Ирано-таджикская поэзия

Семидесятилетний, чем ты жил?Ты жизнь проспал и по ветру пустил?Ты над мошной своей, как скряга, трясся.Что ж, уходя, ничем ты не запасся?В последний день, в день грозного Суда,Таким, как ты, поистине бедаОтдавший все – придет обогащенный,Ни с чем – стяжатель будет пристыженный.Ведь чем базар богаче, тем больнейНа сердце обездоленных людей.Теперь, отдавший нить дирхемов, споря,Ты ночь не спишь; тебе утрата – горе.И вот полвека прожил ты почти,-Оставшиеся дни добром сочти.Когда б мертвец заговорил, наверно,

Он в горе бы вопил не лицемерно:«Живой! Пока ты в силах говорить,Не забывай предвечного хвалить!Ведь мы не знали, тратя жизнь беспечно,Что каждый миг подобен жизни вечной!»

*

В дни юности, не ведая беды,Мы пировать с утра пришли в сады,А под вечер, к смущению народа,Шутя, возню затеяли у входа.А не вдали, в распахнутых дверях,Сидел почтенный старец в сединах.Шутили мы и весело смеялись,Но губы старика не улыбались.

Сказал один из нас: «Нельзя весь векСидеть в печали, добрый человек!Встряхнись! Забудь, что удручен годами,Иди и раздели веселье с нами!»Старик взглянул, губами пожевал,И вот как он достойно отвечал:«Когда весенний ветер повевает,Он с молодой листвой в садах играет.Шумит под ветром нива – зелена…А пожелтев, ломается она.Смотри, как свеж весенний лист сегодняНад высохшей листвою прошлогодней.Как пировать я с юными могу,Когда я весь в сединах, как в снегу?Я сам был соколом! Но старость – путы…

Слабею. Сочтены мои минуты.Как уходящий, я смотрю на мир;А вы впервой пришли на этот пир.Тому, кто всем вам в прадеды годится,Вином и флейтой не омолодиться.Мой волос был как ворона крыло,Теперь в моих кудрях белым-бело.Павлин великолепен – кто перечит.А как мне быть, коль я бескрылый кречет?От всходов ваша нажить зелена,А на току у старца – ни зерна.Все листья у меня в саду опали,Все розы в цветнике моем увяли.Моя опора – посох. Больше нетОпоры в жизни мне – на склоне лет.Ланиты-розы стали желтым злаком…

И солнце ведь желтеет пред закатом.Даны вам, юным, крепких две ноги,А старец просит: «Встать мне помоги!»Молва простит юнцу страстей порывы,Но мерзок людям старец похотливый.Как вспомню я минувшие года,Клянусь – мне впору плакать от стыда!Лукман сказал: да лучше не родиться,Чем долгий век прожить и оскверниться!И лучше вовсе жизни не познать,Чем жить – и дар бесценный растерять!Коль юноша идет навстречу свету,Старик идет к последнему ответу».

РАССКАЗ