Искусство любви

Я не могу не верить в это! Таков я есть. Таков мой путь. Трудный, но мой… Что еще сказать? Я найду… Я верю: любовь – это награда, и ты вознаградишь меня за мою верность. Я знаю: ты снова споешь для меня; а затем ты обнимешь меня и…»

Фраза осталась недописанной. Борис прочитал и испугался. Он не узнавал этих строк, не узнавал фраз, а узнавал, вспоминал и ощущал только чувства, о которых они рассказывали. Словно кто-то водил его рукой и подсказывал, вкладывая в его сознание выражающие их слова… Так легко можно сойти с ума, превратиться в медиума, который расплачивается своим психическим здоровьем за возможность превращать свои чувства, в которых сам не может разобраться, в слова, понятные всем.

Что делать? Борис думал не долго. Руки тянутся к бумаге? Значит, им нужно дать этой бумаги побольше и занять именно тем делом, к которому они тянутся.

Борис сел писать повесть.

О Кармеле. О самом себе. О его любви… Вернее – об их любви. И конечно – о Певице. В общем – обо всем, из чего была сплетена эта невероятная история.

Но повесть требовала искусства.

Искусства разобраться в сюжете, который соткала сама судьба из жизней главных героев.

Искусства хранения год за годом этой странной любви – сначала к пропавшей, исчезнувшей, как в детской сказке, девушке, а затем – к женщине, которую он видел только на экране и с которой судьба, возможно, не сведет его никогда…

Повесть требовалось написать искусно. И с любовью.

Поначалу, посмеиваясь над собой и смущаясь необычности поставленной задачи, но потом всё больше и больше увлекаясь, вспоминая день за днем те полтора года и последующие восемнадцать, погружаясь в стихию слов, смыслов и выраженных с их помощью чувств, Борис перестал ждать «знака» с таким напряжением… Он с головой ушел в работу.