Избранное

Поэзия пусть отстаетОт просторечья —И не на день, и не на год —На полстолетья.За это время отпадетВсе то, что лживо.И в грудь поэзии падетВсе то, что живо.

Стихи о Дельвиге

IДельвиг… Лень… Младая дева…Утро… Слабая метель…Выплывает из напеваДетской елки канитель.Засыпай, окутан ленью.В окнах — снега белизна.Для труда и размышленьяСтарость грубая нужна.И к чему, на самом деле,

Нам тревожить ход времен!Белокурые метели…Дельвиг… Дева… Сладкий сон…IIДве жизни не прожить.А эту, что дана,Не все равно — тянутьдлиннее иль короче?Закуривай табак,

налей себе вина,Поверь бессонницеи сочиняй полночи.Нет-нет, не зряхранится идеал,Принадлежащий поколенью!..О Дельвиг,ты достиг такого ленью,Чего трудомне каждый достигал!

И в этом, может быть,итогПочти полвека,нами прожитого,—Промолвить Дельвигудоверенное словоИ завязать шейной платок.

Ночной гость

Чаадаев, помнишь ли былое?

А. Пушкин