ней ни веснушки, ни волоска, ни прыщика. Длинные прямые темно-каштановые волосы собраны в высокий чирлидерский хвост, аккуратно завязаны огромным синим бантом. Хвост «чирлидерский», потому что она была в форме чирлидерши – водолазка с воротником-стойкой под свитером, ниже крошечная плиссированная юбка. На ногах высокие белые «рибоки» – я бы жизнь за такие отдала. Правда, на ее кроссовках было написано выпуклыми голубыми буквами ее имя: ПРИС.

Но сильнее всего меня поразило ее лицо. До боли знакомое и совершенно чужое. Если мама моя в возрасте мамы была очень привлекательной, то в старшей школе – сногсшибательной. Из тех девчонок, рядом с которыми все ровесницы выглядят мостовыми троллями.

Потому что именно на нее я и смотрела. Уже без всяких сомнений. Передо мной была моя МАМА.

При этом – ШКОЛЬНИЦА.

У меня перехватило дыхание. В этом помещении вообще есть воздух? Господи. Я схватилась за то, что поближе, – за стул и прядь чьих-то волос.

– Ай!

Я почти не слышала, так же неотрывно глядя на ту, что стояла передо мной.

– Алло? – Мама нахмурилась, в центре лба пролегла морщина. – Ты меня слышишь? Ты, что ли, новенькая?

Во рту у меня пересохло. Я вообще еще дышу?

– Я… я Сэм, – смогла выдавить я.

Она явно озадачилась:

– Это не твой класс.

Я все не могла оторвать от нее глаз. Да как, блин, такое вообще может быть?

Я много в своей жизни пересмотрела фильмов, которые твердили, что это не сон. Да и по ощущениям было не похоже на сон. Сон всегда смазанный по краям. Там что-то – или все – не так. Сейчас же все у меня перед глазами было на удивление четким: знакомый класс, где стоит незнакомая мебель – например, в углу какой-то огромный телевизор, доска, на которой пишут мелом, на стене висит оранжевый телефон. Зато не хватает элементарных вещей: на столе у мистера Котта никакого компьютера, ни у кого нет мобильников. У некоторых я заметила на поясе пейджеры. Можно подумать, они тут все хирурги.

Это, безусловно, была моя школа. И наш мистер Котт, пусть и секси. А это – моя мама, только подросток. Все это совершенно однозначно. Если бы мне снился сон, в углу обязательно обнаружился бы какой-нибудь цирковой медведь, который пил бы воду из фонтана. Или класс находился бы у меня дома, а дом мой – на чердаке викторианского поместья. Что-то в таком духе.

Но здесь все выглядело и казалось невероятно реальным. Только это была реальность из очень давних времен.

Я поняла, что меня сейчас вырвет. Нужно сваливать отсюда.

– Я, видимо, зашла не в тот класс, – пробормотала я и выскочила наружу, поспешно, но спотыкаясь.

Этот тип Нил у шкафчика. Его шкафчика. Непонятно какая одежда. Я бежала через двор, в глазах двоилось, я направлялась к боковому выходу. Нужно выбираться отсюда. Возвращаться домой. Была бы тут моя машина…

«Отвезу назад».

Назад.

Именно что назад.

Я встала как вкопанная.

Не может быть…

Порылась в карманах, достала телефон. Разблокировала экран, увидела сообщение.

Благодарим за поездку! Надеемся, что вы найдете то, что искали.

Ваш попутчик доставит вас домой, когда будете готовы.

Все это было написано по-английски, но я не понимала слов. Перечитывала снова и снова.

Это я через приложение так вляпалась?

Они, сволочи, отправили меня назад…

В ПРОШЛОЕ?

Попробовала ответить на сообщение, но там не было такой опции. Пролистала все приложение – без толку. На меня накатила слепая ярость, и я едва не шваркнула телефон об землю, но тут он завибрировал.

Еще одно сообщение от той же конторы:

Держите телефон при себе. Это единственный способ связи с водителем! Волшебного вам дня!

Что? ЧТО?! Я посмотрела на уровень заряда. Ого. Девяносто процентов. Я тут же позвонила Вэл по быстрому набору.

Ничего. Даже гудков нет. Просто… вообще ничего не происходит.

Так, так, так. Где я там… в девяностых? Ретрансляторы еще не построили. Моего оператора не существует, смартфонов тоже. Тем не менее я все-таки написала Вэл сообщение. Так, на всякий случай, вдруг произошло чудо и меня не отправили назад в прошлое. А все это просто идиотская шутка.

Ага. Шутка. И КТО ТАК ШУТИТ? СОВСЕМ-ТО НЕ ГОНИ ПУРГУ, САМАНТА!