Испанские поэты XX века

Дети, которые пели весь день,завтра песню опять запоют.      Но не вернется ушедший день.Завтра, завтра — кричат упрямо, —завтра сильней запахнет сирень,завтра громче колокол грянет,завтра под солнцем исчезнет тень.      Но не вернется ушедший день.Это бегство спешное из сегодняк новым рассветам, к иному огню,к новым деревьям шажок — с дороги,куда не поставишь опять ступню.      Бегство, бегство к смертному дню.Другое солнце, другие воды,лестниц иных иная ступень —ибо все, что было вчера, нисходит

за умершим днем в могильную сень.      И не вернется ушедший день.Дети, что бегали целый день,завтра снова начнут беготню.      Бегство, бегство к смертному дню.

* * *

«Щемящая боль забвенья!..»

Щемящая боль забвенья!      Лоб, огромная кладовая,где собраны памяти звенья,где навсегда осталисьисчезающие мгновенья.      Как удивительна вечностьвещей преходящих, случайных:и радость не иссякает, и горевсегда изначально…      Все рассветы и все закаты.

Все прощанья всех расставаний вечерних;всех полночей все звездопады;всех возрастов женщины,устремившие к солнцу взгляды…

* * *

«Божественно чистой росой окантован…»

Божественно чистой росой окантован,влажным забвением скован, перед рассветомгородишко кажется средневековым.Но солнце ему возвращает сновасовременной эпохи приметы.

* * *

«Отблески стекол цветных на мраморе пляшут…»

Отблески стекол цветных на мраморе пляшут;в пространстве желтом, сиреневом и зеленомжены нагие по лепесткам ромашек

ворожат мечтательно и напряженно.Над звонкой оградой голубиная стая,лазурный фонтан смеется тонко и длинно,нагота блистает белизной горностая,шелковистой мальвой и золотым муслином.Женщины смотрят магически и ленивои в теплые краски погружаются тихо;и мелодия солнца звучит лейтмотивомв этой певучей и пестрой неразберихе.

* * *

«Быть сильным или слабым? Что же…»

Быть сильным или слабым? Что жерешить — быть слабым или сильным?Стать наблюдателем сторонним?..Ловцом выносливым, двужильным?..Смотреть на дождик над водой,на стаи облаков бесплодных

и слушать, как растут деревья,как плещется фонтан холодный…Иль не глядеть вокруг, не слышать…И только труд, лишь труд извечный…Тебя он сделает незрячим,глухим… каким еще?.. Конечно —немым; немым! — немым и грустным,всегда печальным, безъязыким,как придорожный тихий камень,иль как младенец, спящий в зыбке…                Контраст моей печали —незыблемо-прекрасный вечер…И все, что чувства отвергали,когда я сильным становился,приходит вечером из дальней дали…

* * *

«У хрупкого хрусткого ветра…»