Избранное

А что такое мастер?Тот, кто от всех отличенСвоею сивой мастью,Походкой и обличьем.К тому ж он знает точно,Что прочно, что непрочно,И все ему подвластно —Огонь, металл и почва.Суббота, воскресенье —Другим лафа и отдых,Копаются с весельемВ садах и огородах.А он калечит лапыИ травит горло ядомС миниатюрным адомСвоей паяльной лампы.Когда заря над моремЗажжется, словно танкер,Он с мастером таким жеГотов был выпить шкалик.

Но мастеров немногоЕму под стать придется.И если не найдется,Он выпьет с кем придется.Не верь его веселью,Ведь мастера лукавыИ своему издельюЖелают вечной славы,А не похвал в застольеПод винными парами.Зачем? Ведь он же мастер,И смерть не за горами.

Погост

Здесь, возле леса, с краю поляПогост сияет небольшой,Где на рассвете, птицам вторя,Душа беседует с душой.И эти тихие беседыЛегки, как утренний туман,В них веют радости и бедыКогда-то живших поселян.

Беседуют односельчане —Родня, соседи, свояки —Под вековое величаньеДубравы, поля и реки.И ни ограды, ни гранита —Одни воздушные струиВдруг всплакивают сквозь ракитуПротяжливо, как плачеи.Я знаю кладбища другиеВблизи огромных городов,Где все погибели людскиеПоложены во сто рядов.И кажется там громче гореИ комья глины тяжелей,Чем здесь, в заброшенном просторе,У края леса и полей,Где разбегаются подросты,В себя вбирая сок и свет…Растут огромные погосты,А к малым зарастает след.

Три стихотворения

Памяти М. Петровых

IСпи, Мария, спи.Воздух над тобойДо высот небесныхПолон тишиной.Дерево в ночи —Изваянье дыма.Спи, Мария, спи.Пробужденья нет.А когда потомМы с тобой очнемся,Разбегутся листьяПо тугой воде.IIВо сне мне послышался голос,Так тихо, что я не проснулся,И сон мой к последнему вздохуКак будто в тот миг прикоснулся.К последнему вздоху Марии,

Который настолько был легким,Что словно уже относилсяК бессмертью души, а не к легким.На миг, что почти неприметен,Сошлись непохожие двое —С ее сновиденьем бессмертнымМое сновиденье живое.IIIИ вот уже больше недели,Как кончилась вся маета,Как очи ее не гляделиИ не говорили уста.Казалось, что все это рядом,Но это уже за чертой,Лишь память не тронута хладомИ не обнята немотой.И можно ли страхам и ранамПозволить себя одолеть?Лишь память, лишь память дана нам,Чтоб ею навеки болеть.

«Скрепляют болезни и смерти…»

С. Н.