Я – начальник, ты – дурак (сборник)

Наручники самые обычные: обшитые кожей со стороны ведущего и голый металл у ведомого. Строгих он пока что не заслужил. Те – с мелкими острыми зубчиками по внутреннему краю. Чтобы не чувствовать боль, их приходится постоянно поддерживать свободной рукой и упреждать любые действия конвоира. А это очень непросто! Кто знает, что мне взбредёт в голову?

А ему?

Я искоса посмотрел на парнишку. Идёт, понуро глядя под ноги. Вырваться не пытается. Значит, перворазник. Что ж, легче будет. Глядишь, ещё и одумается, исправится. Ещё одним полноценным гражданином общества станет больше.

Может, вызвать транспорт? Идти далековато.

Я нащупал в кармане пластинку мобильника. Нет, ничего, справлюсь. Не буйствует же. Сэкономлю на роуминге.

Движение на улицах наблюдалось обычное: неслись легковые авто, ехали грузовики, тащились перегруженные автобусы.

В воздухе почти то же самое: над самыми макушками небоскребов тяжело проплыл грузовой «цеппелин». Скользили маленькие авиетки, неподвижно висел воздушный шар дорожной полиции.

Мы миновали офис службы устранения. На стене гордо красовался их герб: перекрещённые стилет и винтовка с оптическим прицелом охваченные полукругом слов «Пуля, йад, добро». Когда-то имелось огромное желание прийти сюда работать. Но они начали практиковать ночные удушения газом, а вид посиневших трупов с выпученными глазами и вывалившимися языками мало вдохновлял. Не зрелищно. Ой, нет, ошибка! Выпученные глаза и вывалившиеся языки – это у удавленников. Тоже ничего красивого. Совсем как недавнее коллективное повешение в пригороде. Осведомитель не успел сработать: его самого повесили. Остальные – добровольцы. Шеф тогда жутко злился.

Из широко распахнутых ворот выходили двое снайперов с оптическими винтовками под мышками. В руках держали узенькие бумажные полоски предписаний.

– Неужели не могут сразу всех на сегодняшний день выдать? – возмущался ближний ко мне. – Убьёшь одного – иди за новым направлением! А они, может, рядом живут, как в прошлый раз. Да я бы их одной пулей завалил!

– В архивах им копаться не хочется, – вторил ему другой. – Буквоеды! Ладно, пошли. Тебе куда?

– На Есенина.

– А мне на Ницшештрассе.

И они разошлись в разные стороны.

В ворота заехала ещё одна чёрнокрёстная «скорая помощь». Или это та же самая? Пока составили акт о выполнении заказа, сфотографировали, замыли…

Ну, наконец-то здание родного офиса! Поприветствовав взмахом руки герб на стене – тот же литой череп и две рунические «S» – ввожу подопечного внутрь.

Внутри – привычная толпа. Носятся, кто куда.

У входа – два зачехлённых трупа в чёрных прорезиненных мешках. Так-так. Значит, кто-то не успел. Да и я, промедли на мгновение, собирал бы куски на рельсах. Но мой мешок выглядел бы покомпактнее. А это, судя по всему, целехонькие. Утопленники либо удавленники.

Я попинал ближайший мешок. Нет, не хлюпает. Значит, удавленники. Фу! Это не зрелищно, можно не смотреть. А вот занятия нашим переработчикам прибавится. Может, и своего припрячь? Вены он не резал, нож в руки давать можно. Тем более что кровь у них должна давно свернуться. Ладно, я свое мнение выскажу, а начальство пусть решает.

– Примите-ка моего! – я отстегнул наручники с руки подопечного, передавая его дежурному по встрече. – Кажется, первачок. Но на всякий случай – пробейте по базе данных.

– Что он делал?

– Ничего интересного: пытался прыгнуть с моста. На рельсы. Попробуйте привлечь, – я кивнул на зачехлённых жмуриков. – Может, срезая жир, он проникнется…

– Там жира нет, – дежурный махнул рукой. – Джайнисты…

– А-а… Ну, на перемолке костей. Или кочегаром. Сухенькие лучше горят.

Мы с дежурным рассмеялись.

Да, привлечь парнишку к разделке трупов не помешает. Пусть-ка помотает кишки на локоть! Помнится, нас на отработку бросали, так мы ещё спорили, кто больше витков сделает. Следили, чтобы не жульничали и сильно не тянули… И всё равно у меня никогда не получалось победить. Может быть, потому что честный очень?

Мысли были прерваны лёгким покашливанием местной говорилки – системы громкой внутренней связи:

– Инспектора второго округа просят зайти к начальнику.

Второй округ – это Здан. Что у него-то приключилось? Или жмурики – его? Он прохлопал? Ладно, на планёрке узнаем.

Сдав подопечного и написав короткий рапорт о случившемся (не забыв отметить похвальное поведение задержанного – объективно спокойное), я отправился в столовую: пора подзакусить.

Джайнисты… Не повезло Здану. Уморили, придурки, себя голодом! А куда смотрели соседи? Или зря мы осведомителям платим неплохие бабки? А может, сказали соседям, что уехали, а потом тайком вернулись? Или в лесу голодали, на даче. Мало ли возможностей отыщется, если поискать хорошенько. Отвели соседям глаза, наконец!