Избранное

Игра в слова — опасная забава.Иное слово злобно и лукаво.Готово огнь разжечь и двинуть рать…О, старости единственное право —Спокойным словом страсти умерять.

«Пусть нас увидят без возни…»

Пусть нас увидят без возни,Без козней, розни и надсады.Тогда и скажется: «ОниИз поздней пушкинской плеяды».Я нас возвысить не хочу.Мы — послушники ясновидца…Пока в России Пушкин длится,Метелям не задуть свечу.

Афанасий Фет

Лишь сын шинкарки из-под КенигсбергаТак рваться мог в российские дворянеИ так толково округлять поместья.Его прозванье Афанасий Фет.Об этом, впрочем, нам не надо знать —Как втерся он в наследственную знать.Не надо знать! И в этом счастье Фета.В его судьбе навек отделенаБожественная музыка поэтаОт камергерских знаков Шеншина.Он не хотел быть жертвою прогрессаИ стать рабом восставшего раба.И потому ему свирели лесаМилее, чем гражданская труба.

Он этим редок, Афанасий Фет.Другие, получив свои награды,Уже совсем не слышали природыИ, майской ночи позабыв отрады,Писали твердокаменные оды.А он, с почтеньем спрятав в гардеробеПридворные доспехи Шеншина,Вдруг слышал, как в пленительной природеНочь трелью соловья оглашена.Открыв окно величию вселенной,Он забывал про действенность глаголов.Да, человек он необыкновенный.И что за ночь! Как месяц в небе молод!

Два стихотворения

IОн заплатил за нелюбовь Натальи.Все остальное — мелкие детали:Интриги, письма — весь дворцовый сор.Здесь не ответ великосветской черни,А истинное к жизни отвращенье,И страсть, и ярость, и души разор.А чья вина? Считайте наши виныТе, что умеют сосчитать свои,Когда уже у самой домовиныСошлись концы любви и нелюбви.И должен ли при сем беречься гений?О страхе должен думать тот, другой,Когда перед глазами поколенийВ запал курок спускает нетугой.

IIЧто остается? Поздний Тютчев?Казалось, жизнь ложится в масть.Уже спокоен и невлюбчив.И вдруг опять — стихи и страсть.Что остается? Поздний тоже,Но, господа благодаря,Вдруг упадающий на ложеВ шум платья, листьев, октября.Что остается? Пушкин поздний?Какой там — поздний! Не вчера ль —Метель, селитры запах грозный,И страсть, и гибель, и февраль…

Мастер